Terra, Pioggia, Fuoco & Vento

E finalmente...

2012-01-30T01:22:00.000+01:00

...dopo secoli, esco con una ragazza! ^_^

Sarò io, finalmente col piede sulla strada giusta, quella che non mi ha fatto mettere avanti troppe idee, ma giusto mettere in tasca la boccetta della Valeriana.
Sarà la regola dei cinque giorni, che vuole che io le abbia chiesto il numero martedì e l'abbia invitata solo oggi.
Sarà il caso begnigno, o il sano fluire nel fiume del mondo (non credo nel fato!) che ha spostato il pranzo di oggi trasformandolo in cena ieri sera, costringendomi a spostare il teatro da ieri sera a oggi e dunque a invitarla a teatro invece che a casa.
Sarà Elena che chiede un passaggio con un amico, ma solo da metà strada, interrompendo un bel clima facendone però restare la nostalgia, la voglia di riprenderlo più avanti - e dandomi il tempo di deglutire e far sparire la mia mancanza di saliva... Sarà Chiara (vi ricordate la ragazza sulla copertina di Travel) incontrata per caso dopo millenni, che rende tutto non esclusivo e più naturale... Saranno le miriadi di amiche che ho baciato, facendomi sentire che giocavo in casa...
Sarà tutto questo assieme.

Ma al di là di quel che sarà, mi sento un tantino a mille e me la godo, perché ho ragione ad esserlo.
^__^

Ah, indovinate?
Si chiama Chiara.
^______^

GrimFang

Epifania, o del mio Capodanno

2012-01-04T15:40:00.002+01:00

Dopo aver scoperto, il 23, che passata la tornata di Natale si rientrava in ufficio - dal 27 al 30 - e che in teoria anche la prima settimana di gennaio sarebbe stata lavorativa, avevo preso una rapida decisione: a dicembre si lavora, ma a gennaio mi rivedono il 9.Anche perché il tipo di lavoro che si fa quando tutto è chiuso è il più utile, ma anche il più noioso che ci sia: scamazzarsi scatoloni su scatoloni di roba da inventariare, catalogare, etichettare e trovargli un posto - senza contare la creazione di schede di catalogazione infinite per ogni titolo... Insomma, mi sono dato quattro giorni per mettere a posto la coscienza e altri quattro per mettere a posto stress e altri impegni per iniziare 'scarico' il nuovo anno.
Così arrivo al 30 che in realtà non ho ben deciso che caspita fare per l'ultimo dell'anno.

Considerato il Natale in tre tranches, che potrei ricordare come il più brutto della mia vita se non avessi il sospetto che qualche volta - ormai rimossa - sia stato peggio di così, non mi andava proprio di passare anche un ultimo dell'anno sbiadito.
Cosa vuol dire Natale in tre tranches?
Beh, vuol dire che mia mamma è andata in urto con la compagna di mio zio e che quindi ha deciso di non fare il cenone usuale con tutti i parenti riuniti - anche perché sarebbe mancata mia sorella coi bimbi perché quest'anno la vigilia l'avrebbe fatta con l'altro ramo della sua famiglia. Quindi, s'è giocoforza celebrato diversamente: il 21 io, mia sorella e famiglia a casa di zio (con solo la famiglia di zio); il 24 coi miei e mio fratello; il 26 coi miei, mio fratello, mia sorella e famiglia e l'altro mio zio.
All'appello sono mancati quindi l'altra mia zia e tutti i parenti estesi della famiglia del primo zio di cui sopra - di cui in particolare mi son mancati i miei tre non-cugini (cioè cugini del figlio di primo letto della compagna di mio zio), Rebecca, Fabio e Marco, con cui di solito mi blindo in chiacchiere la notte della vigilia.
Peccato.

Ma torniamo al 30, quando mi arriva - inaspettata - la prima vera proposta di serata per Capodanno.
Un amico, Lele, che vive in Spagna ma che per le feste è rientrato a Roma, mi telefona per dirmi se voglio andare a passare la notte del 31 in Abruzzo.
Cavolo quanta gente va in Abruzzo a Capodanno - penso - il mio coinquilino è partito qualche ora prima.
Dove? - chiedo.
A Ortona. - risponde.
E dov'è? - chiedo (tutto via sms).
Mentre lui digita sui tastini e cerca di spiegarmi, a qualche decina di chilometri di distanza a me sovviene un ricordo: quest'estate il coinquilino in questione, Gab, mi aveva mandato un mms con una foto della casa della ragazza, Margherita, dicendo che bisognava girarci un corto. Una casa che, se la memoria non m'ingannava, era proprio a Ortona.
Arriva il messaggio di Lele, e si chiude con un "li conosci più tu che io me sa".
"Ma che a casa di Margherita?!?" - scrivo.
"Sì!" - risponde lui.
In effetti, i conti tornavano: quando andai a vedere un documentario di Lele conobbi quello che poi avrei presentato a Martina e che ora è il suo ragazzo, Simone. E visto che Martina è amica di Gab, e che Simone conosce la combriccola... insomma, era palese che passavano il Capodanno insieme!

L'idea di essere portato come ospite imbucato a casa di amici straconosciuti mi titillava parecchio. Immaginavo le facce, la sorpresa e mi pregustavo un po' la serata... ma nel contempo immaginavo anche che sarebbe stata la tipica serata "capodanno-fuori": casa di amici, qualche gioco (magari diverso dal solito, visto che la combriccola fa scuola di circo), tante salsicce alla brace, lenticchie, zampone... E un tour de force per tornare a Roma il giorno dopo, che mia madre aveva piazzato un pranzo di inizio anno con la famiglia riunita compresa la nonna dei miei nipoti dal lato paterno, Cora. Che a me piace tanto come persona e lei si trova bene con me, quindi mamma ci teneva alla mia presenza.
Preavviso? Mah, un paio di giorni.
Mosse le mie vibranti proteste, stile "Ma come te ne esci, io a capodanno faccio le cinque di mattina!!!" era già chiaro che ci sarei andato. Un po' perché faceva piacere, un po' perché risolveva l'equazione necessità del pranzo (e della cena) il 1 con frigo vuoto, un po' perché non volevo affrontare il risentimento di una mancata partecipazione.
Comunque, nell'immaginare il Capodanno a Ortona, fra viaggio, spese (ho il culo piuttosto a terra, da questo punto di vista) e altro, tutto perdeva attrattiva. Andava a finire che la cosa più piacevole che mi prefiguravo sarebbe stato il viaggio in macchina con Lele e la chiacchierata che ci potevamo fare visto che non ci si vedeva da tanto - in pratica da quando mi ha presentato Simone - e che... beh... che una certa tipa che mi piaciucchia me la presentò la stessa sera, ma avevo la mezza impressione che ci fosse qualcosa tra loro due.
Per inciso, durante la lunga telefonata del 31 che ci siamo scambiati, mi ha confermato che era la sua ragazza.
Era.

Ad ogni modo, mentre l'attrattiva Capodanno a Ortona si alzava e si abbassava come sulle montagne russe, complice in me la necessità di confronto col magnifico (a livello di contenuto) capodanno 2011, di chiudere e celebrare degnamente questo per me grande anno appena trascorso, mentre dicevo scarseggiava la voglia di sciropparmi tutto quel su e giù, mancavano in realtà proposte alternative.
Oddio, alla serata ludica del 30 delle Renne (Reindeer Corp.) Don Diego (che non è affatto un prete, ma un soprannome) mi aveva offerto di unirmi a loro ("Siamo già 21, uno in più...") e anche FedeMisi - che in quei giorni ospitavo io a casa - mi aveva proposto di unirmi al suo programma, che però prevedeva di andare a ballare (e forse rimorchiare) cosa che era abbondantemente fuori dalle mie corde.
Quindi rimandai la mia decisione su Ortona al 31 stesso, entro le 14.

Ed è stata la mattina del 31 (mattina vera, mi sarò alzato alle 10.30), che è arrivata l'Epifania.

Epifania, non è solo la festa. In italiano il termine corrisponde ad 'apparizione', 'manifestazione'.
Beh, la mattina del 31, guardando con occhio 'novellamente innocente' camera mia ho avuto una vera e propria epifania, una rivelazione divina:
"Questa non è una camera, è un magazzino".
Più o meno contemporaneamente al parallelo significato:
"Non farei mai entrare una donna in questo cesso".
Il quantitativo di roba poggiata e mai messa a posto, ammassata sul pavimento in scatoloni in cui è più o meno buttata alla rinfusa mi fece orrore, ed avevo immediatamente capito come avrei passato il giorno del 31: a fare le sacrosante pulizie, rimandate troppo a lungo.

E con un'inspiegabile, somma gioia e senso di rinnovamento, ho cominciato a tirare fuori in corridoio masse e masse di roba che dio solo sa perché stavano lì (anche io, ma solo dopo averci dato un occhio) per sgombrare il pavimento e dare finalmente una sonora ripassata di scopa, aspirapolvere e infine lo straccio! E quindi poscia poter rimettere a posto in ordine - per quanto possibile - il luogo dove vivo.
Vivere nel caos e nella sporcizia abbrutisce anche l'animo.
Spero che valga il viceversa.

Giocoforza, il capodanno a Ortona era saltato: non c'era tempo, al di là dei dubbi e delle tentazioni, per andarci. Passato un gran tempo al telefono con Lele per spiegargli i perché e farmi una bella chiacchiera, riprendevo a darci giù di brutto con la pulizia.
A questo punto, FedeMisi, tornando a casa, mi fornisce l'unica alternativa che, chiarita, suona anche bene. Passare la cena a casa di Ale, zona San Gallicano, Zagarolo, insomma, campagna fuori Roma; poi da lì raggiungere per il brindisi di mezzanotte Dagon - amico di FedeMisi ma che conosco anch'io - zona Arco di Travertino (dentro Roma) e poi ancora loro a ballare reggae e altro e io...

L'idea m'era venuta la mattina del 31.
Che male c'è a farsi Capodanno in solitaria? Ammettiamolo, il capodanno festa caciara amici giochi notte fonda è il capodanno 'tradizionale', quello dello zampone e lenticchie, del countdown alla tv; io, invece, dopo una simile epifania ero molto attratto dall'altro capodanno, quello che Ale a cena avrebbe in parte richiamato con le parole di Gramsci 'io odio il capodanno'. Quello che vede in ogni giorno un capodanno, un nuovo inizio, un nuovo mondo da scoprire e con cui fare i conti. Pieno.
Volevo un capodanno intimo, e lo volevo con Roma, la mia città.
Beh, in realtà li volevo tutti e due, perché una cucchiaiata di lenticchie gliela volevo dare, e mi faceva un sacco tristezza l'idea di restare chiuso in casa ad ascoltare i botti altrui in giro per il quartiere, dopo una cena magra e raminga in cui non avevo nemmeno le lenticchie (finite una settimana prima).
Così la proposta FedeMisi sposava appieno le due, e dopo avrei fatto la mia metà di serata: in tranquillità, senza frette, ancora vaga e indefinita tranne nella sua essenza - cioè non sapevo dove andare, ma sapevo che sarei andato, in giro per Roma, di notte, da solo.
E se capitava d'incontrare qualcuno... beh, ben venga!

Arrivare da Ale per cena è stata una cosa un po' frenetica, perché ero ancora un po' in arretrato con la pulizia di camera (sì, ci stavo sopra dalle undici della mattina) e alla fine, con tutto che FedeMisi mi dava una mano a stendere i panni e a preparare secchi di acqua calda e saponata per lavare il pavimento, siamo usciti con ancora tutta la mia roba nel corridoio e il mio letto disfatto.
In un certo senso mi piaceva la prospettiva di tornare a casa alle quattro e di mettermi a rifare il letto per poter andare a dormire! ^_^
La cena è stata buona e tranquilla. Battute indimenticabili almeno tre, prontamente finite sul mio taccuino elettronico (non vi sforzate, è il cellulare).
La prima, nonché migliore battuta del 2011, è stata di FedeMisi.
Si parlava di correttori automatici di Word, e di come cambiano le parole che vuoi scrivere.
"Io il correttore ce l'ho nella testa.
Infatti ogni volta che voglio dire 'Amore' esce 'Cara'."
^_^
Poi è toccato a me con il motto
"Nel momento del periglio
non lo dongo e non lo piglio!"
E infine è stata la volta di Marco, marchigiano, ex-collega di studi e coinquilino di Ale che ora vive (per non si sa quanto) in Brasile, con la saggezza popolare
"Il buon vino si vede dal mattino" [dopo].
Celebrando di gusto quel vinello che picchiava come un fabbro, ma che ci avrebbe lasciato il risveglio col sorriso il giorno dopo.

Quindi la corsa al brindisi.
Anche questa volta, come precedenti capodanni, rush per non finire alla mezza con la bottiglia in strada: trovata la via parcheggiamo, ma è un errore tattico perché siamo al civico 129 e dobbiamo andare al 12. Quindi tutti su una macchina, corsa con Rosa alla guida, jimcana per bombe carta con fuochisti in mezzo alla strada pronti ad appicciare, parcheggio miracoloso davanti al civico - costringi Rosa a non parcheggiare perfetta - tutti dentro l'androne ma non si trova il citofono.
"E' il 12?" - chiedo.
"Sì!" - mi rispondono.
FedeMisi chiama Dagon.
"E' il 12?" - chiedo.
"Sì!" - mi rispondono.
FedeMisi spiega che gli deve aprire il portone.
Esco fuori dall'androne e guardo il civico.
"E' il 18!" - grido. Fuggi fuggi al successivo, rampa di scale, porta aperta e abbiamo trenta secondi per versarci da bere! ^_^

E poi, dopo un po' di auguri e chiacchiere, saluti e via.
Alla mia macchina, da solo. Questo è il momento della mia parte di serata.
Se c'è una cosa che so di voler vedere e passarci del tempo è il Gianicolo. Ormai è quasi l'una, già se ne sentono e vedono meno di fuochi d'artificio, pazienza. Vorrà dire che quest'anno non ne vedrò.
Ma sentirò Roma.
Nell'aria, nella gente, magari anche molesta. Ma vera.
Un Capodanno da osservatore, che scivola sullo sfondo guardando la felicità altrui, gustandosela, magari sperando di essere notato, magari no, magari sperando d'incontrare qualcuno... magari no.

A essere del tutto onesti, non lo so bene che cosa ho fatto.
Fisicamente sì: ho lasciato la macchina vicino viale Trastevere, mi sono buttato verso Piazza san Cosimato e da lì mi sono inerpicato su per il Gianicolo. Ho notato come la memoria mi abbia sempre fatto sovrapporre un finestrone di un palazzo più sotto all'edificio che sorge dietro al fontanone; e mi sono fatto tutti i belvedere. Ho augurato buon anno ai militari vicino alla camionetta di piantone a chissà che, e mi sono rallegrato di quegli auguri semplici, asciutti, fatta a perfetti sconosciuti che magari un giorno mi manganelleranno in piazza, ma che quella sera erano comandati all'addiaccio, lontani da amici e parenti. Ho mandato un mms ad Alessia con una foto credo indecrittabile di Roma di notte - Alessia che mi ha fatto degli splendidi auguri di Natale, tanto splendidi quanto inattesi. Non ho cercato di sapere cosa faceva Erica, se stesse passando il capodanno in strada, a Roma o a Parigi. Anche se avrei avuto voglia d'incontrarla. Ho tolto quasi subito la musica dalle cuffie, perché ho capito che non era quello che volevo: volevo ascoltare Roma e i suoni di Roma. Non so, essere parte/non parte di tutto.
Sono sceso dalla parte della Quercia del Tasso, e mi sono gustato quello spazio tutto per me: le gradinate alla teatro romano, lo scorcio sugli unici, piccoli fuochi d'artificio che ho visto. E poi giù per la salita di Sant'Onofrio, via di Sant'Onofrio giù fino al vicolo di Sant'Onofrio (fantasia da quelle parti, eh?) e quindi a destra per via della Lungaretta. E...
E beh, proprio su via della Lungaretta, proprio sotto al lungotevere dove si vedevano i lampeggianti di una macchina dei vigili o della polizia, vedere una coppia che... beh, lei mani sul muro e lui che se la sbatteva da dietro. ^_^
Capita anche questo a Capodanno. Come capita d'incocciare un gruppo di tre ragazzi venire in senso inverso su quel lato del marciapiede, avere l'idea d'avvertirli e lasciarla morire pensando a quanto diventerà speciale il loro capodanno venti metri più avanti... ^_-
Gustarsi il lato deserto di quelle viuzze, di un capodanno che si sente nell'aria grazie all'eco del concerto ai Fori che arriva fino lì, ma che qui, nella Trastevere 'off' è fatta solo di piccoli gruppetti che vanno a casa o a una festa... compresa la coppia con l'americana di cui vedo solo i quattro metri di coscia che barcolla e dice "I'm almost sure it's this way".
Passare a Piazza Trilussa ormai preda dei resti di fuochi d'artificio enormi e ancora ricca di gente, tra quello che vomita assistito dal gruppo di amici a quelli che proprio non gli va di separarsi in quella serata. A quelli che infestano il bar che detesto e dove mi rifiuto persino di andare a comprare le sigarette, a quelli che riempiono via del Cinque fino all'inverosimile; ma tiro dritto per vedere se Marco è a casa, che gli faccio volentieri un saluto. Non c'è, torno indietro e, aspetta, ma quello non è Federico?
"Federico!"
Sono loro, i due fratelli figli di un più che noto cantautore, che non vedo da... beh, secoli.
M'aspettavo un saluto veloce, e invece insistono, sono molto affettuosi, forse ubriachi, di sicuro spesso 'distratti'. Mi invitano a bere qualcosa con loro, penso di sbrigarmela presto, invece resto incastrato al Molly Malone. Dove tra l'altro c'è anche un discreto quantitativo di femmine acchittate e a naso totalmente single. I fratelli mi offrono un porto, forse dovrei restare, provare a rimorchiare; ma il mio programma di continuare il giro, di andare a piedi a Via dei Serpenti, di provare a vedere il Colosseo dopo il concerto... sono le tre e quaranta, in pratica è andato a farsi benedire.
A casa ho il letto da fare, la conversazione con loro è giocoforza tutta sulle donne e su un compagno di classe molto amico loro che avevo al liceo... capisco che per me la serata è chiusa. Gli ho già spiegato la situazione camera-letto da rifare, capiranno; in più gli do il numero di telefono, magari, chissà quando, si esce a mangiare qualcosa. E chiedendomi se in realtà non sto fuggendo dalle ragazze nel locale invece che da loro che mi hanno appolipato, mi avvio verso la macchina, cercando di eliminare tutte le ansie da me.
A partire da quella se ritroverò o meno la macchina, perché quando ho parcheggiato ronzava lì attorno un tipo con la faccia poco raccomandabile...

Quando sono rientrato a casa, mi sentivo parzialmente soddisfatto.
La parte che mi mancava, probabilmente, era non avere realmente capito cosa volevo da quella serata. E quindi non aver spinto in una direzione precisa affinché accadesse, o quantomeno essermi affidato alla corrente senza problemi, senza paura di cadere.
Di sicuro, una grande gioia è arrivata quando ho messo insieme i pezzi ed ho visto di nuovo la mia camera, quasi fosse riarredata. Mi piace immensamente, con quei due piccoli spostamenti che ho fatto, ma che me la fanno sembrare nuova.
Come se tornasse a respirare.
E io con lei.

Buon anno a tutti.

GrimFang

Questo blog non è morto.

2011-10-19T14:06:00.001+02:00

...giusto per farvelo sapere.

^_-

GrimFang

Complimenti

2011-09-28T23:45:00.002+02:00

L'altro giorno m'hanno letteralmente coperto di complimenti.

Tornavo a casa da lavoro e mi sono imbattuto nella vicina di casa, che stava chiudendo il suo negozio di parrucchiera sotto al palazzo, e in una delle vicine del piano di sotto - vedova da 'poco' (quando il lutto è lutto anche un anno può sembrare poco) tempo - che per coincidenza avevo incontrato la mattina mentre uscivo.

Ora, quella mattina (come altre volte, due a stretto giro di recente) l'avevo sentita uscire di casa e - come mio solito - ero sceso di un solo piano con l'ascensore, per darle un passaggio.

Immagino di farlo perché detesto quando io stesso aspetto l'ascensore - settimo piano, mica bruscolini - e c'è gente che fa su e giù o ci si ferma a chiacchierare, oppure perché mi piace aver compagnia, o essere gentile. O tutte e tre le cose.

Fatto sta che lei, a quanto pare, ne è rimasta particolarmente e favorevolmente colpita; così, mi sono ritrovato fermo sul portone a sentirmi dire quanto sono cortese, gentile, ben educato, che è proprio un piacere eccetera, e che di ragazzi così ce ne sono sempre meno. Che poi uno dei pensieri che sicuramente mi passa per la testa è che - maledizione - se ne accorgono le signore sopra i sessant'anni, mentre per le ragazze questa cosa sembra non aver valore, ma vabbè... Insomma, i complimenti mi fanno piacere, come a tutti, ma considerando che a suonare il flauto erano in due - anche la mia dirimpettaia di pianerottolo ne ha avute da dire - è finita che sono persino arrossito.

Non pensavo.

E invece tac! Ho sentito le guanciotte farsi rosse e ci ho persino scherzato su.

Ho anche cercato di dare il merito a mamma, ai miei, ma mi è stato cortesemente risbattuto indietro: sì, certo, i genitori contano nell'educazione - mi hanno detto - ma non solo; e poi, è quello che uno recepisce di ciò che gli viene dato.

Secco.

Torpignattara, parrucchiera, over 60: una lezione che non mi aspettavo.

Diamo a Cesare quel ch'è di Cesare, e prendiamoceli 'sti meriti: la sensibilità è un orto che si coltiva in proprio. I semi puoi averli comprati da qualcun altro, ma se non ci metti l'acqua e non li curi possono andare a farsi benedire.

Così, mi sono sorpreso e sentito ancora meglio, mentre a supporto della tesi si lanciava il paragone - mai diretto - con la relativa progenie. E daje che cercavo di spezzare lance a loro favore (delle progenie), ma era difficile... Beh, era difficile anche semplicemente dire la mia, o parlare: quando due vecchie amiche - o conoscenti da trent'anni e passa, è uguale - cominciano a parlare dei rispettivi figli e figlie, è veramente difficile aprir bocca! ^_^

Però i complimenti a mamma (e papà) devo ricordarmi di rigirarglieli!

^_-

Buona vita,

GrimFang

PS: Il primo complimento poi, è stato pure rilevante: la parrucchiera m'ha raccontato che m'ha visto uscire, il sabato mattina del matrimonio tra K e Chichi, in perfetto tiro, con l'abito di lino e il cappello di paglia. Pare che mi sia corsa dietro, per dirmi quant'ero bello, ma che oramai ero già arrivato al bar...

^_-

PPS: Toh! Mi ha appena chiamato mia madre, da non crederci... 0_o'

^__^

"GrimFang!"

2011-09-28T21:12:00.001+02:00

Quando passi stravolto alle due di notte davanti a un locale, e una ragazza si precipita fuori per chiamarti per nome, vuol dire che piaci.

...o quantomeno che non fai schifo! ^_-

GrimFang

Eeeeeeeeeeeeeeeeee......

2011-09-21T11:11:00.002+02:00

....ssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssìììììììì!!!

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Sono sulla prossima antologia di RiLL !!!

^:___________________:^

GrimFang

Urlo

2011-09-18T14:40:00.000+02:00

Lei è giovane, bella, sensuale.

L'ho già vista a Ludika, in abito medievale. Inutile dire che le dona.

Mi strappa dal portafogli la carta d'identità, mentre sto pagando un debito a un amico; cerca di guardare la foto, maliziosa, ma s'impiccia perché pensa di doverla sfilare dalla plastica invece di limitarsi ad aprirla.

Sorrido.

Imbranata al punto giusto.

Poi ce la fa, la apre e divora il contenuto.

"Sei del '75!" - trilla.

Eccola lì - penso - guarda te se adesso non mi fa sentire più vecchio di lei.

"Hai tre anni di differenza con mia madre!"

...

Mi agito.

E' superiore a qualsiasi aspettativa.

Poi non reggo, mi volto e urlo.

Siamo tra amici, è scherzoso, lo posso fare. Ma urlo.

Solo dopo, uscendo, mi dico che invece potevo chiederle com'è sua madre.

^_-

GrimFang

CONCORSO DEI LEMAI – Racconti per una biblioteca fantastica.

2011-08-23T00:34:00.023+02:00

REGOLAMENTO:
Racconti brevi di non più di 4500 battute.
I racconti sono a tema libero e possono essere scritti con qualsiasi stile e tecnica, ma devono essere legati al mondo di Elish e al Dima.

Modalità di Partecipazione:
La partecipazione è gratuita. Il materiale deve essere inviato entro e non oltre il 15 Ottobre 2011 all'indirizzo info@elish.it con oggetto “CONCORSO DEI LEMAI” con allegati nome, cognome e un contatto telefonico del partecipante.
La premiazione avverrà durante la manifestazione Lucca Comics and Games (in data da definirsi) alla presenza del Gruppo di Elish e di Vincenzo Spina.

La giuria verrà composta dai membri del Gruppo Elish e Vincenzo Spina.

Primo Premio:
2 prodotti targati Elish (a scelta) e il nuovo libro Cyberpunk di Vincenzo Spina e Marco Modugno “Cedimento Strutturale”.

Secondo Premio:
1 prodotto targato Elish (a scelta) e il nuovo libro Cyberpunk di Vincenzo Spina e Marco Modugno “Cedimento Strutturale”.

Terzo Premio (o Premio della giuria popolare... vedi sotto):
Possibilità di giocare il proprio racconto all'interno di una partita dimostrativa di Elish (durante Lucca Comics & Games)

Premio della giuria popolare su Facebook
Verranno scelti fino a 10 racconti che verranno pubblicati sulla pagina ufficiale di ELISH su Facebook. Il racconto che riceverà più consensi avrà diritto al premio.

Importante.

Elish è un gioco di narrazione creato e autoprodotto da un gruppo di sperimentatori e appassionati di giochi. Esiste da ormai più di 15 anni e ogni sua pubblicazione, come ogni evento creato e gestito, è senza fini di lucro. Negli anni abbiamo stampato diversi manuali di gioco, un romanzo, un romanzo illustrato e varie fanzine.
Dunque a prescindere dal vincitore, i racconti ritenuti meritevoli, previa autorizzazione degli autori, potrebbero essere inseriti nelle prossime pubblicazioni di Elish.
Il Gruppo Elish si prende la responsabilità di non divulgare le informazioni personali dei partecipanti, di non divulgare il materiale inviato entro il 15 ottobre e che per le problematiche legate alle modalità di invio, di partecipazione o di voto, ha l'ultima parola.
Il partecipante ha diritto a ritirarsi sempre in qualsiasi momento, avendo conoscenza che inviando il materiale accetta che esso venga letto dalla giuria e che dopo il 15 ottobre venga pubblicato sulla pagina ufficiale Facebook di ELISH per partecipare alla votazione online.
Essendo questa un'iniziativa di stampo ludico, il Gruppo Elish non si assume responsabilità legali di alcun genere.

Per qualsiasi informazione inviare un'email a info@elish.it

Tre racconti

2011-08-02T20:09:00.007+02:00

E' decisamente un bel po' che non scrivo, e da tempo i post su questo mio pensatoio online si vanno diradando...
Un po' la colpa è di facebook, diciamocelo, ma in fondo è un buon segno.
Segno che sono stato pieno di cose da fare!

Ieri sera scadeva la Sfida di Rill.
Quest'anno, si poteva partecipare massimo con tre racconti, e gli elementi erano piuttosto tosti. [Per chi non lo sapesse, la Sfida consiste nello scrivere uno o più racconti fantastici usando almeno tre elementi da un set di cinque proposti dall'organizzazione. All'inizio, quando ancora non partecipavo, era diverso; "S.F.I.D.A." - che sarebbe la corretta dicitura - stava per "Sei Fantapersonaggi In Cerca D'Autore"]
Per uno come me, che si è sempre vantato di poter inventare una storia a partire da tre parole - un tempo la cosa mi veniva molto più facile (chissà, magari ora pretendo troppo da me stesso ^_-) - è stato un po' uno scorno fissare quegli elementi e non avere subito un'impressione, un filo, una storia, un racconto.
Molto è stato dato dalla novità a proposito del personaggio.
[Sempre per chi non lo sapesse, gli elementi sono sempre un personaggio, un luogo, un oggetto, una parola e una citazione da usare para para, senza poterla modificare]
Questo perché quest'anno il personaggio - di solito una categoria, tipo "un capitano", "un mago", eccetera - era un personaggio storico reale.
Giovanni Segantini, pittore italiano di fine ottocento, che ebbe una vita (e una morte) che, effettivamente, qualche spunto lo può anche dare. Ma che, per un racconto fantastico sui generis, è una bella rogna. Un vincolo reale.
Provatevi a scrivere un racconto fantasy con un pittore italiano del XIX secolo.
...Kruug il barbaro sollevò la spada, e Segantini lo dipinse.
^_^
Certo, può essere divertente, ma qualsiasi fantasy sarebbe giocoforza mischiato ad altri mondi. Di cui uno reale: leggendo le postille agli elementi, su questo era ben scritto che doveva essere proprio lui, non un suo alter-ego in un mondo medievale.
Poi è chiaro, se ne possono scegliere tre su cinque, quindi ignorare questo tranquillamente.
...ma visto che sono un megalomane perfezionista di merda che ogni volta prova a metterceli tutti e cinque, è stato frustrante! ^_^

Ad ogni modo, una novità c'era anche per la parola, che gli altri anni era sempre stato un termine inventato: quando mi pubblicarono Il segreto di Hervé De Ponsac, la parola Abofe aveva la sua bella parte centrale! ^_^
Quest'anno invece la parola era "patriarca", che è certamente molto suggestiva, ricca di spunti - uno dei quali ha generato uno dei miei racconti, in combo con altri due - ma, essendo reale, spinge un po' meno la fantasia.
Voglio dire, quando lessi abofe, all'epoca, mi chiesi subito cosa cavolo potesse voler dire! Con la differenza che ero io a doverle donare un significato adatto!

Gli altri tre elementi, a dire il vero, erano un po' più poverelli.
Intendo, il luogo si salvava, in parte: la Casa delle Bambole. Anche questo suggestivo - specie se si tratta di un luogo, non di un oggetto! - eppure assai meno evocativo di locuzioni quali "il deserto, quando c'era il mare". E, se vogliamo dirla tutta, decisamente indicante un genere gotico, all'interno dei generi del fantastico. Almeno per me!
L'oggetto, una capsula. Sì, fantascienza, il lem, i moduli lunari, le capsule di salvataggio delle astronavi; ma anche le capsule odontoiatriche, le capsule farmaceutiche, eccetera. Questo mi è sembrato decisamente l'elemento più povero di tutti, quasi banale. Almeno, finché non mi è venuta in mente un'altra declinazione mentre parlavo con Luca, alla serata mensile delle Renne. Ovvero venerdì scorso.
Tornato a casa, mi sono buttato sul computer e ho combattuto sui tasti fino a notte fonda, per tirarne fuori il primo racconto compiuto dei tre.
Beh, sarebbe stato il secondo, se non fosse che la Sfida ha il limite di 21600 battute spazi compresi, e alla terza volta che ci rimettevo mano, riscrivendo di sana pianta mezze pagine per ridurlo di dimensioni, ancora non ero riuscito a domarlo sotto quel limite.
Infine, la citazione.
Dire che è famosa è poco: è di Osho, ed è "ci sono molti insegnanti, ma pochi maestri".
Ora, dico, è un concorso di scrittura fantastica, avete perso voi la fantasia?
Oppure è un modo per metterci in brutale difficoltà per vedere chi davvero cava il sugo dalle rape?
L'anno prossimo datemi una citazione di Buzzati, o una dalla saga di Conan! O persino il celeberrimo "Un anello per domarli, un anello per ghermirli e nel buio incatenarli"!
Provatevi a metterla in un racconto di fantascienza, e vediamo! ^^

Ad ogni modo, domenica 31 ho cincischiato fino a tardi prima di mettermi a brutalizzare il racconto oversize, trionfando verso le due e quaranta di notte.
Ovviamente, tenendo conto che il giorno dopo - come tutta questa settimana - non solo lavoro, ma non c'è la collega e c'è da predisporre tutto alla chiusura estiva dell'ufficio! ^_-
Ieri, pensando scioccamente di poter scribacchiare qualcosa a lavoro - è stata una vera giornata campale, un delirio!!! - mi sono messo davanti al pc verso le 19.
Mi rodeva che il terzo racconto fosse rimasto a un paio di paragrafi e nulla più. Mi rodeva perché sentivo che sotto l'idea era buona, sfruttava delle belle potenzialità, e m'ero anche fatto un discreto mazzo per la ricerca. E in questo il buon Luca - che quest'anno è stato il mio "polo di lettura" al posto del buon Digia (ma la colpa è anche mia che mi son ridotto all'ultimo) - sembrava darmi ragione visto che protestava per la mancanza di quello che gli avevo accennato a voce, e gli era assai piaciuto.
E allora giù, all'opera, con un occhio alla tastiera ed uno all'orologio.

All'inizio non veniva. Niente.
Proprio non avevo voglia di cominciare. Continuavo a chiedermi cosa volevo dire: quali immagini m'erano piaciute da aver voglia di scriverle. E mi sono accorto che non ce le avevo!
Avevo l'idea di massima, avevo i fatti; mi mancava l'ispirazione, nel senso particolare di quel gusto che hai nello scrivere una bella scena. Nel passare non solo un'atmosfera, un'azione, ma una sensazione... nel suggerire sulla pagina quali eventi accadranno o sono accaduti al di fuori del racconto.
E quando me ne sono reso conto, la scena che volevo raccontare era là.
Ho preso a scrivere come una furia, di getto, partendo da praticamente un quarto del racconto. Il blocco era unico, in effetti, da lì fino alla fine: e più scrivevo, più i personaggi uscivano, più dovevo limare qualche battuta, qualche descrizione - direttamente in scrittura, perché il tempo della revisione temevo (a ragione) che non sarebbe stato disponibile.
Ogni tanto veniva un blocco: cosa cavolo ha dipinto Segantini, quell'anno? Dov'è che viveva? In che anno è morto? Cose così (non sono proprio queste quelle vere, non voglio che questo post, se lo legge la giuria, sputtani qual'è il mio racconto ^_-). E allora cerca di volare su internet, di aprire i files-moloch salvati sul mio pc.
E daje con Word che crasha, recupera il lavoro e riavvia Word, che è stato il liet-motiv della serata. -_-
Combattendo col pc, con internet, ripetendomi mentalmente le frasi che stavo per scrivere mentre aspettavo il ripristino del programma, e sempre di più in una montante corsa contro il tempo (le undici e cinquantasette, cinquantotto, cinquantanove...) allo scoccare della mezzanotte ero finalmente riuscito ad allegare il file e premevo "Invia".
Sono crollato sullo schienale, soddisfatto, compiacendomi del risultato e del mio sforzo.

Sette minuti dopo mi sono accorto che avevo spedito il file senza le correzioni.
Otto minuti dopo mi sono reso conto di non aver cenato.

Buona vita a tutti!

GrimFang

E anche questa è andata!

2011-06-19T02:13:00.005+02:00

Scrivo queste due righe giusto per farvi sapere che, con stasera, le repliche dello spettacolo "Mercanti si nasce" - un incrocio tra il Mercante di Venezia e i canovacci della Commedia Dell'Arte - in cui mi pregio di fare Arlecchino, per quel che riguarda Roma sono concluse.

Stanco, ma gioiosamente soddisfatto - specie per i molteplici complimenti da parte di tante procaci pulzelle - mi preparo per Ludika 1243, da lunedì a Viterbo (quivi il programma, ivi un'intervista all'organizzatrice).
Con questo stesso spettacolo saremo lì in scena la notte del 26.
E chi non viene o sta in Cina o sta altrove o è un puzzone!
^_^

Buona vita,

GrimFang

2011-05-27T01:12:00.006+02:00

E' giusto, è molto tempo che non scrivo, col risultato che le cose importanti si accumulano, poi si scoprono non così importanti o comunque si sovrappongono e poi, beh, insomma, ecco uno non sa che scrivere. ^_^

Così, vi dico subito le cose che non vanno: papà non sta molto bene, e fa avanti e indietro dall'ospedale da circa un mese.
Vuoi per una bronchite-polmonite-chissà che cosa che s'è preso eoni fa da Luchino (il nipote più piccolo), vuoi, come adesso, perché un giorno ha cominciato a biascicare e a non riuscire a muoversi. E quindi sono un paio di giorni che sta alla Stroke Unit al Gemelli.
Che poi, queste notizie - ah, me cattivo figliuolo - ti arrivano sempre nelle forme peggiori.
La prima me l'ha scritta direttamente papà via email con un "Sono arrivati i risultati delle lastre, tieniti forte" seguito da quasi una riga di definizione tecnica di quello che c'era. Adesso via telefono da mio fratello che ha parlato di ricovero in seguito a un ictus.
Tutto generalmente seguito da telefonate che ridimensionano un po' l'accaduto - tipo che ho chiamato papà dopo le lastre e mi ha detto che non era poi così grave, spiegandomi il significato di quella riga di termini medici e chiarendo che la cosa più preoccupante non era ai polmoni, ma all'intestino, fastidioso assai alla sua età.
Per quest'altra a dire il vero, è stata la telefonata di oggi a ridarmi un po' di buonumore, perché in quella di ieri l'ho sentito preoccupato. E mio papà preoccupato per la sua salute - lui che è medico - non l'ho sentito mai. Invece oggi quasi se la rideva quando mi raccontava di come mia mamma abbia domandato all'infermiera se lo avrebbero dimesso sabato e quella le rispondeva "Della settimana prossima?".
Comunque, è sotto osservazione, in un buon ospedale. Bene così.

Ma devo giocoforza prepararmi.
Classe 1934, non è eterno.
E, beh, l'unica cosa che si può dire è che quando ci penso seriamente, prende a male. Molto male.

E quindi non ci penso.
Scellerato? Ingrato? Degenere? No, fondamentalmente vigliacco, credo.
Ho l'istinto di dire a mio padre quanto cavolo gli voglia bene, e il terrore di avvicinarmi alla morte, anche solo col pensiero. Anzi, la repulsione. Istinto disperato alla vita, direi.
Di cose per cui buttarmi giù ne ho avute fin troppe.
Ad ogni modo, amici miei che mi leggete, rispolverate i cucchiaini. Perché quando accadrà, ho la vaga impressione che mi comporterò quasi da disturbo bipolare - lunatico come un gatto, irrequieto e schizofrenico, privo di pace.
E per riassestare il timone sulla rotta ce ne vorrà di lotta col temporale.

Ma non sarà quest'anno.
Spero, lo spero forte. Perché questo è il mio anno, l'anno delle mie fatiche e delle mie vittorie. Lo sento, l'ho deciso, è così.
Perché da tre settimane è cominciato il percorso di teatro su "La tempesta", di Guglielmo Scuotilancia. Sempre nell'ambiente protetto del Teatro Ygramul e per la regia di Vania, ma con cinque compagni su sei nuovi, mai visti né conosciuti.
Beh, Vito abbiamo scoperto che è amico di Valentina, per cui un giorno gli ho firmato a buffo il visto d'uscita a lavoro, da me, perché la era venuta a trovare (ma quant'è minuscolo il mondo!), e Alessio, beh, Alessio sono anni che facciamo laboratori assieme o paralleli. Mi ci sono fatto anche una pessima notte in tenda.
Ma le altre quattro...
Eh, sì, sono tutte donne, e una anche assai carina.
Piatta, quasi la retromarcia, ma carina.
Mentre quella con cui sentivo maggiore diffidenza, valutazione, rivalità, snobismo, o che so io, qualcosa di queste quattro immagino, s'è rivelata assai più alla mano di quanto pensavo. E credo di aver intuito, sotto una maglietta sudata in pieno allenamento di gruppo, che ha dei capezzoli enormi.
Suvvia, signorine, non scandalizzatevi: l'ho detto, istinto alla vita.
...ma non voglio darmi obbiettivi, specie sull'accoppiamento.

Allenamento, dicevo...
Per darvi l'idea della cosa, in cinque anni di laboratorio teatrale non mi sono mai fatto il mazzo in un singolo incontro come in questi qui. Se si toglie il primo incontro che abbiamo praticamente fatto a tavolino per conoscerci, non sono MAI tornato a casa ILLESO.
L'altra volta era la caviglia - che poi ho scoperto che invece era la gamba, vabbè - che in un esercizio ho mosso in maniera un po' troppo "vivace" e ha deciso di farmi sapere che si sentiva incomodata. Ma l'ho presa bene: in fondo l'esercizio consisteva nel muovere fronte, gomiti, ginocchia e, appunto, caviglie come se fossero dotate di propria volontà e volessero semplicemente schizzare via da noi.
Poi, Vania lo ha declinato in maniera specifica per ogni ruolo. Il mio, guarda un po', era quello in cui le parti volevano scappar via di brutto. ^_^
Beh, una volta a letto ho capito che non era la caviglia a non farmi dormire, ma che la caviglia risentiva del fatto che da lei in su, fino al ginocchio, non avevo muscoli, ma un ciocco di legno. Mezz'ora di massaggi per scioglierla prima di riuscire a dormire. -_-
Stavolta invece, due ore di capriole avanti e indietro sulla mia noce del collo - in salita e in discesa, quasi lo scordavo - più altre simpatiche pratiche quali il trapezio, la capriola lenta partendo da mezzo metro d'altezza fino a terra (all'indietro, ovviamente) e la ruota a due in coppia con Alessio (e chi conosce Alessio immagina di cosa parlo) mi hanno fornito:
- numero uno di collo bloccato
- numero due di spalle bloccate
- numero uno di fastidiosissima spellatura al polso, o ferita poco profonda, ma in un punto in cui tutti i cerotti si staccano o si sollevano dalla carne (rendendo inutile la loro natura di cerotti)
- varie ed eventuali, che accuserò domani mattina, cercando di andare a lavoro.

Nel frattempo, la sceneggiatura versione 4.infinito è pronta e in mano al produttore. Quale, non lo so: mi sono perso nei meandri di chi era intrigato/coinvolto/interessato. Suppongo sia in quelle di Guglielmo, che io mi sono ostinato per mesi a chiamare Angelo.
Forse perché mi veniva in mente Angelo Guglielmi, quello della RAI.
Mah.
Comunque, Marco (il regista) dovrebbe essere partito per una quarantina di giorni, su un cargo battente bandiera liberiana. Scherzo, sta facendo il cammino di Santiago.
Il che è un bene, perché ha smesso di chiamarmi tutti i giorni - il che mi ricordava che a) non ho una fidanzata, ed è molto triste che sia un amico a farne le veci (e neanche il mio tipo!) e b) se avessi una simile fidanzata l'avrei mollata.
Quindi posso con totale tranquillità ripensare alla nuova versione che ho fatto e... farmi assalire dai dubbi di aver fatto una cagata. Di aver rovinato quanto di buono c'era prima. Di essere un fallito. Di avere bisogno di bere una birra. Possibilmente in un pub. Possibilmente vicino a una donna, che mi chieda
"Perché bevi?"
Ed io
"Per dimenticare."
E lei
"Che cosa?"
Ed io
"Che bevo."
Ah ah ah!
Bella. Vecchia, ma sempre gustosa.
Il che si applica anche a un certo quantitativo di donne, sto notando.
O forse è astinenza.

In più, è uscito il bando di Sfida, già da un po'. [Ostia Peppa, sono citato su Wikipedia! 0_o]
Ho i cinque elementi - difficilini 'sta botta - e un paio di idee, ma non scrivo.
Prima, era anche perché la sceneggiatura, diciamolo, mi ha un po' succhiato la vita. La vita e le energie. E la creatività. C'è stato un momento in cui pensavo che non avrei più avuto un'idea. Poi mi sono accorto che quella era un'idea, e ci ho ripensato.
Geniale.
Il fatto è che la creatività mi è richiesta su più fronti, tipo i giochi di ruolo - ho il gruppo in astinenza, che si droga (come me) a forza di puntate di "Game of Thrones" - o le sceneggiature per fumetti che mio fratello vorrebbe realizzassi per un suo progetto per provare a far soldi nella vita. E visto che potrebbe aiutarlo ad uscire dall'alibi che si è autocostruito - cioè quello di non essere capace a fare un cazzo - e non è nemmeno un'idea del tutto imbecille - come quella di aprire una partita Iva per mettersi a fare e vendere acquari - mi piacerebbe dargli una mano.
Ma senza impegno.
Beh, senza troppo impegno. Non posso e non voglio chiudermi per altri mesi su una sceneggiatura, almeno non prima che questa sia definitivamente finita e in lavorazione: ha la priorità.
E poi, è che proprio non mi piacciono gli impegni.
Non li rispetto. Non rispetto le scadenze, c'è qualcosa di implicito che mi fa rodere il culo, e non c'è verso, non li mando giù. Non so se è perché la gente si aspetta qualcosa da te, e resta delusa se non la fai, e non vuoi che la gente sia delusa da te... e quindi è meglio non fare un cazzo e non prendere impegni.
Ma se non è questo siamo lì.
Lì, in fondo a destra.
Saluta.
"Ciao, Rat-Man!"
[se non l'avete ancora letto, l'ultimo numero - terzo di una quadrilogia - è SPETTACOLARE]

Responsabilità.
Sono come le bollette, quando arrivano ti rode sempre il sedere (culo l'avevo già detto) (alla prossima, deretano) (accidenti, così l'ho già usato).
Ho passato la vita a scansarle.

E invece adesso, voilà! Mi ci butto a piene mani.
C'è quasta cosa da fare, ci sei? No!
Ah ah ah!!! E' che non mi resta più troppo tempo!
Già il lavoro in ufficio mi stramazza, come certe signorine che ci girano ogni tanto, che ci sono giorni che voglio solo tornare a casa e mettermi a letto... e a seconda dei casi non da solo.
E a volte lo faccio! ...sempre da solo.
La pennica poimeridiana sta diventando un vizio. Operazione Recupero Forze Fisiche. ORFF. Suona bene.
[Eh? Eh? Col doppio senso! No, dico! Fuochi d'artificio, stasera!]
Ma è anche che, quando sto a casa, deovrrooei (esce cosi quando stai per scrivere devo, poi t'accorgi che è una cazzata perché finisce che non lo fai mai e quindi cerchi di correggere in dovrei) lavorare sui copioni, sui testi. Studiare, provare, scrivere e riscrivere.
E appuntare le idee geniali che ti vengono, tipo un corto in cui un tizio ascolta notizie terribili alla tv, e sembra interessato, ma non toccato affatto. Poi va in balcone, vede che è spuntata una rosa ed è terrorizzato, schifato, manco stesse guardando un omicidio; quindi rientra in casa raccoglie un bastone e colpisce il fiore selvaggiamente. Inspira a fondo, si calma e guarda la rosa maciullata. Solo allora si sorprende, addolcisce lo sguardo e mormora "Bellissima...".
Se non s'è capito ho approfittato proprio per appuntarmi l'idea. ^_^

E non da ultimo, ci sono una fracca di cose che aspettano da mesi di esser fatte.
Ad esempio, ho una svranga di foto da ritoccare di una festa di due anni fa. Ho promesso che l'avrei fatto in tempi brevi, figuratevi un po'. E un altro mare di foto da discernere e postare su Facebook. Persino Facebook lo trascuro da un po'. Non faccio nemmeno il giochino che mi piace tanto (quello delle isole coi tesori, non la fattoria) per rilassarmi.
Ecco, non mi rilasso.
Cioè, non molto.
M'ha sconocchiato bene il collega di Alessandro, quando sono andato all'inaugurazione del loro centro di fisoterapia - che se La tempesta continua così prima o poi un salto dovrò farcelo di nuovo - e credo sia l'ultima volta che mi sono in un certo senso coccolato.
Anche perché andare dal barbiere, vera fonte di coccole autorizzate per un uomo - ultimamente una certa ansia economica non me lo fa permettere. Eh, già, l'RC auto ha saputo costringermi a chiedere un mese di affitto ai miei... Dura, dura ammissione del fatto che da solo non riesco proprio bene a campare...
Ma speriamo che i miei sogni diventino tutti realtà.
Per ora volano alti.

GrimFang

Egidio e le pornostar

2011-03-04T23:26:00.006+01:00

Restare colpevolmente indietro con i post sul blog ha il difettaccio infame di far accumulare notizie bomba.

Quella che ho ricevuto adesso, che mi galvanizza (nel senso elettrico del termine) e mi terrorizza al tempo stesso, però, è una di quelle notizie che richiede di sapere altre cose a monte, qualcosa tipo, ad esempio, sapere chi è Egidio.

Egidio ha calcato le scene del teatro.
Aveva un suo spettacolo, uno spettacolo che portava il suo nome, di cui era l'unico attore. Ora è finito a fare le pulizie in quello stesso teatro, l'unico modo che gli resta per calcare di nuovo la scena, con una scopa in mano, quando non c'è nessuno.
A spazzar via i resti della gloria degli altri, appena consumata. E nemmeno del tutto meritata.
Ma Egidio ha trovato un modo per diventare - a modo suo - di nuovo protagonista. Per avere la sua vendetta, e allo stesso tempo purgare i banalotti, gli stolti, gli spettacoli/spazzatura.
Per pulire più a fondo il teatro.
Lui disturba.
Si fa pagare per farlo: ha messo su la ditta Raffreddori, cui si rivolgono le comparse per essere certe di ottenere fragorosi colpi di tosse nei momenti topici dello spettacolo. Per vendicarsi della tirannia dei primi attori.
Ed Egidio è un maestro, che esegue alla perfezione.
Ma un giorno, qualcosa va storto...

Egidio sono io.
E' la mia parte.
La mia prima parte da protagonista in un corto che porta il mio nome, cioè, non il mio, quello di Egidio. E' un lavoro di un regista del secondo anno di regia, qui, alla scuola.
Le riprese sono durate quattro giorni - anche se avevo dato la disponibilità per tre: morale della favola, il quarto giorno ho rubato il tempo in ufficio, chiudendo a razzo per andarmi a vestire, truccarmi, girare, dismettere il tutto e ripiombare in videoteca.
E' stato bello. Ma devastante.
Ho scoperto ad esempio, che a forza di tossire viene da vomitare.
E che persino la tosse, se persistente, può essere contagiosa. Prima di alcuni ciak anche le comparse dietro di me tossivano: sarà perché l'ambiente ispirava il pensiero della polvere, e nel sentire la tosse brutale di un altro (me) il cervello manda gli input relativi, così, per cautelarsi...
E ho scoperto che c'è un certo modo di chiedere le cose a quelli della produzione: la richiesta timida di caramelle per la gola e succo di frutta non funziona. Quella un po' convinta e accompagnata da un colpo vero di tosse nemmeno. Quella un po' implorante, accompagnata da uno sguardo di supplica, beh, neanche. Quella minacciosa, leggermente velata d'incazzatura, ti consente di ottenere delle mentine.
Quella "ti prendo da parte, ti guardo negli occhi, col tono di voce ti faccio capire che mando a puttane tutto se non mi dai quello di cui ho bisogno ma senza dirti niente a riguardo in maniera diretta, e con la totale franchezza dell'insieme ti faccio capire che è un'esigenza reale e non un capriccio velleitario" ti fa ottenere le mentine di prima.
Però ti aiuta a far sì che nella testa di qualcuno aleggi qualcosa per la quale, andando a far la spesa per le provviste sul set gli venga quasi istintivo scegliere del succo di frutta pastoso, tipo alla pera, piuttosto che una bottiglietta d'acqua.
O forse è stata la tosse contagiosa. Mah.
^_^

Comunque sia, il corto è stato fatto, ed ora lo stanno montando.
Quelli che lo vedono mi fanno i complimenti, mentre il montatore - che a me comunque i complimenti li fa - è un po' scettico sull'ensemble. Ma ci sta. E' lì. Nel mio curriculum. ^_^
E poi il regista adesso ogni volta che mi vede s'illumina. Ed era uno che prima non mi si filava di pezza. =)P
Adesso attenderemo di vederlo in sala cinema...
...dove ho visto il corto che ha partecipato al RIFF, in cui facevo il minuscolo ruolo (ancora più minuscolo nel montato, giusto un flash) di un analista delle urine cui veniva versato in testa il contenuto delle sue analisi. Dopo averlo pestato, devastando il laboratorio. ^_^
Sì, a quanto pare se non mi menano o non mi fanno morire/soffrire non mi prendono in questi corti... =))PPP
Ad ogni modo, alla fine è carino. Si chiama "Hai in mano il tuo futuro".
Curiosità: il protagonista di questo corto è il regista di quell'altro!
...che mi abbia notato su quel set? ^_^
Peccato che nei titoli abbiano sbagliato il mio cognome, accomunandomi alla più famosa (ahimè) Patrizia.

Hey.
Ora che ci penso, avrò il mio nome su IMDb! 0__o'

Gh!

E quindi - restando sulla recitazione - adesso potrete forse capire di più la botta della telefonata di Vania, il mio regista.
Ho appena attaccato, con lui.
A teatro stanno facendo i provini per allargare la compagnia, quella vera, insomma, quella ufficiale. NON il gruppo Ygramul vero e proprio, ma una seconda pseudo compagine comunque professionista, e lui mi aveva chiesto di farlo sapere qui a scuola, perché cercano attori sì, ma anche scenografi e drammaturghi.
E insomma, io ho cominciato a darmi da fare, cercando di farlo sapere soprattutto a Eljana, la docente con cui mi trovo meglio e insomma non sto qui a farla lunga. Quindi, quando mi chiama Vania, suppongo che sia per questo.
E invece candido candido, papale papale, mi specifica che in realtà gli farebbe piacere se questo provino lo facessi io.
Da attore.
Per una cosuccia come "La tempesta" di un certo signor Shakespeare.
Nella messinscena di Vania, dove volano tavole di compensato in aria e si schiantano a terra a pochi centimetri di distanza dagli attori.
"La tempesta", che fu il lavoro di diploma di Vania all'Accademia.
"La tempesta", che fu il mio secondo lavoro pagato, perché feci una ricerca per Vania e mi pagò l'Accademia.
"La tempesta" che è, semplicemente, l'ossessione del mio regista.
-_-

Mi sto * in mano.
Sono terrorizzato all'estrema potenza; e ancor più perché dei sei attori richiesti, uno sarà Alessio che conosco, un'altro forse Federichino (e dio solo sa quanto ci stiamo pigliando poco a teatro sulla Commedia dell'Arte, che è scattata una sorta di competizione - da parte sua). Gli altri/e, nada. Chi sa chi sono.
Chi sa se sono bòne.
=)P (non ci posso far niente, son maschio e single!)

E qui, potrei parlarvi delle pornostar del titolo.
Il riferimento è stato il mio stato impostato su gmail per un po', quindi qualcuno già lo sa, e magari - come Maria - ha fatto la faccia schifata. ^_^
Ma mi è capitato, in maniera totalmente assurda perché - una volta tanto - stavo usando google per cercare un'immagine fantasy, d'imbattermi in un'immagine porno. "E grazie al cazzo" - già vi sento - "come se non capitasse mai!".
No, non è questo. Il fatto è che l'ho aperta - e fin qui tutto nella prassi - e mi sono trovato in una directory, non su una pagina web. E di files di immagini ce n'erano tanti, così ne ho aperto uno. Il primo.
E c'era il primo piano di questa pornostar con in mano, ben visibile...

...la sua patente.

Non sto scherzando.
La sua patente, e in un'altra foto la sua tessera sanitaria.

Forse non vi sono chiare le implicazioni.
Avevo davanti Leah Luv, e leggevo che in realtà si chiama XY, ed *abita* in WZ.
Con l'indirizzo.
In pratica, io potrei presentarmi in due posti in California, uno in Florida e uno nel Montana, suonare al campanello e dire salve [nome di pornostar] volevo dirti che c'è un buco grosso così... nella tua privacy.
I puntini di sospensione sono con dedica al Digia. ^_^
Quindi non solo un contatto, ma persino una scusa per conoscerle.
Poi, sul perché vorrei conoscere delle pornostar, sono cose che ben poche donne e assolutamente tutti i maschi capiscono. E non servirebbe parlarne qua.
In parte è qualcosa di affine a quello che proverebbe un sosia se gli dicessero "Vieni, che ti presento Elvis".

Ora, è rimasta fuori solo un'ultima cosa-bomba di tutte quelle che mi son successe in quest'ultimo periodo.
Ma in fondo, forse, quella merita un discorso a parte...
Buona vita,

GrimFang

...Amore 2, 3, 4...

2011-02-21T23:29:00.006+01:00

Per chi si domandasse come può essere una giornata che comincia con il "Cristo Compagnone" (di cui potete vedere l'immagine qui sopra), la risposta è non so voi, ma la mia è stata bella. ^_^

Ora, il 95% di voi - il che, avendo quattro lettori, vuol dire che il quarto è quasi convinto - potrebbe pensare che sono pazzo.
Potrebbe, se non si trattasse di una verità già assodata.

Il fatto è che svegliarsi la mattina perché le tue braccia si sono distese in una posa che, dal sonno alla veglia nella frazione di un attimo, è indubbiamente quella del Cristo Compagnone, non è una cosa che capita a tutti.
...e a tale proposito, preferisco essere definito "un amico speciale", grazie.

Ora, lucido in un istante, le reazioni possibili sono due - specie se non ti ricordi un tubo di quello che stavi sognando - o la prendi a ridere o ti spaventi.
M'è uscita la prima, e se cominci una giornata piegato dalle risate non può che cominciare bene.
...nonostante la teoria espressa dal mio amico scozzese Piers a metà mattinata, secondo la quale se cominci così bene non puoi che andare a scendere.
Del resto, in Scozia fa freddo.

Ad ogni modo, aspettare venti minuti l'autobus non mi è minimamente pesato.
E una volta tanto la canzone nel lettore mp3 era talmente bella che l'ho riascoltata più di un paio di volte, accennandola con fischiettii sommessi, privi di pudore.
L'ho anche fatta ascoltare alla ragazza delle pulizie, mentre entravo. Sì, io e la moretta caruccia che fa le pulizie distante dal mio ufficio e che incoccio in quell'unico momento della giornata ogni tanto scambiamo due chiacchiere. Non è bella, è ciaciona, ci farei sicuramente del sesso e sì, suppongo sia quello il motivo per cui ho cominciato a parlarle la prima volta; ma in fondo un bacetto sulle guance appena entri nell'edificio fa prendere meglio la giornata, no?
Quando incontro Mafalda che fa il cambio turno a quell'ora, a volte mi capita anche di avere il bacio all'ingresso, o addirittura fuori! ^_-
Com'era quel film... "Grimfang bacia tutte" o qualcosa del genere... ^_-

Ad ogni modo, la giornata è volata, o quasi.
Beh, quando gli occhioni verdi della studentessa di scenografia del primo anno ti chiedono qualcosa il tempo rallenta.
O quando il simpatico, ma strambo signore con cui hai avuto venerdì una lunga conversazione telefonica tipo la seguente
Lui - "...allora vengo lunedì, e porto il lettore blue-ray così il signor Luca [un collega] può vedere il filmato che volevo fargli vedere..."
Io - "Va bene, a lunedì!"
Lui - "...ma forse lunedì non posso, magari martedì..."
Io - "Guardi, la settimana è tutta libera, se viene lunedì o martedì va bene uguale."
Lui - "...oh, sa, è solo un mio problema di ansia..."
ti aspetta al bar perché gli hanno detto che ancora non ci sei, e da lì ti chiama al telefono perché gli sei passato davanti, ma non vi conoscete; ed esordisce dicendo qualcosa a proposito di un problema che ha con suo figlio - del quale tu vorresti ovviamente non sapere nulla o quantomeno il minimo possibile - per poi, per fortuna, precisare il pensiero nella formulazione , che sa molto più di razionale e ti evita la crisi d'ansia che sentivi montare, beh, in quel caso il tempo scorre un po' più veloce.
Anche se si dimentica l'ombrello e comunque prima o poi deve tornare.
Anche se il filmato che voleva far vedere a Luca consiste in una lunga, lunga serie d'inquadrature fatte con la macchina da presa storta. Dal suo balcone.
Già più interessante quella fatta dal treno, almeno qualcosa si muove.
Che poi magari faccio un'ingiustizia, perché ascoltando frammenti di conversazione tra i due, mentre Luca si girava verso di me con sguardo vagamente in cerca d'aiuto, la ripresa era comunque pensata - come la ricerca di un nuovo punto di vista. E in fondo anche lui rivedendo la parte ripresa dal balcone mormorava
"Era più veloce..." - accorgendosi che magari dopo due minuti quell'inquadratura aveva già sfrantumato le palle.
E poi c'era la documentarista dall'aria svampita e carina che guardava materiali sul 150° (madonna che cosa stiamo passando per l'Unità d'Italia... -_- e dire che nemmeno siamo uniti come italiani...), insomma di cose belle ne sono passate, oggi!

Ma la più bella è successa al bar.
Ogni tanto becco un collega di cui - fino ad oggi - non sapevo di preciso l'occupazione, che mi sta simpatico a pelle. Ma tanto! Uno che proprio lo guardo e mi viene voglia di volergli bene. Faccio a gara per riuscire a offrirgli il caffè prima che lui riesca a pagarlo e ci scherzo sempre sopra.
E' un individuo bassetto, con gli occhiali e un occhio velato d'azzurro, ma soprattutto l'aria PERENNEMENTE - e merita il maiuscolo - allegra.
Un uomo felice della vita, anche nelle amarezze.
Oggi ero talmente di buon umore che, nel tentativo di scoprire senza chiederglielo sia il nome (che mi son scordato) che l'occupazione, gli ho chiesto:
"Su che state lavorando?"
Lui aggrotta le sopracciglia, scuote leggermente la testa e risponde
"Amore 2... Amore 3, 4 come cazzo era?"
Credo non mi abbiano mai sentito ridere così forte al bar.
Si stava riferendo a "Tutti pazzi per amore 3", ma la spontaneità, l'innocenza, il cuore di questo piccolo grande uomo avevano rivelato, in una battuta involontaria, che il re è nudo.
Dico, ma quanti di voi sentendo una cosa del genere non si rendono improvvisamente conto di avere le palle piene? Di non poterne più di guardare da vent'anni la stessa roba, di sopportare che da un quarto di secolo ci rifilino sempre le stesse cose!
E' sempre la stessa storia: amore, amore, amore, amore ovunque. E 3, e 4, e 5 e 6... Lui ama lei, ma viene ingannato dall'altro che gli fa credere che lei l'ha tradito, ma lei invece era fedele e visto che lui non la caga allora il cattivo ha spazio per provarci...
"I promessi sposi" è del 1827.
E a Manzoni ancora gli rode che non gli paghino mai i diritti.
Così, di chiacchiera in chiacchiera m'ha portato dove stanno loro - sono in tre - cioè il reparto tappezzeria. Sono i tre tappezzieri del Centro. E lì, nel lungo edificio dove da cinquant'anni si trovano - cioè da quando ci lavora lui, la tappezzeria saranno settanta anni che c'è - ammassate tutte le stoffe che hanno ornato la vita dei corti del Centro come dei lunghi - mi citava alcuni registucoli che le hanno usate, tipo Visconti, Rossellini... - m'ha fatto da Virgilio accompagnandomi per i corridoi, mentre la televisione accesa, impietosa, mi ricordava com'è finita la partita della Roma col Genova e m'informava che Montella s'è offerto di prendere il posto di Ranieri.
La prima di tutte le cose viste era questo grosso gonfalone con lo stemma papale, appeso in cima al soffitto, in fondo al corridoio. Lui, mi conduceva indicando, raccontando, spiegando cosa stavo guardando, come la guida di un museo. Dice che avranno fatto qualcosa come dodicimila film le cose che stanno là dentro. E mi faceva scorrere fra gli scaffali di broccati, lenzuola, coprilampade, anni settanta, cinquanta, inizio secolo, ottocento... le nappe delle tende, i tessuti sontuosi papalini. Persino una culla di vimini, appesa al soffitto.
Ed io lì a domandarmi come mai nessuno se li incula i tappezzieri del cinema.
Perché nessuno ha mai fatto un documentario su un posto così pieno di storia del cinema, così pieno di gente vera, che il cinema l'ha fatto. In disparte, magari. Ma l'ha comunque visto fare, e crescere, e l'ha nutrito con la sua opera. Nessuno ha fatto un documentario su di lui.
E fallo tu, dite. E c'ho pensato.
Magari appena scopro come si chiama.
Senza chiederglielo, però!

GrimFang

Prossimo Trofeo RiLL

2011-01-31T17:45:00.006+01:00

E' arrivato il bando per il prossimo Trofeo RiLL.
Come sapete, la volta scorsa andavo per vincere tutto e non ho vinto un ciufolo.
Questo, oltre ad adombrarmi profondamente mentre mi aspergevo giocoforza in un'abluzione di umiltà, mi ha fatto riflettere sul prossimo Trofeo, cioè questo.
Qualcuno ha notato forse una minore spontaneità di scrittura: quando andai in finale con MiniMart, in fondo, l'avevo scritto di getto, con poche revisioni necessarie in seguito. E quello andò in finale proprio per la qualità della scrittura: ritmo, scorrevolezza...
Qualcun altro invece notava che invece mi hanno pubblicato (e per ben due volte) nel concorso collaterale, la SFIDA.

Traendo quindi lezione da questo bagno d'umiltà e dal fatto che - a parte il primo racconto - non sono mai andato in finale, ho deciso di provare a scriverne almeno uno per il Trofeo come se lo scrivessi per la SFIDA.
Cioè, coi vincoli.

Come sapete - o se non lo sapete ve lo dico adesso - SFIDA si basa su delle limitazioni imposte agli scrittori.
Vengono forniti cinque vincoli, cinque elementi di tipologie diverse, di cui lo scrittore deve fare uso. Non di tutti per forza, ma obbligatoriamente almeno tre.
Da qui, la sfida, appunto.
E a quanto pare, io a scrivere per SFIDA, coi vincoli, mi ci trovo bene. Sarà che mi vengono gli stimoli, le idee.
Le tipologie di vincoli, ormai classiche, sono le seguenti.

1. Una parola. Completamente inventata, priva di senso. A noi scrittori trasformarla - senza alterarla - in qualcosa che invece un senso, visibile o recondito, ce l'ha.

2. Un oggetto. Per lo più scelgono qualcosa di banale, di uso quotidiano, ma nulla vieta che forniscano qualcosa di più particolare. E' ovvio, però, che cercano di evitare cose come "l'acceleratore di particelle" perché trattandosi di racconto fantastico senza specifiche, questo costringerebbe per forza a racconti di fantascienza. A volte restano sul generico, tipo "qualcosa che serve a scavare".

3. Un luogo. Qualsiasi, dal piccolo al grande (l'uscio di casa come il continente), ma più generalmente si tratta di un'ambiente (il deserto, la foresta)... Evitando di orientare drasticamente la storia su di un genere (non la nave spaziale, per dire, ma la nave e basta).

4. Un personaggio. Cioè un'età, o una professione, o una descrizione generica... Un vecchio, un medico, una donna triste...

5. Una frase. Presa para para dal testo originale e immodificabile: nemmeno le virgole si possono spostare. A loro discrezione e abilità, ovviamente, scegliere una frase che ben si adatti e fornisca il "la" a tante variazioni.

Questi i cinque elementi.
Ed ora veniamo a noi: visto che ho deciso di scriverne uno in questo modo, non c'è molta sfida se gli elementi me li butto giù io. Pertanto chiamo voi, ciascuno di voi, a sceglierne uno e uno solo e a postarmelo come commento. Tipologia già scelta da qualcuno, tipologia bruciata. Solo cinque commenti, i primi cinque proposti per la tipologia mi daranno la chiave che devo/dovrei usare per scrivere questo racconto. Che farò leggere ai cinque commentatori appena finito.
Tutto questo, ovviamente, perché io non devo poter scegliere tra di voi! ^_-

MA, c'è un ma.
Non posso tenere tutte e cinque le categorie immutate. Questo perché, scrivendo non per SFIDA, ma per il Trofeo, non ha molto senso citare para para una frase di un libro forzandola nella storia. Allo stesso modo inventarsi una parola a buffo. Mentre lì è un elemento obbligatorio, e si capisce il come e il perché lo si usa, qui no!
Quindi gli elementi 1 e 5 devono cambiare.
Per la parola, basta indicarmi una parola reale, ma poco usata. Desueta, ma assolutamente legittima (quindi trovabile) in un vocabolario. Chiaro che la difficoltà sarà tutta nel significato del termine! ^_^
Per la frase, invece, ero più dubbioso... Pensavo a citare il titolo di un film, o uno scambio di battute, preso paro paro purché breve. In fondo, in un racconto si può ben omaggiare il cinema... Ma non mi ha convinto del tutto. Quindi per ora resto aperto alle vostre proposte, la migliore vince! ^_^
Per le altre tre cose non c'è problema.
Su, Ciancio alle Bande! Chi primo arriva, prima sceglie!
Buona vita,

GrimFang

Faster than the speed of date

2011-01-14T15:50:00.024+01:00

La velocità della luce è 300.000 km/sec.
200 secondi sono invece all'incirca 3 minuti e 20 secondi.
E con questa proporzione risibile tu dovresti conoscere una donna.
Più o meno alla velocità della luce.

Prima che l'intero orbe terracqueo e ancora oltre ne venga a conoscenza da altre fonti, preferisco spararlo subito qui io. Per chi ancora non lo sapesse, Vincio ed Erika mi (ci - a me e a GabrieleT) hanno fatto uno strano regalo di Natale.
Mi/ci hanno regalato uno speed date.
Giovedì.

Mentre aspettiamo che il Digia recuperi dallo svenimento e il Degio la smetta di ghignare, spieghiamo ai profani cosa sia esattamente uno speed date.

Innanzitutto, uno speed date è un modo di fare soldi.
Prendi un locale vuoto in un giorno di magra, tipo di giovedì, e ci organizzi un incontro di coppie. Poi stai a vedere quanta gente prenota, ti tieni un margine di gente che darà buca (ad ogni modo hai il loro numero di carta di credito) e se ne prevedi tanta cambi locale con uno più grosso, tipo il il Crystal, a via Conca d'Oro 352.
E a ognuno di loro, a inizio serata, fai pagare una bella cifra: gli uomini più alta, ma anche la donna paga, così sei sicuro di avere gente motivata (e guadagni comunque di più) e ci infili due o tre stragnocche con la scusa dell'invito gratis. Già che ci sei, per farli un po' contenti, nel biglietto ci metti anche una consumazione.
Se sei proprio paraculo, ci metti in mezzo anche un paio dei tuoi, in "disguise" per animare la situazione.

Lo scopo?
Beh, cercare di creare una valanga di single tutti desiderosi di formare delle coppie. Anzi, delle amicizie, se non altro.
- Ah sòr Matté, che me ce mette pure mezz'etto de trita?
- E come no, signò? 'Sta carne è 'n succhero!
...in fondo non è poi così dissimile.
In tre minuti e spicci è come scegliere al supermercato.
Neanche: lì puoi fermarti a leggere l'etichetta. Quanto ti pare.

Insomma, perché qualcuno dovrebbe pagare per avere a disposizione 200 secondi con una persona del sesso opposto? A parte il mantenere l'economia nazionale, intendo.

Devo ammettere di essere partito piuttosto prevenuto.
E di aver trovato ancora una volta saggia la lezione di San Tommaso.
Quando me l'hanno regalato ci sono rimasto male, molto male.
Era un po' che Vincio ed Erika mi/ci presentavano amiche loro, una anche assai carina, e in fondo mi faceva piacere: il mio stato atavico di singletudine aveva (ed ha) bisogno di una smossa, e mi faceva piacere la premura discreta con cui si prendevano cura di me, ricordandomi che in fondo, là fuori, c'è un mondo da scoprire. Un delicato tentativo di farmi uscire dal guscio.
E funzionava, perché questo benedetto guscio ho iniziato a percepirlo: e a fine 2010 mi sono detto che, cavolo, era proprio ora di abbandonare questa sorta di lutto che mi porto appresso da più di dieci anni.
Ma lo speed date... beh, sparivano gli aggettivi come "discreta" e "delicato"...
Che c'è di delicato in un mercato della carne, mi dicevo? In un bancone di sentimenti andati a male?
Diciamolo - ditelo - l'idea di uno speed date è vicina al concetto di "ultimo rifugio degli sfigati".
E magari in parte è pure vero: giovedì ce n'erano di sfigati.
Ma quasi tutti maschi.

Io avevo paura delle sfigate donne.
Già mi vedevo a piegarmi in due dal mal di stomaco, a vomitare in un angolo col sudore freddo. Già paventavo di trovarmi in un locale pieno di Chiara che urlavano chiedendo amore e tenendo un tono gentile nella voce... Ma non era quello.
Ad una seconda analisi temevo la fiera del finto.
Come cavolo vuoi che mi presenti in 200 secondi se non presentando di me quello che disperatamente voglio che si capisca? Cioè il lato più costruito di me?
Ma era una sfida.
Se a fine 2010 ci sono arrivato dicendo "eccheccazzo è pure ora", questo era proprio un ostacolo da superare, una sorta di prova. E il lato testardo di me che cerca la "guarigione" aveva già deciso di accettare la sfida. Nicchiando, recalcitrando, mettendo le mani avanti e lasciando spazio alla paura - quella dell'ignoto; ma procedendo a mento alto.
...e contando sull'effetto della Valeriana. ^_-
Prova ne è che, quando mi hanno telefonato per confermare, dopo un momento di stordimento in cui mi sono detto "ma questa che cazzo vuole?", una volta compreso che diceva "speed date" ho proclamato la mia presenza, e richiamato l'attenzione sul fatto che eravamo in due: prontamente fornendo il nome del mio canotto di salvataggio.
^__^

Da ferito - un po' nell'orgoglio, un po' dal fatto che Vincio ed Erika da cupidi sembravano trasformarsi in mezzani (:)P) - iniziavo a diventare combattivo.
In più, ci si è messa Marty - e figurati se.
Ah, voi non lo sapete, perché non l'ho scritto. Marty è stata mia coinquilina, nel periodo in cui era vagantes causa crisi sentimentale.
E visto che mi legge, e che il suo ego è proporzionato alle dimensioni di una scimmia cresciutella che aveva l'abitudine a scalare i palazzi, devo dire che non è stata affatto impicciona, che non vuole essere zia a tutti i costi e che ha dormito nel mio letto, aveva i capelli blu, ha avuto una storia col mio coinquilino, ed ha comprato a Gab un letto nuovo.
Tutte cose false tranne una. ^_^
Insomma, Marty che si fa tanto mamma e tanto zia e poco li ... sua, ^_^, appena l'ha saputo è andata in fibrillazione. Avreste dovuto vedere quanto le brillavano gli occhi.
^_^
E quindi mi ha minacciato di venirmi a prendere sotto casa se non ci andavo e di venire a controllare se mi stavo preparando o no. Fortunatamente non ha le chiavi.
Ad ogni modo, è e resta la migliore coinquilina che ho mai avuto.
E l'unica, per ora.
Ti voglio bene, Marty. ^_^

Mh, dopo questa digressione, che stavo dicendo? Ah, sì, che anche visto che avevo gli amici addosso, non me la sentivo di fare la figura del, scusate il francesismo, cagone.
Palla lunga e pedalare.
In relatà mi cagavo un po' sotto all'idea di incontrare una marea di donne bisognose di essere amate. Intendo quel bisogno che io somatizzo, per via della mia fottuta natura di crocerossino, in simpatiche nausee, sudori freddi, accenni di conati di vomito non appena lo percepisco; e che spesso e volentieri mi fa fare delle SOLENNI cazzate di cui poi mi pento.
Ecco, forse avevo un po' più paura di queste.
Di cedere al mio senso di bisogno e attirarmi una serie di micidiali piattole, dei vampiri d'affetto, trascinandomi in una possibile catena di situazioni penose... e non nel senso del 'pene'.
O anche in quello, purtroppo.
Brrr... questo sì che mette paura.
-_-

E poi, non avevo la più pallida idea di come fosse o funzionasse uno speed date.
La discreta urgenza con cui desideravo sfogare i miei ormoni in una brutale sequenza di francesismi mentali poteva condurmi ovunque. La mia mancanza di chiarezza nel distinguere cosa realmente voglio ("Chi si guarda nel cuore sa bene quello che vuole e prende quello che c'è" canta Fossati - ma io sono miope) tra amore e sesso ("Nun t'abbastava, no!?" cantano Lillo & Greg), tra storia o stand di una notte (one night stand ^_-) poteva condurmi ovunque.
Con maggiori chances verso il Clivo della Perdizione, e residui piovaschi.
^_^
Quindi forse era così, mi sentivo chiuso in un angolo.
Partecipare a questo speed date mi metteva davanti a uno specchio, obbligato a guardarmi in faccia e a capire quello che voglio. Chiuso fra il desiderio e il bisogno.
Costringendomi a fare chiarezza, almeno in parte, su bisogni e desideri, desideri e bisogni. Inchiodato alle mie contraddizioni: volere amore, ma anche tonnellate di sesso; cercare una relazione stabile e volerne un mare non impegnative. Una donna e insieme mille.
Un confronto con una data, improcastinabile.
E le cose improcastinabili mettono sempre un gran nervoso.
Forse perché è un parolone difficile.

Ad ogni modo, giovedì ero già meno nervoso.
Mi sono preparato poco, perché mi dava un po' fastidio l'idea di acchittarmi di tutto punto per un simile non-appuntamento. Ma allo stesso tempo non mi andava di fare brutta impressione.
Insomma, mi sono un po' ridotto all'ultimo ed ho messo su le scarpe e la camicia buone, ma ho tenuto jeans e maglione.
In macchina mi chiama Gab.
- Stai sulla Roma-Firenze o stai venendo?
- Roma-Firenze!, rido.
Poi mi chiama Marty, che rinuncia proprio quando rispondo.
Arrivo praticamente spaccando il minuto, mentre Gab è al telefono con Marty e appena mi vede le dice "Hai perso la scommessa". Tempo di cercare parcheggio e lo trovo a parlare con un tizio assurdo.

Simone.
Come dirà Gab, da solo vale la serata.
Prendete tre quarti di coatto, e aggiungeteci una bella dose di simpatia. Prendete una busta di machismo e coloritela con una buona spruzzata di praticità spicciola, altrimenti chiamata "volgarità complice da maschi in questa situazione". Aggiungete la pretesa che sia la prima volta che va a uno speed date, mentre fissate bene lo stivaletto col tacco, il pantalone e la giacca scura, il rivestimento in pelle scura marca Solarium, la coda di cavallo le basette sottilissime che finiscono a punta e - uber alles - la camicia verde scuro allacciata sotto lo sterno e aperta sopra a mostrare l'opera dello scultore Palestra. Inarcate il sopracciglio al fatto che ha una fidanzata - che lo chiama al telefonino! - cui racconta una calla inverosimile ("Sto cercando parcheggio", quando non c'è rumore di macchine, ma di gente che parla) salvo poi giurare che si è iscritto allo speed date quando si erano lasciati, ed ora sono tornati insieme; inarcatelo maggiormente sapendo che ha appena detto che gliel'hanno confermato pochi giorni prima e quando mostra l'sms di conferma all'ingresso visto che il suo nome non lo trovano dicendo "me l'avete mandato ieri".
Infine piazzateci due begli occhi verdi e l'aspetto gradevole di uno gnocco senza che sia esagerato. Se non altro di uno che può piacere.
Condite col senno di poi quando, parlando con una delle ragazze (anche questa ricavata da un bel blocco di marmo, ma del modello Interiors, quella che esordisce dicendo che lavora per un'altra agenzia di speed date salvo rimangiarsi tutto quando le chiedi uno "sguardo clinico sulla sala") lei lo indica come "quello stronzo lo conosco ha già la ragazza", salvo poi vederli in amabile chiacchiera a fine serata.
E avrete il tizio che ci si accolla per la serata. ^_^
E che si prende il numero di mezzo fra i tre, il 27, piazzandosi fra me e Gabriele.

Ma come funziona praticamente?
Entri, paghi, ti danno un numero tipo il 28, una penna, un volantino con le regole e lo spazio per gli appunti e la scheda da compilare a fine serata (stampata a cazzo che è facile sbagliarsi). più un buono per la consumazione.
Poi ti battono altri euro al guardaroba.
Accedi alla sala, dove centinaia di persone (beh, no, un po' meno di cento) danno l'assalto al bar per le consumazioni gratuite e probabilmente per perdere un po' di controllo nervoso - ma non servono niente di tanto alcolico. Ne dovresti prendere tre, del mio Tequila Sunrise, e berli di un sorso. Se non hai cenato, come invece ho fatto io cercando di stare leggero per non avere l'istinto a sentirmi male e ridare il commesto all'aria aperta, ci sono anche delle tartine scamuffe e accenni di tramezzino o pizza; se sei abbastanza svelto ad acchiapparli.
Quindi, dopo un bel po' di tempo in cui non sai cosa cavolo fare, a parte sorbire un po' di chiacchiera e farti colpire il bicchiere di Tequila in un clamoroso impatto con uno degli organizzatori - e quindi andarti ad asciugare la mano perché per il lato dei pantaloni non c'è scampo - gli addetti di sala vanno in giro a piazzare biglietti numerici in successione, da 1 al numero delle ragazze iscritte. Alcune delle quali non verranno mai, lasciando grosse lacune.
A questo punto le donne si siedono dove c'è il loro numero, e resteranno sempre lì; gli uomini si siederanno dove c'è la ragazza col loro numero - il 28 dov'è la "scartata a vista" 28 e così via, ad esempio - e quando scatta il tempo scaleranno di uno - il 28 dalla "stranamente spigliata e simpatica amica della 28, che dopo averci parlato decidi di segnare un sì a fine serata e ti stupisci che hai già messo un sì alla seconda, ma che sicuramente si consulta con quell'acida della 28 a fine serata e quindi tu ricevi un no" numero 29. Sempre ad esempio.
Sulla carta ti sono garantiti 25 "incontri", perché dopo 25 turni si chiama lo stop e tutti a casa.
Peccato che dalla 37 in poi ci sono tipo tre posti vuoti e, visto che c'è da scalare uno a uno e i maschi sono più delle donne, ti tocca aspettare che quelli che all'inizio avevano un posto vuoto finiscano con la prossima libera... In più, se le donne sono in totale facciamo 37, e tu hai un numero tipo il 28, è matematica che con la 26, ad esempio, che magari è una donna da urlo, no, sempre ad esempio, non ci parlerai mai: il gioco finirà prima che ci arrivi. Mentre invece se tu avessi un amico che ha il numero 26 sarebbe la prima con cui parla, e visto il resto considererebbe chiusa la serata, no? Specie se poi per scherzo si sono proprio messi a riempire la scheda di fine serata mettendo platealmente un Sì tutti e due.
Non so se ho fatto bene i conti...
Dici che sono giusti Gab?
Tu che sei un fortunello infingardo, viemmi in aiuto con la matematica...
^_^

Ora, che volete che accada in 200 secondi?
In 200 secondi si può segnare un gol pesantissimo in una partita di campionato. Si può battere un record. Si può allungare la mano sulle cosce della popputa ragazza che lavora al 187 appena cominci a parlare, mentre ti siedi accanto te, che con quella ci hai appena parlato. Si può arrivare a più di 50 metri di profondità. Si può rompere il muro del suono, o se non proprio quello almeno i maroni. Si può millantare per diverse volte di aver scritto una sceneggiatura o di essere uno sceneggiatore, riproponendosi mentalmente ogni volta di non rifarlo. Si può persistere in questo e iniziare a millantare il proprio amico come regista, specie con una ragazza che ti ha appena detto di fare l'attrice o con una ragazza che fa l'aiuto regista. Si può fare, si può fare, si può vendere e comprare. Si può correre i cinquecento metri, piano. Si può nicchiare ogni volta che ti chiedono del tuo lavoro fino ad odiare in seguito questa domanda. Si può distogliere lo sguardo da una accompagnatrice turistica bruttina facendo finta che si guardi l'infinito con una certa concentrazione, mentre le rispondi. Si può impallidire di fronte al primo "roito cingolato" che qualcuno fuori, nella pausa, ha appena detto essere presente in sala in numero superiore a uno e tu non avevi notato. Si può rimpiangere l'accompagnatrice turistica e pensare di regalarle un sì, a patto che ti sia garantito che mai per nessun motivo quest'altra che hai davanti abbia un tuo contatto. Si può rivelare l'esatto posto dove si lavora salvo poi mordersi la lingua pensando che è un luogo aperto al pubblico dove ti possono rintracciare. Si può fissare intensamente il vuoto mentre la tua bocca parla e mentalmente conti fino a 200.
Insieme si può.

Si può non avere la più pallida idea di che dire e che fare.
Specie se la tizia che hai davanti l'hai capita al primo sguardo: tipo "zitella acida e amica velenosa che soffre per la gioia degli altri, porta i capelli in un'acconciatura che neanche Doris Day nel ruolo della perfetta madre di casa e ha l'aggressività neanche troppo repressa di un cucciolo di caimano all'ora del pasto", ad esempio.
Specie se sei cosciente che lei ti ha già giudicato al primo sguardo - cosa che dev'essere non solita fare, ma sospetti ne abbia depositato il copyright. O forse l'ha fatto sua madre.
E dire che la sera di Capodanno, quando siamo stati omaggiati con tale regalo, avevano anche fatto delle prove. L'acuta Anna, amica di Fedemisi, d'intelletto mirabile quanto di algida relazione (sul genere delle ostriche sotto assedio, nonostante l'apparente affabilità), si è prestata a fornire la spalla femminile, davanti cui Gab, Valerio, lo stesso Fedemisi e forse anche Vincio si sono cimentati. Con perle tipo
Lui - "Cane o gatto?"
Lei - "Di chi?"
oppure
Lui - "Hai mai fatto l'albero di Natale?"
Lei - "Una volta. Alla recita delle medie."
Esercizi in cui ci si è resi conto che 200 secondi possono essere un'eternità. E le domande, cattive come un torchio. E a nulla vale il racconto di un amico di Vincio che una volta ci ha incontrato "due pornostar di fama nazionale"; specie dopo il dubbio insinuato da Simone: "non puoi mica escludere che ci siano delle tipe che fai e poi... [gesto di valore pecunia]".
E in effetti... chi lo vieta?
In pratica non sai e non saprai chi hai davanti.
Non sai cosa vuole e cosa cerca. Non sai se ti sarà risposta verità o fantasia, non sai e non saprai niente. A parte un'impressione ed un aspetto fisico.

Questa è verità sacrosanta.
L'intelletto acuto e la risposta pronta di Anna sono un miraggio solare in questa landa.
Quello che invece regna, però, non è nemmeno la disperazione desolata che pensavo. C'è spazio per domande e risposte sincere. Per umano calore. Sta a te imparare a (o sapere) discernere.
Perché può capitarti una ragazza che si chiama, ad esempio, Angela con cui fai una tranquilla chiacchierata e decidi che sarà un no. Poi esci fuori e in pausa sigaretta cambi idea, perché la vedi muoversi, ti ricorda un tipo di donna che conosci e che ti piglia bene. Poi magari scopri che sul taccuino magari ha messo sì non al 28 ma al 26, che neanche se la ricorda. Magari, sempre per esempio. Lo stesso 26 che magari ha avuto un sì dalla 26 spettacolosa.
Ma anche qui coi numeri la mia matematica fa acqua, fortunato bastardello... ^_-

O, per dire, ti capita la ragazza ingegnere informatico che si è lasciata ad agosto e che adesso ha un parente stretto che sta male. E che quando le domandi cosa desidererebbe per sé, nel futuro, ti dica convinta "Pace". E che tu non ti renda affatto conto che è proprio quello che ti sei detto te, per anni e mesi, salvo non riconoscerti in un ritratto che più che altro ti fa pietà, ti spinge a darle conforto... ma non il tuo indirizzo email. Magari solo perché è troppo giovane.
E quando il 27 "mano sulla coscia" dietro di te la lascia sola dopo neanche una decina di secondi che ti sei alzato, ti viene vicino e sentenzia che è troppo giovane - proprio quando tu vorresti fare finta di non conoscerlo, proprio quando tu hai pensato esattamente lo stesso ma non ti sei comportato da cafone, proprio quando quello stronzo ha esattamente la tua stessa età e proprio quando per tutto questo lei resta sola e la vedi spalancare la bocca sbalordita e iniziare quasi a ridere e vorresti alzarti e andare là e continuare un po' la conversazione perché non si lascia sola una che sta così - resti inchiodato alla sedia, senza fare nient'altro che sorriderle, e scuotere anche tu la testa. Se ti fossi alzato magari avresti preso un sì. E una ragazza ventitreenne molto carina.
Invece hai solo la coscienza che "pace" è un termine troppo generico per inquadrare un problema.

Ma allo stesso modo può capitarti una che esordisce, diciamo, dicendo "Mi chiamo Dorothy e sono laureata in psicologia. Ho portato qui gli amici e non cerco niente", e poi magari scopri che si chiama Dorotea e trovi che si addica al suo aspetto. Salvo essere parte del gruppo di Angela, che la precede, e Francesca, che la segue e che è piuttosto carina. E fanno parte del gruppo scanzonato dell'inventore del termine che indica i carri armati ributtanti.
O la tipa che esordisce duramente con la sua professione di architetto, che già alle prime parole ti fa segnare mentalmente no sul tuo taccuino e rende interminabili i restanti 190 secondi.
O una napoletana vissuta all'estero e da poco trasferita a Roma che non conosce nessuno, piuttosto carina, ma non abbastanza da meritarsi un sì.
O una tipa che accompagna la cognata, che però sta nell'altra sala per lo speed date dai 35 agli over 50. E che abbastanza viva da meritarsi un bel sì.
O due tipe passabili del 187 che hanno più circonferenza di seno che materia grigia, che ritieni socialmente troppo distanti da te, ma che ti impegnano per un totale di 400 secondi a cercare di non pensare a tutte le possibili posizioni del Kamasutra.

O ancora può capitarti di fare una pausa sigaretta col coatto e di trovarti a parlare con un altro tizio che, e pulisco di parecchio le parole, vuole attuare la pratica del cunnilinguo quale esigenza primaria e cerca una esponente del sesso femminile con la quale dedicarsi alla pratica della permuta di accompagnatrice in locali a tal senso adibiti, scopo - è il caso di dirlo - per il quale si adopera (senza evidente successo) in questo appuntamento veloce (fraintendendo il termine "appuntamento" con "attività sessuale").
E cercare di evitare di pensare che la medesima pratica effettivamente riempie il primo posto anche della tua personale lista di attività ginnico-relazionali preferite, grazie al cielo mai espressa in toni così squallidi.

O che un amico con cui sei andato allo speed date ti dica, durante la pausa, che
- Tanto ce ne andiamo adesso, no?
Al che tu magari lo guardi e con un sorriso beffardo gli dici
- Non pensarci nemmeno. Sai quanto ti percula Martina se lo viene a sapere?
E che il tuo amico immaginario faccia un sorriso dal quale comprendi che capito l'idea.
E chissà, magari che tu ti senta anche meglio per questo. Pensando magari che prendere la Valeriana in fondo è stato eccessivo.
Cauto, ma eccessivo.

Insomma, alla fine mi sono divertito.
Imparando una sana lezione - almeno spero di averla imparata e di non scordarmela. Quella di aver dato, da pesce, uno sguardo all'acquario.
Questa forse è la vera, unica utilità di uno speed date.
Darsi un'occhiata in giro. Non per creare una coppia con qualcuna delle presenti, dalle quali al massimo può nascere un contatto e un'amicizia (sempre che i risultati lo consentano).
Ma per rendersi conto che là fuori c'è un mondo, un mondo interessato a fare nuove amicizie. A cercare nuove relazioni, magari dopo una che è finita particolarmente male, come per la numero 3 che era stata tradita da tanto poco che sembrava avere il cartello "vernice fresca" per quanto era incazzata. Anche se ne parlava amabilmente. E che era lì dopo aver visto il film "La doppia ora", che mi ha consigliato caldamente.
Rendersi conto di essersi un po' chiuso nelle solite cerchie; in cui sì ogni tanto entra un elemento nuovo come uno spiraglio di luce, a volte molto carino (come le ragazze ammesse al primo anno, a lavoro), ma che non è che una goccia, mentre fuori scorre il mare.

Quindi non Chiara, la 29 dall'amica Valentina acida e supponente; non la 31, Angela; non Serena, la 1 che accompagnava la cognata assente; non la 2, Federica, con cui il discorso s'interruppe proprio quando ho scoperto che faceva l'attrice e le ho rivelato che sono sceneggiatore nel cassetto, amica cicciotta dell'incazzata e carina 3 (che sempre ad un sulla cresta Gab ha detto sì). Queste erano i miei quattro sì, che, ridendo e scherzando, ho messo sulla mia scheda (stampata tanto male da poter tranquillamente far incorrere in errori). Tutte e quattro con praticamente nessuno scopo di relazione, bensì il desiderio di continuare conversazioni interrotte.
Ma la 12 e la 13, le ultime due, a cui, rispettivamente, ho rivelato forse la parte più sincera di me.
Alla 12 la fantasia, esordendo con
- Non dirmi il tuo nome vero! Per carità non ne posso più, qualsiasi cosa, ma non dirmi il lavoro che fai. Anzi, inventatelo! Dimmi, che lavoro fai?
- ...sono un'acrobata, in un circo. Faccio l'equilibrista! E tu?
- Io sono... un capitano di ventura! Solco il mare coi miei mercenari e ogni tanto faccio il pirata!
Salvo poi scoprire nome vero, Giada, e reale professione: l'aiuto regista, guarda un po'.
Alla 13 la gentilezza.
Non era carina, Laura, era sovrappeso, e il tempo era finito. Tutti si alzavano, lei restava seduta, un po' in disparte. Ed io l'ho guardata, e mi sono seduto comunque a parlare.

Fantasia, dolcezza, gentilezza.
Queste sono le mie carte vincenti.

E oggi, al ritorno degli studenti, quando Alessia mi ha fatto gli auguri appena mi ha visto mi si è allargato il cuore, e mi sono sentito felice, e basta, vicino a lei. Dandole il bacio sulla guancia con più sentimento che io le abbia mai dato.
Ma non c'è speed in questo date.

GrimFang

Quasi non ci credo...

2011-01-07T16:36:00.004+01:00

Pazzesco.
Dopo un paio di giorni a dicembre e una settimana di chiusa...

Ho scritto la mia prima sceneggiatura.

Di un lungo.

0__o

Quasi non ci riesco a credere!!!
^___^

Se mai vedrete in sala un film che si chiama "SoloPerTe", saprete a chi attribuire la copla!
...ehm... colpa. ^_^
Buona vita!

GrimFang

Letterina a Babbo Natale

2010-12-10T17:03:00.003+01:00

Caro Babbo Natale,
quest'anno non sono stato troppo buono, ma come sai ognuno si arrangia come può, e quindi vorrei comunque ricevere dei bei regali.

In particolare avrei bisogno di tante cose, quindi la scelta migliore sarebbe trovare sotto l'albero una valigetta piena di biglietti da 100 euro, sotto casa una macchina col motore acceso e sotto la torre di controllo un bell'aereo pronto a decollare, ma...

Ma ho un sacco di cose da fare qui e poca voglia di partire, quindi - visto che una bella e prosperosa ragazza in costume da piratessa te la terresti tu e non me la verresti certo a regalare a me - ti chiedo, in ordine sparso:

- lo scudetto per la A.S. Roma nel campionato di quest'anno o nel prossimo;
- le INTROVABILI magliette taglia media di Batistuta, Nakata e soprattutto del mio idolo Damiano Tommasi, quando giocavano nella Roma;
- uno schermo piatto per computer, perché il mio ormai ha svalvolato e cambia colore e luminosità quando gli pare; e anche il computer intero non è che sta messo tanto bene...
- una bustona piena di vestiti colorati, dai colori caldi, giallo, arancione, rosso, ma anche verde fosforescente, viola, blu elettrico... ma sai che amo le tinte unite quindi niente righine, patchwork troppo piccoli... va bene il bi/tricolore, ma... insomma sai che gusti ho (e che sono pieno di maglioni) e che non ho troppo tempo per girare a fare cambi;
- delle pantofole calde, sobrie, a mocassino per casa (niente cose puccettose);
- una macchina fotografica digitale non compatta, ma di quelle serie o semiserie, così comincio a imparare sul serio a fare fotografie;
- un cronometro da tasca, senza pretese, per calcolare il tempo quando scrivo le sceneggiature;
- il boxset dvd della serie a cartoni animati "Sherlock Holmes" di Miyazaki;
- la discografia completa di Ivano Fossati (a parte il cd live doppio che ho già), o degli Irfan;
- tutta la serie dei libri del ciclo delle "Cronache del ghiaccio e del fuoco" di George R. R. Martin;
- e un sacco di altre cose che non mi vengono in mente...

Tu sai che detesto l'idea di scriverti le letterine per chiederti i regali perché se ancora c'è qualcosa che salva il Natale è almeno la sorpresa di riceverli e scartarli.
Non c'è più magia, tutto è commerciale, tu non esisti più ed è orribile costringersi a fare finta di credere in te per fare in modo che i bambini invece ci credano. E' la summa dell'essere ipocriti, fa
sentire sporchi.
Arrivare a compilare una lista dei desiderata è proprio il gradino più in basso, l'ultima rinuncia.
Perché il regalo, di per sé, non conta.
La gioia di fare un regalo è quella di vedere la faccia felice di chi lo riceve, non quella di dargli una cosa costosa, o alla moda, o utile.

Fare un regalo è un'arte.
E' empatia, è scambio, è altruismo.
E' scegliere, fra una tonnellata di possibilità quella che sembra perfetta. Perfetta per l'obbiettivo, che non è un generico 'dare qualcosa', ma vedere la luce sulla faccia di chi lo riceve. Sentire quell'onda che scalda il cuore, quando qualcuno quasi non ci crede che gli abbiano letto nel pensiero. O anche ricevere un messaggio, una telefonata, in seguito, di ringraziamento: "quel libro mi è proprio piaciuto", "non avevo visto quel film, molto bello"...
Quando si fa un regalo non lo si fa perché lo si deve, per un obbligo moral-istituzionale.
Togliersi il pensiero, levarsi un fastidio, non è certo lo spirito giusto per fare un regalo.
Per fare un regalo bisogna innanzitutto regalare il tempo. Il tempo di pensare, il tempo di scegliere. Sforzarsi di capire, di intuire.
Di mettersi nei panni di un altro.

Un magnifico azzardo.
A volte si vince, a volte si perde. E' nell'ordine delle cose.
Ma rinunciare di partenza a giocare... appiattisce tutto. Toglie l'unico senso.

Perché si dice a Natale siamo tutti più buoni?
Prova a confrontare l'immagine di un centro commerciale in cui tutti fanno a botte per prendere una cosa qualsiasi purché sia costosa e consenta loro di fare bella figura, perché hanno solo cinque minuti o quelli gli vogliono dedicare, e poi una volta a casa decidono a chi va cosa, con l'immagine di una folla di gente che passeggia per settimane davanti alle vetrine, o cerca su internet, o cerca di trovare il tempo di aprire gli occhi e sognare... alla ricerca del momento in cui guardando una cosa gli verrà subito in mente una persona, e potrà dire "è questo".
La capisci da solo la differenza.
Chi sbriga una pratica ha tutto il tempo che vuole per odiare, essere sordo, livoroso, recriminare.
I secondi non possono avere più spazio per tutto questo. Per loro l'altro non può più essere un estraneo, chiunque egli sia - anche un completo sconosciuto - perché hanno fatto pratica nel mettersi nei panni altrui. L'antidoto naturale contro l'egoismo.

E quindi non è nemmeno una questione di soldi.
Ho avuto più sorrisi e simpatia per le poesie personali regalate a Natale, gli acronimi, le essenze profumate tarate sulle persone... che per oggetti assai più costosi economicamente.
Tu sai quante volte m'hanno riempito di critiche per quanti soldi spendo nel fare regali. Ahimé, quest'anno anche il mio portafogli mi richiama all'austerity e tutti i mei regali saranno meno belli e azzeccati del solito.
Ma saranno comunque pensati.
Perché è questa la differenza.
Io gioco d'azzardo, ma con la sola felicità. Niente soldi di mezzo.
E senza alcun senso di fastidio. ^_^

Quindi, figurati come mi sento a scriverti questa lettera, così come mi hanno chiesto.
Come se un po' mi fossi tradito.
Ho quasi compilato la lista che sarà la mia condanna a morte: prova a immaginare la mia 'gioia' nello scartare un regalo e mormorare "...ah... hanno scelto questo...".
Da regno del mistero a calcolo combinatorio.
Che entusiasmo.
La lista della spesa. Per uscire, comprare, consumare, regalare e tornare a far parte del circuito di ogni anno, di cui nemmeno a Natale si rinuncia a far parte, nell'illusione che in questo mondo non ci sia mai tempo. Come macchine.
Sai che gioia.

Per questo ti chiedo, caro Babbo Natale, questa letterina bruciala.
Appena l'hai letta, bruciala. Dimenticala. Ignorala.
Fammi un regalo che sia tutt'altro.
Te solo sai quanto cavolo ho bisogno di un sacco di cose che ora non mi vengono in mente e non ti ho ancora chiesto; sai che non le chiederei comunque nonostante mi piacciano da morire o mi servano davvero. Perché non sarebbero regali, ma mere richieste esaudite.
Quindi, caro Babbo, dimentica. Chiudi gli occhi, invece, e prova a immaginarmi felice. Superfelice.
Sforzati di vedere che cos'è che ho scartato, quale cosa tengo in mano.
Eccola, è lì.
Voglio quella.

Vedrai che andrà bene così.
Tuo,

GrimFang

Nuvole e sole

2010-10-18T11:41:00.012+02:00

Come qualcuno avrà già letto, nella finestrella in alto a destra, quest'anno NON sarò pubblicato sull'antologia di RiLL.

Ci sono rimasto male, molto male, perché da una parte consideravo i testi presentati di buon livello, e dall'altra - e soprattutto - fantasticavo sul "tre su tre" (tre partecipazioni, tre pubblicazioni di fila) e sulla doppia pubblicazione.
Già.
Cioè che addirittura me ne pubblicassero due!
Megalomane? Certo!
Ma immaginate il ceffone morale nello scoprire che non solo non me ne pubblicano nemmeno uno, ma ne pubblicano due ad un altro!!!
...è molto dura ingoiare che qualcuno scrive molto meglio di te. Ovviamente non parlo in generale, ma nell'ambito del concorso; tra gli esordienti sconosciuti, insomma.
Comunque, non sono stato a farmi il sangue amaro a lungo: ho accettato la sconfitta, beh, la disfatta, ho fatto spallucce ed ho tirato dritto.
C'è voluto poco a farmi tornare il sorriso, in fondo.

Infatti, Effimeri è finito.
Lunedì è andato in stampa, dopo nottate e nottate passate a correggere, revisionare, impaginare e scrivere - perché se non ci riduciamo all'ultimo non siamo noi.
Quindi, una cosa all'anno la pubblico! ^_-
E se non son soddisfazioni queste...
Chi lo vedrà, non saprà quanto sia venuto bene: dato lo sforzo, dato il poco tempo, dato il raffazzonamento del tutto avrà un'impressione sbagliata. Quella di un manuale fumoso, di difficile interpretazione, non chiaro, magari lacunoso.
E invece è personalizzabile, complesso ma - nei limiti del possibile - esplicativo, mutevole a seconda delle esigenze personali del narratore. E speriamo che faccia nascere tanta curiosità.
Come al solito, ci sono stati battibecchi, anche litigate, ma alla fine la mediazione fra gli istinti (e le concezioni) di tutti ha lasciato il solito miracolo, e nell'insieme sembra partorito da una, geniale, mente sola.

Cosa che non si può dire di un certo progetto che non approfondisco per scaramanzia, nel quale sono stato coinvolto prima di partire per Parigi, nel quale tante teste a lavorare non hanno saputo - a parte me e Gabriele - fondersi, scendere a compromessi, lottare fino alla morte per le proprie convinzioni, ma sempre disposti a lasciarle andare se messi in minoranza, e a lavorare su quelle altrui.
Grande scuola Elish, in questo. Non ne può esistere migliore.
I rospi ingoiati lì non si contano, eppure ogni volta, dopo aver fatto sbollire l'astio figlio della convinzione che la propria idea fosse perfetta, ero giocoforza costretto ad ammettere che tutto era bello comunque e non solo, forse migliore.
E, faccio notare, cercare di controbbattere l'opinione di Vania è tutto dire.
[per chi non lo dovesse conoscere, è un uomo che ha il carisma a mille]
Invece, su questo progetto ci lavora anche un sordo-cieco-mulo che è convinto che la sua idea sia la sola, ed è mostruosamente vincolato alle regole: niente invenzione, niente rielaborazione che esca dagli schemi. Ha letto che si fa così, e così si fa.
...viene voglia di strozzarlo.
E meno male che fin dall'inizio ho esordito con "[nome importante e d'effetto] diceva che se in un progetto del genere non ci si dà almeno una volta dello stronzo [l'un l'altro], non si sta lavorando bene".
Almeno, un bello "Stronzo" sonoro gliel'ho potuto dare!!! ^__^

Infine, il teatro.
Sono ricominciati i laboratori di Ygramul, in versione rinnovata.
Rinnovata perché i tre gruppi laboratoriali sono stati riorganizzati: non più un gruppo grande, uno medio e uno quasi inesistente, ora tutti dello stesso numero di persone. Questo vuol dire che qualcuno, dal nostro che era il più grande, se n'è dovuto andare.
Lalla e Valentina hanno lasciato. Proprio lasciato il teatro, niente più laboratorio. Anche Katia credo abbia lasciato. Gabriele ha deciso di darsi invece alla regia, e tiene un suo laboratorio (Gullyver) il mercoledì.
Alessio s'è fatto due conti sul numero di femmine fra noi e LE Yogurt, ed ha fatto le valigie.
Elisabetta è finita ai Saltymbanco.
Anche perché i tre gruppi sono divisi anche in termini di "professionalità" che in realtà è questione di anni d'esperienza nel portare spettacoli in giro e di disponibilità a comportarsi come una vera compagnia per tutto l'anno. Per la serie fai le valigie e il giorno dopo sei a Ferrara con uno spettacolo.
Quindi i Ludyka hanno la palma della priorità: noi siamo quelli più "bravi" (navigati) e quindi da noi ci si aspetta molto di più.
ERGO ci si fa anche un gigantesco mazzo, quest'anno.
Saltymbanco e Yogurt a seguire.
E poi, ultimo cambiamento rispetto agli altri anni, ma è un cambiamento che riguarda soprattutto gli altri laboratori, si lavora tutti sulla Commedia dell'Arte. A canovaccio.

Quest'anno a Ygramul comincia la vera e propria Scuola di EsoTeatro, a pagamento.
Con corsi, lezioni, docenti. Una cosa seria, insomma.
E Vania ha deciso di lavorare con noi sul percorso della Commedia dell'Arte, per mettere in gioco una vera e propria compagnia che possa vendere spettacoli, girare l'Italia, far conoscere noi, lui e il suo teatro.
All'inizio sarà mostruosamente ostica e dura, ma in fondo, ce la si può sempre fare. No?
Io ero a Parigi quando mi è stato assegnato il ruolo in contumacia.
Vania l'ha detto, e il resto della compagnia (Momar, Massimo, Serenella, Chiaretta, Federichino, Federicone, Bober e Grazia, una nuova) ha sbiancato. Momar ha mormorato
"Cinque minuti e ce lo giochiamo..."
E sono talmente d'accordo con lui che lo prenderei come epitaffio.
Mi tocca fare il più ipercinetico, mai fermo, agile, scattante, scomodo, plastico, nervoso, furetto, frizzante, astuto, coglionato, schizofrenico, diabolico, malizioso, stupito, innocente, ingenuo, smaliziato, scaltro, saltellante, prim'attore, egocentrico, e quant'altro personaggio della Commedia!

Me tocca fà Arlecchino.

GrimFang

Souvenir de Paris I

2010-10-12T00:01:00.012+02:00

PARTE I - Roma-Beauvais-Parigi

"Benvenuti nella calda e assolata Parigi" - gracchiò l'altoparlante.
Nella cabina dell'aereoplano, tutti gli italiofoni cominciarono a ridere.
Fuori era notte, pioveva e facevano 14 gradi.

Aereoporto di Beauvais, maledetta pioggerellina insistente.
Sono lì, sotto la tettoia (se c'è un'ampia tettoia ci sarà un perché, e parecchie volte all'anno) in mezzo a una mandria di gente come me. Mandria dovrebbe rendere l'idea, ma in realtà ancora un paio di persone e difendiamo le Termopili.
La compagnia degli autobus (15 euro a tratta Beauvais-Parigi) ci contiene e ci osserva, divertita.
Una simpaticona fra gli autisti ci fa anche le foto, per darvi l'idea.
Il primo pullman è già pieno prima di battere ciglio, il secondo lo sarà entro breve. Visto che tutti gli altri autobus presenti non recano una scritta una di questa compagnia, ci sfiora il sospetto che non ne siano previsti altri. Volessimo restare lì, saremmo messi meglio di Leonida.
Mentre alcune ragazze (!) provano a fare le furbe e a scavalcare la fila - e vengono puntualmente e fermamente fatte rientrare nei ranghi dagli addetti in k-way blu - mi sovviene finalmente il pensiero "Sono in Francia".
E un sorriso pieno mi si stampa in faccia senza andare più via.

Roma, ore 16.00.
Suona l'allarme impostato per farmi uscire di casa. Ho il decollo alle 18.50, quindi ho tutto il tempo che serve. Idiota ottimista.
Il piano è quello di mollare la macchina ad Anagnina - visto che tutti sconsigliano di parcheggiare a Ciampino - e da lì prendere la navetta fino all'aereoporto. Check-in, imbarco e via.
La mia scarsa familiarità con le procedure via internet ed i voli low-cost (beh, i voli in genere) mi lascia un sottile senso di ansia, quello che mi assale sempre quando ho a che fare con le novità.
Nel frattempo combatto con la valigia: ovvero, passo il tempo a fissare il vuoto, cercando di organizzare le idee e capire cosa cavolo devo portarmi, se la valigia peserà o no meno di dieci chili - per evitare gli spaventosi sovrapprezzo imposti dalle compagnie - e se i liquidi che porto li ho messi tutti nella busta trasparente secondo le indicazioni che mi sono stampato (otto ore per trovare la pagina web giusta).
Il pranzo, l'ho praticamente saltato, ma non è un problema, mi dico.

Beauvais. Sull'aereo ho comprato un pacchetto gigante di M&Ms, per placare i morsi della fame. Sono già le nove, e chissà quando riuscirò a raggiungere Parigi - sempre che non mi tocchi aspettare casa di Paolo per ingollare un boccone.
Un terzo pullman è arrivato e partito, e non aveva nessun simbolo di compagnia: si stanno attrezzando con quello che trovano. Questo era un modello dei '90, all'apparenza. Immagino che per quando toccherà a me vedrò arrivare un pullmino giallo dipinto a fiori, ma nel frattempo una chiacchiera colta al volo pone un interrogativo maggiore.
A che cavolo di ora chiude la metro a Parigi?
Questo bus ci lascerà a Porte Maillot. Io devo arrivare a Belleville, in culo alla luna da lì, una cosa come tredici fermate di metro. Se arrivo che la metro è chiusa, tutto assume una piega preoccupante.
Il gruppo di ragazze italiane cui, del tutto casualmente, sono finito vicino nella ressa, sostiene che arriveremo tardi: chiude alle undici e mezza. Ma no, risponde qualcuno, chiude alle due. Mentre sembriamo un gruppo che discute quale numero giocare sulla ruota di Beauvais, mi immagino a camminare per la Ville Lumière all'una di notte, senza cena.
Mando un sms al Digia. Il testo chiede informazioni, il sottotesto grida "Aiuto!".
Nemmeno un minuto e mi chiama Paolo. Nessun problema, la metro chiude all'una.
Fantastico. Signori, sono spiacente è un orario che nessuno aveva detto, il banco vince.
Mi premuro, allora, di sincerarmi delle disponibilità gastronomiche chez lui. Non c'è un cazzo, ma una pasta si può sempre fare. Confortante.
Riattacco, e mi sovviene che la signora acanto a me, in aereo, mi ha rivelato che quel giorno è Santa Teresa. L'idea di mandare dalla Francia gli auguri a Terry per l'onomastico è troppo carina, ma una rapida occhiata allo stato della batteria, e il vago sentore di aver ricevuto un sms dalla Tim in quei giorni il cui contenuto era pressappoco "Ricarica, pezzente!" mi fanno riporre rapidamente il telefono.
Se arrivo dal Digia, glielo posso mandare.
Il fatto è che siamo d'accordo con Paolo per la seguente strategia:
1) atterro a Beauvais e prendo la navetta
2) arrivo a Porte Maillot e prendo la metro - linea 1, gialla, direzione Chateau de Vincennes
3) scendo a Nation e cerco la metro blu, linea 2 che lì fa capolinea
4) quando parte il convoglio gli faccio uno squillo
5) scendo a Couronnes e lo trovo ad aspettarmi.
Senza credito o senza batteria, il punto 4 me lo stoppo...

Roma, prendo la macchina e vado verso Anagnina.
Dico, per andare a lavoro vado a Subaugusta, due fermate prima... Niente, riesco a sbagliarmi e a fare per ben due volte dei lunghissimi giri a... pene di segugio. No, no, proprio a cazzo.
Riesco a parcheggiare che ho accumulato qualche decina di minuti di ritardo, ma non è un problema, penso. Penso.
Comunque, aumenta la strizza di fare tardi.
E se faccio davvero tardi di sicuro non riesco a mangiare nemmeno un tramezzino al volo. Figuriamoci il caffé e fumare una bella sigaretta.
Vabbè. M'incammino e in tempo record becco la fermata del pullman, solo che non c'è. Tocca aspettarlo, e arriva dopo altri, lunghissimi minuti.
Biglietto a bordo, fila, cerca gli spicci, un sacco di persone. Un sacco di tempo prima di ripartire.
Mi siedo in modo tale da avere a fianco un posto libero: vediamo chi mi affianca la sorte.
Maledico me stesso per un simile pensiero e mi riprometto di non farlo più quando un ingombrante donnone esteuropeo va a imitare Moby Dick al mio fianco. Oltre l'età, la scarsa avvenenza e l'odore di qualcosa non saprei che dire. L'unica cosa positiva, è che la sua presenza dopo un simile pensiero mi fa sentire tanto Duffy Duck, e in fondo non è male.
L'autobus parte, e fa un giro di peppe epocale, lentissimamente, mentre io guardo l'orologio correre con le cuffie nelle orecchie. Io, non l'orologio. Arriva dopo ere geologiche alla stazione di Ciampino, dove mi viene da maledire la gente che chiede informazioni all'autista, poveraccio.
Ma a me chiudono l'accesso al gate mezz'ora prima del volo, e mancano venti minuti.
Alla fine arriviamo, e prima di fiondarmi all'interno mi premuro di chiedere le informazioni per il ritorno: il volo mi atterra alle undici e un quarto, a che ora è l'ultima navetta per Anagnina?
Alle undici.
Ovviamente.

Beauvais, la pioggia è una costante cosmica.
A parte il freddo, si potrebbe dire che l'aria suda. Ma tanto siamo così stipati gli uni contro gli altri che sotto le spalle è tutto completamente asciutto.
Sì, perché ho finalmente guadagnato il mio mezzo metro fuori dalla tettoia, nel varco centrale di chi s'inzuppa, ma poi può rischiare di farcela per il prossimo volo interstellare. Gli autobus infatti arrivano, arrivano e ripartono gonfi, carichi, appannati dal sudore e dal respiro delle mandrie umane che li riempiono. O dalla semplice assenza di condizionatori.
Mano a mano che arrivano mostrano sempre di più gli impietosi segni del tempo: ruggine, qualche vetro crinato, zone delle lastre rigate dalle tonnellate di volte in cui sono state pulite con attrezzature non proprio indicate.
Forse l'ultimo gruppo partirà con un caravan trainato da buoi.
Ma non toccherà a me, per fortuna.
M'imbarco su uno scassone bianco guidato da un autista di colore. Non come quello che si è incazzato coi passeggeri che erano saliti coi biglietti di un gruppo e poi protestavano perché, mancando i posti, gli altri sarebbero rimasti a terra. Uno come tutti gli altri guidatori precedenti. Che poi mi sa pure che era lo stesso del ritorno...
Comunque, a quanto pare, guidare una navetta Parigi-Beauvais è lavoro nero.
Stavolta, approfitto del primo posto libero vicino a una ragazza, una delle tre slave che cercavano di fare le portoghesi scavalcando la catena per mettersi in testa alla fila. Non mi aspetto molto, solo l'occasione di poter dire il mio perfetto "pazhalste" a fine viaggio, facendola passare. E' comunque una bella sensazione, sembra di fare una gita di gruppo: più di metà pullman è praticamente under 36.
Poi la mia attenzione cade sulla moretta italiana in viaggio con tre amiche, un posto avanti a me sull'altra fila. E' bellissima. All'incirca ventenne, di aspetto decisamente più maturo delle amiche, ha un profilo meraviglioso e porta i capelli in modo spettacolare, corti e ribelli.
E così passo il viaggio spalla a spalla con la slava semiaddormentata, guardando i lineamenti della moretta e soffocando le risate per la bionda dietro di lei che, dopo aver gonfiato uno di quei cuscinetti da viaggio che si mettono attorno al collo, non riesce a evitare che la testa, ciondolando e rimbalzando sul cuscino, alla fine le cada sempre in avanti.

Sono a bordo dell'aereo, in mano ho il mio prezioso libro da leggere, uno dei gialli medievali di Ellis Peters, "Un cadavere di troppo". Una delle indagini di Fratello Cadfael, se avete presente.
Mi sono innamorato della serie tv con Derek Jacobi, e apprezzo i libri da morire. Tanto che mi sono comprato la collezione quasi completa, ne manca solo uno (ma dovrebbe avermelo rimediato Momo), tutti della stessa edizione. Ventitré volumi.
Ho il posto non uscita d'emergenza attaccato all'oblò sull'ala destra dell'aereoplano, così riesco a vedere anche un minimo di panorama. Ma trattandosi di volo notturno non è che ci sia questo granché da vedere. Spizzo le hostess - una sembra la quintessenza della stronza - e non ci trovo molto da fantasticare. Nei film e nell'immaginario le hostess sono dieci volte più sensuali di quelle. Sarà per via della low-cost...
Le trafile e l'imbarco sono andate lisce, nonostante il poco tempo. Ho persino preso un caffè, ma poi mi sono cagato sotto all'idea di perdere l'aereo per andare a fumare nei bagni. Ovviamente, avrei avuto tutto il tempo.
Il decollo prende un po' allo stomaco, ma a parte le virate già a bassa quota per risparmiare tempo, non accuso più di tanto. La signora accanto sembra gentile, e sebbene io rifuti il biscotto che mi offre non si fa problemi a ravanare le mie M&Ms, da vera golosa.
Mi piace questa donna.

A Place de Porte Maillot tira un vento bestia.
Non sono scemo, e quando vedo volare di tutto in giro per strada mi rimetto la felpa e chiudo bene la giacca a vento.
Nemmeno un 'pazhalste', perché appena scendo mi manca il fiato: sembra ci siano dieci gradi in meno rispetto a Beauvais, e mi maledico per aver dimenticato a Roma il consiglio della mia collega che mi diceva "portati una sciarpa". La mia misera bandana, immediatamente recuperata dallo zaino, non serve a niente.
Ci fiondiamo verso la metropolitana, di corsa non perché chiuda, ma perché fa un freddo becco.
Un'ora e mezza di viaggio è servita solo a scaldarci nel microclima dell'autobus, e adesso quei gradi li accuso tutti, uno per uno. Adesso sogno soltanto un pasto caldo e una coperta pesante.
Settantacinque secondi dopo, in strada, comincio a tremare.
Quello non è vento: sono piccoli demoni di ghiaccio che s'infilano tra le fibre degli indumenti e ti vengono a rovesciare azoto liquido nell'intimo.
Dopo un minuto e mezzo, mentre forzo l'andatura e comincio a bestemmiare chiedendomi dove cazzo sia questa cazzo di metro, sento di avere le labbra livide e mi stringo forsennatamente il collo cercando di far diventare il colletto della camicia un compartimento a tenuta stagna.
A tre minuti, mentre mi ripeto "coglione" come un mantra e penso alla t-shirt longsleeve pesante che se la ride nello zaino, se qualcuno mi vedesse penserebbe che sono un dio della break-dance. Shakero, in maniera talmente impercettibile che sembro fermo. Poi non posso fare a meno di scuotermi e vibrare, neanche avessi il Parkinson.
Comincio a disperare di raggiungere la metro vivo.
Inizio a supporre che è così che si sono estinti i dinosauri: cercando la cazzo di linea gialla a Porte Maillot.

Almeno, la pioggerellina insistente non c'è, e quando finalmente scendo nel ventre caldo della terra assaporo ogni singola particella termica come se fosse un orgasmo.
Poi ci pensano le improvvise correnti d'aria che si tirano appresso i vagoni a ridarmi il promemoria.
Confortato al pensiero di raggiungere un letto in tempi... in tempi, mi faccio tutto il viaggio con un solo pensiero: cibolettocaldo. Ma per quando ciccio fuori a Couronnes mi sembra d'essermi giù ambientato.
In realtà è che non tirava quella gianna a Belleville.

Paolo è lì che m'aspetta, siamo proprio vicini a casa.
Un solido abbraccio è quello che ci vuole, e poi dritti verso un bel piatto di pasta, da condire con chiecchiere e un poco di quel tocco di pecorino romano da 750 grammi che gli ho portato...

GrimFang

DiSfida

2010-10-11T23:54:00.005+02:00

Sono usciti i risultati: purtroppo quest'anno bocca asciutta.

Né il Trofeo RiLL (che da quando son finito in finale - senza vincere, senza pubblicazione - con MiniMart non riesco più nemmeno a farmi notare), né, ahimé, la S.F.I.D.A. mi hanno dato soddisfazioni.
E tanto più amara la sconfitta quanto più ero convinto dei miei testi.
E ancora più tanto amara e triste quanto più sognavo di vederne un giorno pubblicati addirittura due insieme, ed è capitato ad un altro!!!

Buh.
Mestizia, mestizia, mestizia...
-__-

GrimFang

Pa-pa-ris!

2010-09-27T12:31:00.004+02:00

11:01 Paolo: carissimo
dimmi quando hai due secondi
11:02 dovremo organizzare un paio di cose logistiche
tipo quando arrivi dove atterri dove devi andare etc

(24 minuti )

11:27 me: due sec
SI RICHIEDE DI EFFETTUARE IL CHECK-IN ONLINE PRIMA DEL VIAGGIO E SI DEVE PRESENTARE ALL’AEROPORTO LA CARTA D’IMBARCO E UN DOCUMENTO DI VIAGGIO VALIDO
11:28 cosa intendono per documento di viaggio?
Paolo: carta d'identita nel tuo caso
me: ah ok
ANDATA
Da Roma (Ciampino) (CIA) a Parigi Beauvais (BVA)
Fri, 01Oct10 Volo FR9635 Partenza CIA alle 18:50 e Arrivo BVA alle 20:55
RITORNO
Da Parigi Beauvais (BVA) a Roma (Ciampino) (CIA)
Tue, 05Oct10 Volo FR9636 Partenza BVA alle 21:20 e Arrivo CIA alle 23:15
11:29 Paolo: okay
allora arrivi venerdì sera
me: yep
Paolo: arriverai a Beauvais
che è fuori Parigi
me: bien
Paolo: da li dovrai prendere un bus
ci sono freccione che te lo indicano
11:30 me: per dove?
Paolo: appena scendi dall'aereo
me: c'ha un numero?
Paolo: per parigi
me: ah ok
Paolo: è una navetta
dell'aeroporto
me: come si dice 'navetta' in francese?
^^
Paolo: navette credo
me: =P
Paolo: ma basta che dici bus por paris
pour
11:31 comunque il bus ti porterà a paris
me: sennò faccio lo spagnolo
'por'
Paolo: alla fermata della metro "port maillot"
la metro gialla
linea 1
me: ok
Paolo: tu entri nella metro gialla
11:32 me: direzione?
Paolo: chateau de vincennes
me: ok
Paolo: e scendi a Nation
me: scusa, de Vicennes
11:33 o Vincennes?
Paolo: la seconda che hai detto
me: con la n
Paolo: yes
dopodiché a Nation prendi la linea 2
blu
la direzione è solo una
me: SENZA uscire
Paolo: perché la linea due fa capolinea lì
11:34 naturalmente senza uscire
me: ok
Paolo: presa la linea 2
scendi alla fermata "Couronnes"
me: ok
Paolo: mi fai uno squillo quando stai per prendere la metro 2
11:35 me: a quale numero?
Paolo: 0033670830xxx
me: Ricapitolando:
j'arrive a Beauvais
11:36 je prend la navette pour Paris
j'arrive a Port Maillot, metro jaune, ligne 1
je descend à Nation
11:37 je te telephone à le numero 0033670830xxx
Paolo: quando parte la metro 2
me: je prend la ligne bleue, numero 2
et je descend à Couronne
Paolo: inverti le ultime due righe
me: giusto?
Paolo: tu prima prendi la 2
poi mi chiami quando parte
me: ok, 30 min prima che parte, chiaro
11:38 ^^
Paolo: una volta che sei sceso a Couronne, io ti aspetto fuori dalla metro
me: bien
Paolo: per quanto riguarda il contrabbando
dovresti portarci:
11:39 me: aspé
domanda
Paolo: vai
me: il bagaglio che porto (max 10 kg) è a mano o va in stiva?
Paolo: a mano
me: allora non posso portare roba in bottiglia
11:40 giusto?
Paolo: puoi portarla se è meno di un tot
mi pare
me: quale tot lo sai?
cmq scordati olio e sugo... ^^
Paolo: 25 ml max
11:41 certo non ci contavo
ci dovresti portare allora
una confezione di rinazina per il mio coinquilino
me: spray nasale?
Paolo: che sta a schioppà che qui in francia non la vendono
si
11:42 e un tocco di pecorino romano
me: pecorino come, stagionato, poco stagionato, molto stagionato
c'è una marca
Paolo: no
pecorino da grattuggiare
per la pasta
11:43 me: ok
Paolo: poi direi basta
i biglietti della metro li fai a port maillot
me: ah, chissà che pensavo
Paolo: uno ti basta per tutto il tragitto
ci sono sia macchinette che biglietteria
11:44 me: ok
Paolo: ti informo peraltro
che sbato 2
sabato
c'è la notte bianca di parigi
me: sììììììììììììììììììììììììììììììììììììììììììììììì!!!!!!!!!!!!
^_ç__^
ma che culo!
11:45 Paolo: ti informo anche
che fa freddino
me: esattamente quello che volevo sapere
che me devo portà?
Paolo: siamo a 14 gradi
ed il tempo è nuvolo
me: maglione di lana d'alpaca o felpa pesante?
11:46 Paolo: con pioggerellina
diciamo che non è ancora freddo allucinante
io giro con maglione medio
e giacca a vento leggera
non piumino
11:47 me: ma io sono freddoloso...
non so, optare per una combo felpa d'alpaca e k-way...
Paolo: vedi te
me: col rischio che se sudo mi devasto prima di riuscire a togliere il KWay
11:48 cmq, se devo affrontare una notte bianca...
meglio stare parati
Paolo: secondo me una giacca a vento la devi portare sicuro
me: visto che non potrò prelevare al banco posta ^_- quanto mi devo portare secondo te?
Paolo: beh puoi prelevare uguale
11:49 paghi tipi un euro di commissione
comunque
fammi pensare
11:50 con duecento euro dovresti stare trqnauillamente [ndr:sic!] parato
dipende quanto vogliamo cenare fuori/casa
me: vuoi arrischiarti a farmi conoscere la cucina francese?
11:51 Paolo: ma qui intorno è pieno di roba etnica
io francese praticamente non c'ho mai mangiato
;-)
poi dipende quanto e cosa si vuol visitare
11:52 tieni presente poi che il fine settimana io vado a spasso con te
lunedi invece dovro un po lavorare
pensa un po' ai giri che vuoi fare, cosa vuoi vedere
11:53 alcune cose si pagano, altre no
me: Louvre
assolutamente
e poi non so
11:54 Paolo: c'è l'Orsay
me: immagino di voler bighellonare per le strade di Montmatre, mi pare
Paolo: il museo degli impressionisti
me: mh, sì
Paolo: vabbè
guardati una mezza guida e pensaci su
11:55 me: ecco, la Torre giusto da sotto... ^_-
ok
farollo
o in caso decido lì
Paolo: per l'alloggio
siamo in tre
io te e il mio coinquilino
me: io mammeta e te!
Paolo: tu dormi con me
me: =P
Paolo: quindi preparate
me: nooooooooooooooo
-_-
11:56 dì al tuo coinquilino che sono un ragazzo carino!!!
...ah, no, ha chiesto lo spray nasale
non mi conviene
meglio te che russi
Paolo: bravo
me: anche se russare per te è un eufemismo
Paolo: portati anche del bromuro che questa città è un ficaio
me: te unioni repubbliche socialiste sovieticizzi
11:57 ok, vado di valeriana
Paolo: vabbe mi sembra che ho detto tutto
me: porto pure la mia personale panacea
Paolo: sarebbe?
11:58 me: Tachipirina
11:59 Paolo: bravo
12:00 me: ok, vestiti detti
beni di consumo, detti
soldi, detti
precauzioni, sottintese
12:01 ^_-
che manca?
12:02 Paolo: niente mi pare

(6 minuti )

12:08 me: bueno
12:09 allora per la rinazina la prendo sotto casa
per il pecorino mi sa che mi tocca girare un po', per cercare quello buono
;)
12:12 nn si riesce a trovare l'elenco delle cose da non mettere nel bagaglio a mano...
12:13 dicono solo in non mettere armi, cose che sembrano armi e tutto ciò che può essere usato o sembrare un'arma
più agenti infettivi, cose radioattive e altre facezie del genere
12:14 poi mica lo spiegano che un'innocente bottiglia d'acqua da 30 ml può essere considerata qualcosa che sembra un'arma
12:16 Paolo: tutto nelle tue mani ouo essere un arma
anche un fagiolo
12:19 me: nelle tue, poi...

(7 minuti )

12:27 me: ^_-
soprattutto nell'intestino
Paolo: :-)

Ebbene sì, vado a trovare Paolino a Parigi!!! ^__^
Buona vita!

GrimFang

Capocaccia

2010-09-07T10:47:00.014+02:00

[Maledetti i giorni che passano e i post che restano incompleti...]

E' un po' che non vi aggiorno sulla mia situazione sentimentale.
I maligni diranno che è perché non c'è nulla da aggiungere.
...detesto quando i maligni hanno ragione. ^_^

Però, anche se non significa nulla, sono uscito con Alessia.
Questa Alessia.
Yep. Un mio collega quando l'ha saputo mi ha stretto la mano.
Curioso.
Proprio oggi altri due colleghi stavano amabilmente discutendo fra loro. Quello che mi sta più simpatico sosteneva ridendo che sono gay ma non me ne sono ancora accorto. Che devo ancora accettarlo.
Col senno di poi, il suo punto di vista è comprensibile: mi vede sempre circondato di gnocche pazzesche con le quali faccio lo splendido, ma poi non mi vede mai aqquartato (termine da me testé coniato, col significato di "appartato a paccare selvaggiamente contro una parete con lei avvinghiata a me come un quarto di bue è appeso al gancio"). ...facile che non se lo spieghi.
L'altro invece, quello che mi sta profondamente sul cazzo perché è un nerd andato a male, sosteneva invece che non fossi affatto frocio, ma solo un eterosessuale che non scopa da un sacco.
Al di là di quanto possa far piacere che un simile argomento di discussione possa allietare la giornata di due colleghi, non posso fare a meno di ripetermi.
...detesto quando i maligni hanno ragione.

E per far contento Degio, con "nerd andato a male" intendo quella tipologia di nerd che non vorrebbe essere nerd, ma un uomo di successo socialmente accettato anzi vincente, in modo da realizzare l'intima fantasia di scaricare vendicativamente le proprie attuali frustrazioni su coloro i quali (i vincenti) nell'essere tali ora lo umiliano.
Sì, una sorta di gay inconsapevole che si propone con atteggiamenti razzisti per affermare una mascolinità su cui sotto sotto è in forte dubbio.
Il nerd andato a male è cattivo gratuitamente, non può fare a meno di essere nerd - è la sua natura, l'unico modo che conosce per essere socialmente accettato (anche se avviene "in qualità di nerd") - ed è anche spocchioso, perché se proprio deve essere nerd, che almeno sia il vincente della categoria, gratuitamente volgare ed offensivo se si trova a far parte di una "cricca" nei confronti di coloro che non ne fanno parte o non sono presenti. E' l'uomo delle confidenze non richieste, l'invasore molesto degli spazi vitali dedicati al "non mi rompere il cazzo".

Però, io sono uscito con Alessia.
Una domenica mattina, con la pappa in bocca e la trachea occlusa, con sguardi da cucciolo cerbiatto disperato in cerca di una via di fuga, come se mi dovessero sparare da un istante all'altro (o disperatamente cercando una fucilata per togliermi dalla situazione)... insomma, con un briciolo d'ansia e tanto tanto talento per l'esagerazione. =)P
La situazione è figlia di un luuungo processo...

Quasi un anno fa ho invitato Alessia a mangiarsi un frullato nel posto migliore di Roma: Pascucci.
Quei frullati non sono frullati, non sono nemmeno delizie per il palato. Sono poesie.
Poesie che si sciolgono in bocca.
...il fatto poi che io ci porti spesso le ragazze che mi piacciono, che sia una delle poche tappe della mia personale mappa "Seduci una donna per la gola", e che l'ultima volta che ci sono stato - con Elisa - la cassiera mi abbia salutato con un sonoro
"Oh, tu, ogni volta una ragazza diversa!"
con tutto che ci sono andato a distanza di anni fra una e l'altra - il che fa piacere, ti senti un po' a casa, ti si riconosce un ruolo di rimorchione che non ti appartiene neanche lontanamente e genera un piacevole imbarazzo con la ragazza in questione perché fa apparire evidente il tuo goffo tentativo di seduzione - questo fatto, come dicevo, è del tutto secondario.
Però, per un motivo o per l'altro (tipo mie domeniche bloccate o tipo la sua relazione stabile con questo Marco) non si riusciva mai a imbroccare una data, un'occasione giusta.

Tra l'altro, nemmeno domenica l'abbiamo imbroccata: rischiava di saltare!
Già, perché avevo proposto sabato, anche se stavo a tocchetti minuscoli e speravo proprio che mi dicesse di no - ma almeno riprendevo l'argomento (serpeggiato via sms durante l'estate) e lo rendevo un minimo più reale, e prima che riprendessero le lezioni. E per fortuna anche lei non poteva. Però, l'alternativa proposta era o per la mattina successiva - e sarei dovuto andarmene alle 12.45 perché alle due dovevo stare a Sutri a fare animazione medievale di piazza - oppure si rimandava di un'intera settimana.
Con uno schiaffo alla paura e un conforto nell'avere un alibi per svignarmela invece ho scelto proprio la mattina successiva. Sperando di riuscire a dormire... cioè di dare a tutto questo l'importanza che ha: uscire per una passeggiata di un paio d'ore con una ragazza per un innocentissimo frullato.
Così, la mattina dopo ero sotto casa sua, che mi abita pure vicino, in leggero anticipo. Ho aspettato che scendesse, combattendo la sensazione sgradevole di pappa in bocca, ripromettendomi di fumare di meno e cercando di ricacciare il cuore giù dalla gola.
Ci salutiamo, sale in macchina e tira lì una battuta
"Pensa se è chiuso."
Colgo al volo l'occasione per una battuta
"Nooo... perché l'hai detto? Adesso sarà sicuramente chiuso!" - e sorrido.
Dixit.
ERA chiuso. ^__^
Morale della storia, siamo stati in giro per un paio d'ore di piacevole chiacchiera, e poi l'ho lasciata alla metro perché dovevo scappare - l'avrei riaccompagnata, ma ha insistito e poi ho preferito un approccio adulto.

Qui scatta l'inciso.
Nello scrivere questo post, per mettervi delle immagini, ho cercato su google.
Ed ho preso una sonora mazzata.
Mi viene in mente la puntata di "How I met your mother" - serie per la quale sono totalmente in fissa, mi sono scaricato e sparato in endovena 5 stagioni e resto in trepida attesa della 6a che parte il 30 settembre (viste tutte rigorosamente in originale con sottotitoli, dopo "The Big Bang Theory" ormai è un'abitudine) - sul bagaglio che ciascuno si porta appresso in una relazione, lì rappresentata da enormi valigioni con sopra etichette tipo "vive a casa col fratello", "monomaniaca" o "ha vinto un reality show".
Beh, io ho scoperto la grossa valigia di Alessia e non l'ho presa bene. Ci sono rimasto tra lo spaventato (al grido mentale di "ma una normale noooo?") e... il deluso. Non so nemmeno io bene, non riesco a chiarirlo, era come una sensazione di fitta al petto. Magari solo la banale presa d'atto di non conoscerla.
Ma in gran parte l'ho superata proprio grazie a quella puntata di una serie tv. Tutti abbiamo bagagli, compreso io. E i miei valigioni non sono piccoli. Nemmeno le etichette.
Così, giorni dopo, l'ho sdrammatizzata, accennandogliela.
"Che mi dici di..."
"Lasciamo stare. Ne possiamo parlare in privato?"
Ed ora che ci penso. Sono un colossale cazzone se ancora non l'ho fatto.

Saltando di palo in frasca - Digia... per favore - invece il 6 è stata la festa di Sara, che il giorno dopo tornava in Inghilterra. Per poi andare in USA. E in Canada. Non necessariamente in quest'ordine. Vabbé... insomma, siamo andati al locale dei suoi zii a Roma, un bel ristorante in cui non abbiamo mangiato (siamo solo andati a prenderla), ma che a naso e occhio fa buona cucina, dove abbiamo preso un bicchiere di vino con lei.
Dopo, per continuare a festeggiare e consentire ai proprietari di chiudere e andare a dormire, ci siamo spostati altrove.
La meta era un'altra, ma era chiusa, quindi abbiamo fatto un po' di strada in più e siamo sbarcati a "Gino passami l'olio", bel locale, con tavolini all'esterno e stampe erotiche antiche appese all'interno. Non ci ero mai stato, pur essendoci passato davanti una vita di volte (ok, non così tante, ma quant'è fica come espressione)...
...e quando entriamo, mi ritrovo davanti Sabrie, altra studentessa di recitazione.
Questa Sabrie.
"Lavori qui? Ma dai, da quanto?"
"Quattro anni".
Minchia. Quanti ne aveva, sedici?!?
Ad ogni modo, è sempre una bella sorpresa, e si fa un po' di chiacchiera, in un momento di pausa e l'altro. E' innegabile, è carina; e chiaro come il sole che anche lei sia finita nella mia lista delle possibilità - anche perché non avevo mai fatto caso a quanto è carina, prima.
Che poi, dopo che ci siamo aggiunti a vicenda su Facebook, è saltato fuori che anche lei andava al Mamiani.
EONI dopo di me, ma è stato piacevolmente curioso scoprirlo.
Comunque lei deve lavorare, noi siamo appena arrivati, c'è da scegliere che prendere, ed io butto l'occhio sulla lavagna con la lista dei vini al bicchiere.
Ed è lì.
Il primo.
Capocaccia.

Capocaccia, è il ricordo preciso di un capodanno, forse il più bel capodanno della mia vita.
Quello della videocamera che si rompe il 31 notte e si ripara il 1 mattina, da sola. Quello di me che la mattina me ne vado da solo con la camera a fare un filmato insulso per ore, arrampicandomi sull'impossibile della costa di Santo Stefano, facendomi la colonna sonora con la bocca come un novello Indiana Jones...
Quello delle bottiglie di pregiatissimo - e ottimo - Capocaccia bevute "alla goccia", tutti ciucchi in un attimo.
Mai più bevuto da allora.
Il mio non è un desiderio di assaggiarlo ancora, è un obbligo morale a celebrare il ricordo. E ne prendo un bicchiere.
E tuttora non riesco a non pensare, ripensandomi al pub col bicchiere in mano, a quanto sarebbe bello festeggiare ancora un capodanno così.

E mentre sono lì, mi sovviene che Sara mi ha detto che deve assolutamente presentarmi Francesca, che fa la casting director, per via delle mie... pulsioni attoriali. Oh, insomma, devo decidermi a dirlo una buona volta che volente o nolente io faccio l'attore.
A volte, non a tempo pieno, ma lo faccio, cacchio. E anche bene, a tratti. =)P
Comunque, beh, mi viene in mente che è assurdo che una giovane aspirante attrice si trovi a servirci al tavolo proprio dove c'è una casting director in cerca di gente. Per cui...
...sì, ok, ok. Ho detto OK Paolo!
...per cui quale migliore occasione di fare colpo su Sabrie?
Dai, però non era così bieca. Quando mi sono alzato per dire a Sara nell'orecchio che la cameriera era una studentessa di recitazione del centro quasi non ci avevo pensato. E poi mi andava di ricordarglielo anche per me stesso, tié!
=)PP
Certo non mi aspettavo la reazione di Francesca, che quando s'è alzata se l'è fatta proprio presentare.
E devo dire che mi sono stupito anche quando, poco prima, raccontavo a Sabrie che ero al tavolo con una casting director e... e me ne sono accorto solo allora: con una sceneggiatrice, una regista, e, mi pare un aiuto regista sicuri, poi gli altri magari non sapevo che facevano.
Che tavolata, ragazzi!
Così, Francesca s'è presa tutti i contatti di Sabrie, e a lei brillavano gli occhi quando siamo andati via.
Ma l'età anagrafica, la toglie brutalmente dalla lista. Oddio, mai dire mai, ma...
Quando ho letto l'anno di nascita su facebook mi sono sentito mio nonno.

GrimFang

Calendari

2010-09-02T12:11:00.010+02:00

E' un po' che ci pensavo.

Intendo, di postarvi qui un esempio di quegli scritti - trattasi di email - che tanto dividono i miei colleghi fra fan del sottoscritto e gente che comincia ad evitarmi nei corridoi.
Perché?

Dovete sapere che, fra le mie tante incombenze, c'è anche quella di compilare i calendari.
Calendario, è l'abbreviazione per "calendario delle lavorazioni" ovverosia la costruzione ad incastro dei riversamenti da pellicola a supporto digitale o comunque audiovideo; in pratica, creare la working agenda per il settore detto telecinema.
Cercando di esplicare il tutto in due parole, l'affare consiste di questo:

1) n uffici mandano a noi le loro richieste di lavorazione per i più svariati motivi - impegni istituzionali, proiezioni, prestiti, scambi nazionali e internazionali, esigenze di preservazione e controllo, favori ad amici, eccetera - alle quali aggiungiamo le nostre - richieste di visione, copie interne, sostituzione materiali fallati, eccetera;
2) io trascrivo tutto su di un file word, ordinandole per data della richiesta e spostando in avanti le priorità - cioè quelle con una scadenza più vicina o con altri motivi di urgenza;
3) vado a spulciare nella banca dati pellicole la consistenza dei film - questo perché nessuno mi dice mai quanti rulli sono, nonostante io pietisca da secoli per avere le richieste complete di tutte le informazioni;
4) trascrivo accanto a ogni titolo il numero di rulli di cui consta, e mi faccio un secondo mazzo a riordinare il tutto in base a quanto è umanamente fattibile in una giornata - circa 11 rulli da 600 metri - e cercando di far conciliare la provenienza delle stesse, che possono venire dall'Archivio o dal Magazzino (la cosa migliore è equilibrare: una da qui e una da lì, ma l'Archivio ne contiene 10 volte tante, quindi quasi tutte vengono da lì);
5) ricontrollo di aver rispettato al meglio l'ordine di priorità e importanza delle lavorazioni, di aver equilibrato al meglio il tutto di modo che nessuno si debba lamentare, poi scrivo una di queste mie famigerate email, ci allego il file col calendario e la invio praticamente a mezzo edificio;
6) premendo il tasto "invia/ricevi" la mia mail col calendario parte, e ne arriva un'altra - immancabilmente - contenente una richiesta urgente più urgente delle altre, che fa saltare il calendario testé inviato.
^_^

Così, ne ho scelta una significativa.
Era l'epoca del vulcano islandese, e per la migliore comprensione del tutto vi dico che: Tonino è il tecnico del telecinema; Ivrea è la nostra sede dedicata al cinema d'impresa (che spesso ci manda vecchie pellicole da telecinemare); in giallo sono indicate le lavorazioni che hanno bisogno di particolari aggiuntivi; l'AAMOD è un committente che ci paga per i lavori di telecinema dei suoi materiali; la Sala Trevi è il nostro cinema (dipende proprio da noi); che Toffee è un diminutivo per il mio ex capo; Corona è il nome di un fondo di pellicole contese fra noi e Bologna; Pasquale è stato il mio mentore quando sono entrato a lavorare qui.
So...
Hope you enjoy it! ^^

Carissimi tutti, eccoci di nuovo qui per l'immancabile, imprescindibile, imprevedibile appuntamento con il calendario del telecinema!
Piccole rivoluzioni d'ottobre... come dite? Siamo ad aprile? Beh, anche l'originale rivoluzione d'ottobre era a novembre, quindi che volete, portiamo solo un lieve ritardo... colpa della nuvola di silicio del vulcano partenopeo Eyjafjallajkullallà, gemello del suo quasi omonimo islandese.
Dicevo, parziale riammodernamento dei locali del calendario, dove si sono spostati un sacco di mobili perché l'armadietto di Ivrea si è rivelato un cicinino più ingombrante: si pensava fosse un triremi, è spuntato fuori il Titanic... Quindi, scheletri di marinai a bordo, il buon Tonino ha dovuto spazzare il ponte, la coffa e la coperta, e invece dei due giorni previsti ci ha messo una settimana. Del resto, se la pellicola continua a saltare, sgusciare, slittare, spizzare, rilanciare, vedo, buio, chip uno che deve fare? Armarsi di santa pazienza a 16 o 35 millimetri e procedere chiane chiane, o pang'ono pang'ono come dicono in Malawi. E pang'ono pang'ono Tonino ha praticamente fatto tutto, AAMOD compresi (o imminenti).
Imminentemente! Su Rieduchéscional Channel!
Dopopòddimenocché, ci sono le urgenze già urgenti dei riversamenti per il Trevi, che sono stati compattati anche col ragionier Ugo, che attendeva un po' più in fondo, ma che per una volta nella vita è stato fatto passare avanti. Come quando era in fila per pagare le tasse.
Con loro, s'è infilata di straforo la new entry toffettiana della Città di Pavese, che è Torino, e che ci spiega perché Toffee lo voglia vedere (in realtà me l'avrebbe anche spiegato, ma il neurone in cui avevo archiviato il dato si è suicidato per la solitudine). Ora, questa città di Tortino oopps, Torino, che è anche la città di Pavese, ma mica solo la sua, eh, che ci abita pure Chiamparino, o il mio amico Daniele che è andato a fare il disegnatore, o il mio amico Lucio che anche lui è disegnatore, ma suona pure il jazz e lo swing manouche, e ha fatto la locandina di 7/8 di Stefano Landini che, ah già, ci vive pure lui... dicevo, la città di Tonino, che è Roma... ah, no... cioè... insomma, 'sto documentario fa parte o no dei Corona? No, perché ci siamo chiesti con Pasquale che alla 11 B ci sono pellicole che non sono inserite in banca dati e che... vabbè, ma quello è un futuro telecinema.
Tornando a noi, la suora assassina continua a ballare via dal telecinema, in un anno vissuto pericolosamente al Theatre Royal, ma finirà coi Sos Laribiancos, dimenticata a Regina Coeli. Quello che cambia invece è che Detto Mariano s'ammischia a Santi Invernizzi, creando nuovi orizzonti teologici per tutti e nuovi modi di declinare il verbo quando, ad esempio, ti dai un martello su un dito.
Al dodici maggio invece c'è un bel giallo svitato che al momento proprio non ricordo perché è così giallo, forse mal di fegato? Ad ogni modo, potrebbe essere un telecinema fantasma, ma non chiedetemi di connettere a quest'ora, che non vedo una fiesta e non ci vedo più dalla Opel.
Però so benissimo chi è la Elena che ci ha chiesto i telecinema delle cose di Ubaldo Maria, perché è una ragazza simpatica e molto carina che sta(va?) alla cineteca di Bologna. Tranquilli, è fidanzata.
Non con me.
Peccato.
Comunque, è per la sua tesi di dottorato, e siccome chiede materiali importanti pure per noi, forse ci si riesce a fare il telecinema anche di quel nitrato... eh?
Da lì in poi, tutto è in mano alla parola di Maria fino al 20, dove sono previsti due forse, in realtà, perché la richiesta era 'stramba' e stiamo aspettando i visti, i nulla osta, i beneplaciti, i lasciti che ci dicano (cosa che accadrà al 90%) "ntz!". E noi archivieremo la pratica senza colpo ferire.
Però, 'sto "Continente perduto" pare susciti di molto l'interesse dei ricercatori, internazionali e non, forse sarebbe il caso di dare un occhio per vedere se se ne può cavare qualcosa.
Il buon, ottimo, fantastico, e soprattutto (Valentina non me ne volere), romanista, Daniele ci ha già informato (uso il plurale maiestatis, che parlo di me) che il telecinema di questo titolo all'epoca non venne fatto perché la colonna è in magnetico. Poi, non so se si potrebbe passare la colonna in un modo, il video in un altro, e fare il mix alla foce del fiume invece che a monte. Sennò, sciacquiamo i panni in Arno e buonanotte.
E a proposito di buonanotte...
...zzzzzzzzzzzzzzzzzzz......
^_-

GrimFang

Descrittura

2010-08-24T15:18:00.006+02:00

E' uscito l'elenco dei racconti per SFIDA 2010. I miei ci sono tutti, ora stiamo a vedere.
Toccherà aspettare un bel po' per sapere qualcosa, ma tigna e pazienza sono preziose alleate.

Digia mi ha fatto come al solito da prezioso assistente, in qualità di monogruppo di lettura. ^^
E' importante, ed è un po' che me ne sono reso conto, che qualcuno legga quel che scrivi: perché da una parte ti conforta sulla bontà delle tue idee e ti conferma nell'entusiasmo della scrittura, dall'altra ti critica con occhio esterno e ti spinge ad asciugare, stringere, tagliare, risistemare, correggere, stravolgere, rivedere...
Tutte attività fondamentali per non finire con lo sprecare una buona idea. Il confronto - che non vuol dire adesione acritica all'opinione altrui, è necessario non solo nella fase ultima, quella della pubblicazione, dove gli aggiustamenti si concordano coi "correttori di bozze" (ormai specie aliena) o coi curatori del volume (leggasi "quelli di RiLL" visto che ho pubblicato solo con loro, finora). Il confronto è un bene durante la stessa stesura.
Certo, si tratta di cose diverse e con diverse modalità.
Posso confrontarmi su un'idea, o su un tema e ottenerne un'idea, come ho fatto con Gab che mi ha fornito un assist da schiacciata per uno dei racconti. Ma posso anche confrontarmi su di uno sviluppo di massima, su una prima stesura - come faccio con Digia - per poi rimettere mano quasi violentemente su tutto, com'è capitato a un altro racconto in cui, come ci siamo trovati a concordare, dicevo "troppo e troppo presto".
Comunque, il lavoro di trasformazione da uno spunto, un'intuizione, a un racconto, un testo compiuto, è - appunto - un lavorone. Un lavoraccio. Una sudata.
Combattere per restare nei 21.600 caratteri imposti dal concorso non è tanto una limatura o uno stralcio corposo di lettere e spazi vuoti: è una riorganizzazione compatta dell'intero lavoro, è un passare al setaccio di un criterio estetico e sostanziale che, nelle prime stesure, cede sempre giocoforza il passo alla necessità espressiva, il voler dire tutto senza tralasciare niente. L'afflato compositivo.
Poi, il 90% delle volte, quando ci rimetti mano tagli. Tagli tutto. La maggior parte delle volte perché dire tutto è dire troppo. Perché invadi il sacrosanto spazio del lettore nel quale è lui a costruire, a farsi un'idea, a immagin-are. Perché certe sospensioni, certi non detti che portano a suspances, o a fuori campo, rimandano ad altro, creano giochi nel testo. Lo rendono più interessante e a volte più ricco.
Altre volte perché magari quando rileggi ti chiedi se hai mai preso la licenza media. ^_^
E poi, io ho questi due vizi, uno brutto brutto, l'altro scaramantico-estetizzante.
Il primo, è la malaugurata tendenza - che esplode soprattutto tramite stanchezza - a chiudere frasi (o anche all'interno della stessa) a esagerare la cadenza. In pratica, costruisco una messe di rime e assonanze interne che rendono le frasi digeribili come due piatti della mia famosa (o famigerata) pasta alla pesca. Che è dolce, buona, ma un quarto di piatto corrisponde a un vasetto di malta versato nello stomaco e ne imita la medesima leggerezza.
Leggere due periodi scritti in questo modo farebbe calare la palpebra a un caffeinomane insonne, e sottoporrebbe a ben dura prova l'intenzione di continuare.
Per cui, quando rileggo, è una lotta alla ricerca di sinonimi, di costruzioni alternative di frase, di giochi di anticipi e posticipi.
Il secondo, è che scrivo in Word.
E detesto quando l'accapo automatico fa sì che una riga si slarghi con chilometri di spazi vuoti mentre quella sotto è tutta compatta.
Lo so che poi il testo verrà formattato in altra maniera, reimpostato, reimpaginato. Ma quando lo leggo io, provo piacere a trovarlo omogeneo, compatto. Gradevole alla lettura, insomma. E allora anche lì lavoro di lima, cerco giri di parole, vedo se posso spostare una parola lunga prima. E...
...e ritengo, in maniera del tutto irrazionale, che questo mi porti anche fortuna.
Nel senso che il testo poi mi viene meglio. Più piacevole.
^_^

Quindi, così.
Scrivo per il piacere di scrivere, e di farmi leggere. E di vedere che sono apprezzabili le cose che faccio leggere. In mostruosa competizione, devo ammetterlo, con gli altri che partecipano a questi concorsi: non posso celare un pelo di veleno che mi rende acido lo stomaco ogni qual volta leggo nelle loro "righe di presentazione" la messe di premi che hanno già ottenuto! ^^
Ok, ok, perché non partecipo pure io ad altri concorsi dite voi... vero.
Resta il fatto che però è solo per quelle righe: quando leggo un racconto, uno scritto bene, non c'è mica competizione o invidia. C'è sincera ammirazione: "cazzo quanto scrive bene questo/a".
A volte smetto proprio di leggere oltre, e continuo a fare facce stupefatte mentre ripenso a quanto è trascorsa bene la lettura e vago per casa rimuginando su quanto testé letto e... pasturando in giro. Poi, dopo un po', riprendo.
Non ho il libro sottomano per dirvi chi mi ha così colpito. =)P

Nel frattempo, titillo l'idea di pubblicare una raccolta...
Buona vita!

GrimFang

La donna ideale.

2010-08-15T19:19:00.006+02:00

Si chiama Claudia, fa la barista in un bar vicino Santa Croce di Cittareale, sulla Salaria, ma studia biotecnologie a Milano. E' nata a Cittareale.
E questo è tutto quello che so.

Fa strano incontrare una donna che corrisponde quasi in tutto alla tua donna ideale.
Diciamocelo: quanta gente nell'arco della vita ha una simile opportunità?
Chiariamo, non sto parlando di amore.
Ovvio - voi lo sapete - m'innamoro di tutte, quindi figuriamoci di questa. Ma io sto parlando di un'altra cosa, della visualizzazione che, immagino, ogni maschietto almeno una volta ha fatto di come dovrebbe essere per lui la donna perfetta.
Per me, la questione è maledettamente difficile, perché non ho mai avuto gusti precisi. Definiti. Perciò, è chiaro che si possa creare una sovrapposizione, o una contrapposizione. Un contrasto.
Però, su tutte le figurazioni che mi sono fatto, va detto che una certa preferenza andava alle ragazze castane, slanciate, coi capelli lunghi raccolti in una coda.
Basta fare due più due, per capire che questa Claudia è così.
Ed ha anche un naso - a me piacciono molto i nasi - non proprio aquilino, ma dritto, che le stava graziosamente sulla faccia. Decisamente, un gran bel naso. E del buon gusto, perché le scarpe che indossava erano belle, senza essere appariscenti, ma assolutamente... con stile.
Poi dicono che gli uomini non osservano i particolari.

O ancora, quando le ho detto che aveva quasi tutte le caratteratteristiche della mia donna ideale...
...sì, gliel'ho detto.
Perché?
Che c'è di male a dirlo? Ah, capisco, voi pensate che forse, anche solo per cinque minuti, s'è riaffacciato il GrimFang di una volta, quello che pensava che un complimento sincero può mettere in imbarazzo sulle prime, ma poi resta.
Quel GrimFang che non si faceva prendere i crampi allo stomaco ogni volta che faceva il filo a una donna; il GrimFang che non associava direttamente l'assoluto ignoto futuro all'aprir bocca di un momento...
Chissà.
Magari per cinque minuti cinque s'è riaffacciato.
Comunque, visto che s'era scordata di riempire le zuccheriere e noi stavamo quasi facendo un pasticcio (io e Giuseppe, il chitarrista) per mettere lo zucchero nel caffé, lei m'ha chiesto se una delle caratteristiche era proprio quella. L'essersi scordata di riemprle.
Non credo di essere riuscito a farle capire quanto fosse vero quel che aveva detto.
Per me, quello era un tratto in più. Un punto importante.
La mia donna ideale, è una mezza casinista.
Non riesco a fare a meno di trovare questa caratteristica semplicemente adorabile, in una donna.
La donna con la testa un po' da un'altra parte.
Irresistibile.
Sarà che son cresciuto con film in cui questo corrispondeva a donne dolcissime, come Shirley MacLaine o Meg Ryan nel remake di "Nata ieri"... e di conseguenza a grandi amori romantici.
Mah.

Comunque, l'effetto è strano.
Stai lì, a guardarla, e ti diverti a osservare i tratti che non hai mai enumerato, e che finora erano state solo singole asserzioni generiche: mi piace la donna così, così...
E vedertela davanti. Capire che è reale.
Guardate che questo è il punto.
Poi magari non la desideri come altre donne, che prenderesti alla Clark Gable per un bacio incendiario dietro al banco. ...o altro. Magari non c'è passione esplosiva, trasporto, solo una grande, intensa soddisfazione.
La guardi, e capisci che da qualche parte, in questo mondo, quello che uno sogna esiste; o perlomeno qualcosa che ci va tantissimo vicino. Puoi tirare le somme e scoprire che magari non è quella la donna che hai sempre voluto - o meglio - che hai sempre detto di volere... Oppure confermerti nella tua opinione: sì, è più o meno così.

Sapete?
Ringrazio di non aver avuto più tempo per conoscerla.
Non perché, come molti di voi penserebbero, conoscerla avrebbe potuto creare insanabili distanze con le mie aspettative e quindi disilludermi. No.
Per l'esatto contrario.
Perché sarebbe stato ancora peggio scoprirla migliore di quel che appare, e passare il resto del tempo a pensare che la mia donna perfetta è davvero così, e vive a Milano.

GrimFang

Briganti!

2010-08-15T19:09:00.008+02:00

Bianco, verde e rosso

2010-08-05T14:30:00.005+02:00

Bianco, non è difficile capire perché.
Siamo ad agosto, e il sole l'ho visto più sotto forma di botte di caldo e insolazione che di abbronzatura. E dire che, come al solito, quest'anno m'ero riproposto di fare un po' di mare, come non mi capita da anni... Solo che ho un debole per le bruciature.
Beh, quel poco di colorito che avevo preso montando la piazza di Ludika sotto al sole (cercate su Youtube, ci sono dei bei video) ormai s'è perso, e al massimo ho dei vaghi riflessi rossi proprio a farci caso.

Verde, beh, sono al verde.
Ho fatto la fila, stamane presto, alle poste per prendere la carta PostePay. Mi serviva per comprare online il biglietto, per andare a Londra da Sara. Senza stare ad appoggiarmi alle carte degli altri. Tanto poi, mi sono detto, la userò anche per qualche acquisto su Ebay, no?
"Costa 5 euro, e almeno 5 euro li devi mettere nella carta" - mi avevano detto - "ci vogliono cinque minuti".
Avevano ragione sulla prima parte, non sulla seconda.
Arrivo alle poste e vedo la fila unica, erogatori eliminacode fuori uso. Visto che è la seconda posta in tre giorni che vedo in quella situazione spero in un miracolo, ma stavolta mi tocca fare la fila. Che non è nemmeno impossibile: diventa molto peggio cinque minuti dopo, ma io sono già in fila.
Fremo, perché devo andare in ufficio. Ho già avvisato del ritardo, ma mi sono anche accorto che mi sta morendo la batteria, e se mi dovessero chiamare...
Arriva finalmente il mio momento, mi presento al signore al banco, dico cosa voglio e...
Mi porge un modulo.
"Devi riempire questo" - mi fa - "ma c'è la fila, non posso fartelo fare qua..."
Vabbé, dico io, mi scosto lo riempio e torno.
"Ti tocca rifare la fila, però."
Sbianco.
"Non posso farli aspettare..." - dice, come in tono di scusa.
"M-ma io devo andare a lavoro..." - balbetto, gemendo.
Contrattiamo quasi gestualmente, la concessione è "...se ti fanno passare loro..." espressa con alzata di spalle, indicazione del mento e gesto vago della mano. Quella fila ora è una minaccia. Quella gente, il mio nemico, o un insperato alleato.
Indietreggio di poco, mi appoggio a una sedia e riempio furioso il modulo, il più veloce possibile.
Solo uno mi ha passato. Mi rialzo, mi rimetto a capo della fila. Nessuno protesta, questo è già un bene.
La signora accanto si rivela un amico nemico con posizione neutrale: visto che il tizio della mia postazione è sparito, io aspetto lui e loro vanno dagli altri. Affare fatto.
"Anche perché la penna è sua" - trillo, con malcelato trionfalismo, agitando la bic nera che mi ha prestato.
Torna, e avrei voluto essere andato da un altro.
E' lento, esasperante, e sparisce. Prende i miei documenti, li fotocopia (e sparisce), poi torna... e non li ha. Li ha scordati. Sparisce un'altra volta.
E così via, un lento calvario, mentre io vorrei schizzar via da lì e prendere il 409.
Primo, perché c'è un'aria condizionata incapacitante: la signora accanto a lui, alla postazione vicina, parla con una collega di come il maglione che indossa sia di lana, invernale, talmente caldo che lei di solito NON lo mette quando va sui campi da sci...
Nel frattempo un altro tipo inquietante fa avanti e indietro fra il retro dell'ufficio e la saletta privata (quella dove fanno tipo le consulenze) recando seco oggetti ameni quali uno scopettone privo di tessuto (solo l'anima in ferro) e un lungo bastone di metallo che termina in un gancio col quale, una volta che è sparito nella saletta - che ha un separé alto due metri, ma non arriva al soffitto - cerca di armeggiare con uno dei condotti dell'aria condizionata. E noi che siamo in sala vediamo tutti i patetici tentativi di usare quelle aste per un arcano e imprecisato motivo...
E poi, perché una delle impiegate ha detto ad alta voce che se qualcuno ha il Bancoposta può andare al suo sportello.
E una signora dalla fila ha detto che ha il Bancomat.
E l'impiegata col maglione ha detto "che c'entra?" e da lì è partita la battaglia dialettica fra una che cerca di spiegare a quella che ritiene una mentecatta che posta e banca sono due cose differenti, e l'altra che magari a metà filippica l'ha pure capita, ma non vuole passare per tonta e non la finisce.
Alla fine ci siamo. Devo decidere con quanto caricarla: chiedo se posso trasferire i fondi dalla carta Bancoposta e ricevo risposta affermativa. E' fatta. Fra poco non sarò più lì. Il biglietto costerà sui 250, ci metto 300 e passa la paura.
"Non si può."
"Scusi?"
"Credito insufficiente per portare a termine l'operazione." - legge.
Scusi? - mi ripeto mentalmente.
Scusi?

Non sottovalutate mai l'importanza di un regolare controllo dell'estratto conto.
Il mio, semestrale, l'ho preso quando sono andato a cena dai miei, lunedì.
L'ho aperto martedì, e l'ho letto.
"Porca paletta" - mi sono detto - "cazzo quanto ho speso".
Il saldo iniziale era quasi duemila euro. Il finale settecento.
Ho guardato le cifre, ho cercato di ricordare le date. Qualcosa era evidente, le spese fisse mensili. Altri, riconoscevo i prelievi, e mi preoccupavo per quelli più ravvicinati: cose tipo "Come cazzo li ho spesi cento euro in tre giorni?!?", ma purtroppo ormai privi di risposta. Ah, ecco, mi sono ricordato quando ho preso i dvd. Brutta botta.
Altre ancora sono motivate proprio dall'uso della carta, tipo Cisalfa. C'è scritto, te lo ricordi.
Ma sentirti dire così, di punto in bianco, che non hai trecento euro sul conto, è una pessima, pessima cosa. Sì, ti ricordi che lo stipendio te lo accreditano l'otto - e oggi ci fai una figura con la collega della ragioneria (quella più carina di tutte le colleghe) quando impacciatissimo le chiedi se i pagamenti sono partiti o per qualche motivo ritardati fino alla riapertura... perché hai un problema di liquidità... - dicevo, te lo ricordi, ma non conta.

Sei in rosso.
E' questo che ti dici, è così che ti senti.
Ti senti che hai sul conto una manciata di spicciolame. Trenta euro, pensi.
Ottimista: sono undici.
E nemmeno questa è la verità, perché tu, sulla carta PostePay, i trecento ce li hai messi. Hai solo dovuto tirare fuori di tasca i cento che avevi prelevato ieri, e spostare i duecento che c'erano dal conto. Ma ora hai trecento euro su una carta che non usi e undici miseri euro sul conto da cui scali le tue spese fisse: mezzo stipendio.
E pensi, pensi, mannaggia quanto pensi.
Mio zio mi ha dato cinquecento euro, dritti sul conto, che io non ho speso, pensi.
Beh, li hai spesi.
Non come hai detto che li avresti spesi a tuo zio, e i trampoli perdiana li vuoi ancora comprare. E ne avanzavano parecchi di soldi, oltre ai trampoli.
La macchina ha bisogno di cure: cambio dell'olio, cambio dei pneumatici, controllo, ricarica o sostituzione delle sospensioni, e quel maledetto rumore che fa la ventola da quando hai tamponato la studentessa di teologia che soffre di attacchi di panico. [Che culo, eh?]
E quelle non sono spese che puoi rimandare, che se la macchina ti muore... tu sei fottuto.
E dire che proprio martedì i tuoi si sono offerti di pagare loro le gomme.
Grazie al cielo, dici adesso, con la coda fra le gambe.

E' dura, è terribile, avere la consapevolezza in pochi istanti di quanto male abbia gestito i miei soldi.
M'ha fatto male. M'ha rovinato la giornata.
Mi sforzavo di non pensarci e sorridere, di metterla in burletta, ma senza successo. Mi sono sentito morire dentro.
Non per l'indipendenza, la vita da solo, cioè anche per questo, ma per il fallimento epocale, l'Epic Fail. Undici dadi da venti, tutti uno.
La tragica necessità, la consapevolezza che questo stipendio non basta.
Non mi garantisce una vita, non mi garantisce una vita dignitosa. Se ereditassi una casa dai miei, non riuscirei a mantenerla.
E penso a quel collega che, quando stacca, va a lavorare al ristorante come cameriere. Certo, non sempre, ma arrotonda. E lui è fisso. Indeterminato.
Poi dici che non ti prende l'ansia di esistere.
Che non ti viene in mente un mondo dove se compri un dvd, salti una cena.

Questo mondo è per i ricchi, o per gli asceti.

GrimFang

Cosa significa sentirsi a casa?

2010-07-25T00:15:00.004+02:00

Mai scritti tanti post in meno di 24 ore.

Ma mi è capitato di passare un sabato sera a casa, senza feste del vino bianco e giovani fanciulle, e di leggere questo.
E di trovarlo delizioso. Giustissimo e delizioso.
E anche ricco di spunti di riflessione, a cominciare dalla medesima radice delle parole abito e abitare.
Indossare una casa. Duplice adattamento, lei a te e te a lei.
Mi guardo attorno e vedo il disordine in cui vivo e penso che mi assomiglia.
Come il mio guardaroba, che non aggiorno spesso, e come la mia esistenza. In fondo, se ci sono dei giorni in cui mi vesto 'preciso', se non 'in tiro', ci sono anche dei giorni in cui sento che la casa mi deve calzare come un guanto. Certo, la casa dei miei sogni non è certo questa - e devo ammettere che l'unica cosa che abbia mai veramente immaginato della casa dei miei sogni sono il bagno e lo studio.
Per ora, mi sto abituando a vivere qui. Dove sono comunque in affitto.
Però, per la prima volta un paio di giorni fa, ho provato il frullatore anteguerra che c'è e quindi l'ho riposto in una busta nello sgabuzzino, dopo aver pulito latte e banana dal tavolo e dal pavimento.
Ho fatto spazio.
Ho cominciato a cambiare le cose qua dentro.
Sì, Degio, ho pensato pure al letto, ma ancora mi do tempo.

Per quanto riguarda il posto da cui partire, beh, questo è sicuramente il posto cui tornare.
La vivo più come una tana, un riparo dove andare a buttare le mie ossa sul letto, più che un trampolino di lancio da cui partire.
Difetto d'ottica? Mah. C'è da rifletterci.

"Questo significa sentirsi a casa: vivere questa relazione fatta di adattamenti, aggiustamenti, pentimenti, sistemazioni continue" - dice.
E a me viene in mente che lo stesso si può dire di una relazione.
E che forse la relazione migliore è proprio quella in cui ti senti a casa, no?
E se ne consegue che abitare, abito e abitudine in fondo sono solo la "disposizione interiore a essere, a vivere", beh, devo decisamente rifarmi il guardaroba. ^_-
Buona vita,

GrimFang

Solitario Di Addario (o Ballo delle Coppie)

2010-07-24T17:37:00.005+02:00

Serve un mazzo di carte tradizionali (napoletane, piacentine...).

Mischiate il mazzo e scoprite le prime quattro carte, disponendole in fila.
Se ci sono due carte dello stesso valore, ad esempio due nove, scartatele e rimpiazzatele con altre carte dal mazzo. Continuate a scartare le coppie di carte uguali (dovessero essere tre uguali scegliete voi quali due scartare).
Se avete quattro carte di valore differente, calate dal mazzo una seconda fila sovrapposta alla prima (lasciate comunque vedere il valore della carta sottostante), quindi procedete alla rimozione delle carte uguali sulla FILA, poi rimuovete eventuali coppie di valore uguale l'una sotto l'altra (cioé, ad esempio, fra prima fila e seconda, se si è sovrapposta a una carta un'altra col medesimo valore) e infine rimuovete le coppie di carte che ora siano "libere", cioè non bloccate da una carta soprastante.
Esempio:

1 5 9 7
3 5 3 9

Si rimuovono i 3 della seconda fila, i 5 che sono in colonna ed infine i 9 che sono (avendo rimosso i 3) entrambi liberi.
Solo dopo aver rimosso il rimovibile rimpiazzate le carte per reintegrare le file. Attenzione: se una fila è stata completamente rimossa non va rimpiazzata. Nell'esempio appena fatto resterebbero le carte

1 7

e sarebbero rimpiazzate solo le due carte centrali.
Se riuscite a scartare tutto il mazzo, il solitario è venuto.
Ricordate,
a) sempre rispettare l'ordine fila, colonna, carte libere per la rimozione: spesso e volentieri vi potrebbe essere assai più conveniente togliere prima la colonna, ma non è consentito;
b) integrare sempre tutte le file presenti. Nel caso in cui aveste

1 5 9 2
7 3
1
4

dovreste comunque calare otto carte prima di vedere di nuovo cosa è possibile togliere. Quindi potreste ritrovarvi così

1 5 9 2
7 4 3 3
1 4 8 4
4 8 5 6

in cui siete obbligati a metter giù una quinta fila sperando di togliere l'8 per poi togliere i 4...
Nell'esempio appena mostrato, se nell'ultima fila non ci fosse l'8 andrebbe tolta la colonna dei 4 lasciando libero il 5, MA è possibile la variante in cui - ferma restando la priorità della fila sul resto - colonne e carte libere sono considerate pari e quindi si può scegliere quale levare.

Ecco qua.
Questo sinora l'unico gioco che abbia realmente inventato e testato, circa dieci anni fa. Poi, certo, ci sono le varianti del Tokio, ma quel gioco non è mio, l'ho solo... variato.
Però, basta anche solo questo bieco solitario a fare di me un creatore di giochi, ogni volta che debbo ricordarmelo! ^_-
Buoni solitari estivi a tutti!

GrimFang

PS: per chi si domandasse perché "Ballo delle coppie", immaginatevi una festa, in cui chi rimedia scompare... E' un solitario che insegna molto sulla vita.
^_-

Australoamericana

2010-07-24T17:13:00.003+02:00

me: sveglio?

Paolo: yes

che c'hai fatto con la roscia?

me: ieri sera sono andato al Pigneto

con degli amici

Paolo: e?

14.39 me: avevo mangiato pesante (tre fettone di formaggio col peperoncino)

quindi ho cercato di non bere

anche perché ero fottutamente stanco

Paolo: ma?

me: ma di riffo o di raffo gli ho offerto due shottini di whisky

e uno l'ho dovuto smezzare anche io

Paolo: a chi?

14.40 me: non lo conosci

fatto sta che a me il whisky manco piace

e invece quello un minimo l'ho gustato

forse perché andava a scaldare lo stomaco dove si combatteva per la digestione

14.41 Paolo: sennonche?

me: a proposito - ho scoperto che dal pigneto a casa mia a piedi sono 25 minuti

altro che dieci

sennonché chiacchiera qui chiacchiera là io ero sempre più stanco

14.42 ci alziamo per fare una passeggiata e cediamo il tavolo a - toh! - l'amica di Stefano che l'altro ieri non era venuta

vabbè

uno di noi tre se ne va

l'altro m'accompagna a far lo struscio per un pezzo verso casa

e ribecchiamo un altro che s'era fermato con noi prima

14.43 e mi offrono una Menabrea

e io metto la birra sul whisky dentro di me

e sono sempre più stanco

e insomma a 'na certa decido che devo tornare a casa, saluti e baci e ciao

arrivo a casa che sto male

sudo come un non so che cosa

14.44 mi asciugo e sono di nuovo sudato

cerco di fare tutto piano perché la tipa è già a casa che sta dormendo

sto abbastanza da cani, ma non posso farmi la doccia

mi sento tutti i sintomi del colpo di sole, ma il sole di notte non c'è

tachipirina e a nanna

14.45 per fortuna funziona

stamattina suona il telefono

io scatto, rincoglionito ma non abbastanza da non tenere presente che sono nudo e c'è la tipa in casa

14.46 quindi mi metto i pantaloni di corsa e vado al telefono

che smette di suonare mentre invece suona il citofono

anzi, è stato citofono-telefono-citofono

al citofono c'è il fratello di Gab che gli apro e sale

14.47 mi fiondo in camera per mettermi qualcos'altro ma risuona il telefono

eccheccazzo

ricorro di là, rispondo al telefono è il mio amico Simone che non mi chiama MAI a quest'ora, ma ha un'urgenza

14.48 mentre sono al telefono con lui suonano alla porta

apro, faccio entrare Ruggero, finisco la telefonata con Simone e finalmente me la presentano

...tra l'altro non so nemmeno più se si chiama Lori (Laurie) o una cosa simile

14.49 caruccia, non bellissima

Paolo: boccie?

me: pienotte

Paolo: culo?

me: abbondantello

Paolo: gambe?

me: occhi azzurri

14.50 eh, gambe americane, che ce vòi fà

tozze

è alta meno di me

mi pare

14.51 comunque, io dico che sto ancora male dalla sera prima

e Ruggero mi racconta che lei stava peggio di me!!!!!

Ieri sera l'ha buttata di peso sul letto e lei s'è abbioccata così, vestita, è riuscita giusto a togliersi le scarpe

e io mi preoccupavo di non fare rumore!!!

14.52 Paolo: quando uno è un signore!

me: era ciucca brilla cotta al punto che lei di come è tornata non si ricorda niente!

potevo farmi una docciaaaaa!!!!!!

Paolo: potevi farti lei...

;-)

14.53 me: ...paolino tu lo sai che questa va sul blog, vero?

;)

Paolo: tutto va sul blog

14.54 me: certo, dall'inizio! ^^

14.57 comunque, non capisco un cazzo di quello che dice

14.58 Paolo: usa il linguaggio non verbale

il linguaggio della mazza

me: e della carota

14.59 Paolo: che programmi hai sto fine sett?

me: se non avessi avuto un problemino con gli alcolici ieri sera

15.00 stasera ci sarebbe stata la festa del vino bianco fresco a casa di uno che conosco

piena di giovani attrici

o aspiranti tali

15.01 Paolo: un'occasione che il nostro regista sceneggiatore attore non puo perdere

me: ah ah ah

e invece me sa proprio de sì, se qualcuno ha altro da proporre

15.02 Paolo: io non so

mi piacerebbe finire la partita a marvel heroes uno di questi giorni

me: senti vincio

15.03 io verrei subito

ho anche questi due giochi miei da provare

uno fino a 4, l'altro fino a 6

pià un altro paio di scatole da aprire e leggere il regolamento

15.04 Paolo: magari provo a mandare un mess a erika

me: vai!

15.05 Paolo: le dico come stan messi tra oggi e domani

15.06 me: ma chiamarla proprio?

la chiamo io?

Paolo: beh si

se ti offri gentilmenete

non posso rifiutare

me: chiamo vincio

15.07 Paolo: bravo

senti che ti dice

in caso poi si puo ridire anche al castagna e a maria

ma prima senti vinciolo

15.08 me: allora, m'ha detto che stasera lui tornerebbe alle 21.30-22

e di sentire erika se lei se la sente

ma lui cmq domattina lavorerebbe presto

domani sera già più facile

Paolo: senno famo domani

me: ma devo cmq sentire erika

15.09 te ce passeresti cmq stasera? (e poi anche domani?)

15.10 Paolo: secondo me se per loro oggi è un casino farei domani

tra oggi e domani

comunque si decida

io ci sono

15.11 me: eriz dice domani

Paolo: allora famo direttamente domani

mi sembra mejo

decidiamo a che vogliamo giuocare

cosi in caso lo dicamo pure al migliore, a maria

a mirko

15.12 me: marvel è da 4, i miei so' da 4...

Paolo: allora niente

me: vinz domani finisce alle 20.30

15.13 ma eriz dice se vogliamo passare cmq prima no problema

Paolo: famo nove

me: lei sta a casa il pome

Paolo: vediamo come sto combinato nel pome

diciamo nove for sure

magari prima

me: ok

Paolo: magari mangiamo insieme

ma pizza

15.14 me: pizza?

Paolo: che senno stamo sempre a scorcca cene

me: =P

Paolo: anche io ho una decenza

me: beh, i soldi che spenderemmo per la pizza li possiamo spendere in altro

TU? una DECENZA?

0__o

Paolo: ebbene si

ce l'ho

15.15 me: cavolo... dobbiamo aver davvero ravanato a fondo per trovarla

Paolo: eh si

15.17 me: cmq, anche io penso che sto scroccando sempre cene

ma pur di non mangiare pizza...

Paolo: kebab?

me: oh!

si ragiona!

però, il kebab migliore di Roma è sotto casa mia

15.18 Paolo: portane 4

me: e poi, bisogna accordarsi con Erika

15.19 se vogliamo ripagare le loro cene un misero kebab è un po' pochino

Paolo: alloa chiamaiamo il categring?

catering

11 minuti

15.31 me: ma dai!

14 minuti

15.46 me: intendevo che si può portare pure qualcos'altro

misto affettati, ciliegine di mozzarella, coca cola, birra....

io una bottiglia di chinotto ce l'ho, ma non ricordo se gradiscono

cmq, c'è un vento magnifico qui, quasi una tromba d'aria

^_^

15.47 Paolo: una trombata d'aria

me: (vado a cucinarmi qualcosa ch'è anche il caso di mangiare)

Senza ritegno

2010-07-23T12:34:00.005+02:00

Paolo: ehi tu porco
levale le mani di dosso!
me: EH NO!
^^
non l'ho conosciuta ancora, ma stamattina son passato davanti alla sua stanza
e dormiva con la porta aperta
e ha un grandissimo culo!!!!!
^__^
Paolo: ma di che stai a parlà?
io mi riferivo a mia sorella!
non mi hai forse detto di averla vista ieri sera?
me: ah ah ah!
io parlo dell'australoamericana!
^^
Paolo: è culona?
ma in senso buono o cattivo?
me: beh, se sei appena sveglio la mattina e come prima cosa vedi una massa di capelli rosso castani un paio di hot pants e due belle chiappe che le contornano, secondo te è in senso buono o cattivo?
^________^
Paolo: buono direi
sarà una estate torrida
me: estate?
se ne va fra tre giorni...
-_-
cmq, ieri troppa gnocca
isola tiberina da star male
prima Lalla con Amòw (l'amica sua Vale) e l'altra amica Eleonora
(non so se è chiaro, ma ho cambiato "argomento")
poi ho beccato Ale con la ragazza, e c'era pure tu' sorella
(e c'era pure una cameriera roscia con 8 chilometri de gambe e gli shorrts)
(e c'era pure il tavolino dirimpetto a me tutte donne in minigonna)
Paolo: basta che non fai apprezzamenti su mi sorella
me: ah ah ah
e invece sì!
è carina!
Paolo: comunque tocca passarci assieme all'isola tiberina
porco
me: la mejo della famija
(...gesù, me la ricordo alta un metro -_-)
e dovevi farti sentire!
ieri stavo con Stefano e Marco
(e altra gnocca)
Paolo: la gnocca non ha nome

Così.
Un frammento dal recente passato. ^_-

GrimFang

Non c'è verso

2010-07-21T01:28:00.005+02:00

Niente.
Sono usciti i risultati di RiLL e non sono tra i finalisti.
Ammetto di averla presa un po' male.
Certo, so da me che questo non significa che non so scrivere, ma sapere che i miei racconti non piacciono e non ce la fanno a passare - a parte quel momento di grazia ch'è stato MiniMart, che era fottutamente di genere, ma ben scritto - la selezione di lettori competenti, quali i selezionatori di RiLL sono, beh, lascia l'amaro in bocca.
Che poi, sono due edizioni che mi pubblicano come "vincitore" di S.F.I.D.A., e pensare che se MiniMart non fosse finito in finale quella volta non avrei nemmeno potuto parteciparci!
...come se non riuscissi a scrivere qualcosa di bello senza i vincoli dei cinque elementi.
[Cinque elementi perché S.F.I.D.A. te ne fornisce cinque e ne devi usare almeno tre, per chi non lo sapesse]

In più, ci tenevo a far filotto quest'anno con tre pubblicazioni consecutive, ma non tira aria.
Perché per la S.F.I.D.A. di quest'anno sono molto indietro e ne ho scritto solo uno.
Beh, due, ma l'altro è profondamente da rivedere.
E meno male che ho il mio one-man comitato di lettura, che mi blasta senza pietà - com'è giusto che sia - per migliorare i racconti.
Beh, Paolo, Ellekades non dev'essere la cosa migliore che ho scritto come pensavi...

Ma forse il problema è essere originali.
Sempre che non esserlo sia un problema.
I miei folletti cybertecnologici, quelli indipendentisti irlandesi e persino la fine del mondo come lo conosciamo in Italia non hanno fatto breccia. Almeno, non abbastanza.
E mi sorge anche l'orribile sospetto che qualche mio testo di S.F.I.D.A. - che fino a questa edizione non era anonima - possa essere stato avvantaggiato "per simpatia". ...meno male che non sono tipi da farlo.

Che dire?
Tigna.
Entusiasmo indomito e tigna. Ecco che mi serve per farlo.
Scadenza 31 luglio, arriviamo.
Buena vida

GrimFang

Questa poi...

2010-07-12T20:05:00.007+02:00

In effetti, può bastare poco.
"Oggi sei felice, eh?" - mi fa Daniel, lo studente colombiano, mentre vado via dall'ufficio.
Ma no, dico, è che fa piacere rivedere un amico che non vedo da molto.

Ma è sbrigativa, prova a riassumere, per non perdere tempo; non è una frase che renda esattamente l'idea.
Il fatto che fino a pochi istanti prima fosse stata una giornata grigia, oppressa dalla cappa pesante di afa che ci ha occluso le vie respiratorie, e reso difficile tanto il lavoro quanto lo stare svegli. E che poi, oplà, uscendo, ti trovi davanti Mario.
Mario uno dei quattro autori di Elish.
Quello sposato con Mara, padre di Martin e... accidenti me l'ha detto e l'ho di nuovo scordato! Marco? Tanto è sempre con la M e immagino con un numero diverso di lettere rispetto agli altri della famiglia.
Mario lo conosco anche da prima che nascesse Elish, perché il gruppo era quello.
Poi lui, Taiyo, Vania ed Emiliano hanno scritto quel gioco, e, senza scherzi, la nostra vita è cambiata.

Cavolo.
Non ci avevo mai pensato prima, ma è maledettamente vero.
Se oggi sono qui, e scrivo questo blog, che ha questo nome, che ha l'intento di focalizzare la mia energia creativa, è perché quel lontano giorno loro hanno creato quel progetto e io ci ho creduto. Non tanto perché prosegue ancora, ma proprio perché ci ha insegnato a tutti - almeno, a tutti noi - che creare è possibile.
Che è possibile essere indipendenti, agire in maniera ludica per la libertà - di gioco, e tramite quella anche della più generale. Il gioco è maestro di vita: ci sono delle regole da rispettare, altrimenti non ti diverti. Ma queste stesse regole possono essere interpretate, modificate, rimesse in discussione: rese vive.
E c'è da chiedersi qualcosa, se oggi molte di quelle persone fanno teatro, cinema, scrivono, producono musica e la fanno a loro volta.
Se contrariamente alla narcolessia nazionale uno come Vania lotta contro i mulini a vento (non perché non esistano, la polizia che ha messo i sigilli a Ygramul ne è uno ben reale) per tenere aperto il suo spazio teatrale, o uno come Taiyo produce i dischi propri e del fratello con la sua etichetta AltoEnt, made in casa e a dispetto di tutte le major va pure bene.

O se uno come Mario, oltre all'attività informatica e all'hobby della regia abbia prodotto il suo primo film horror, con l'aiuto di Emiliano e Taiyo (più altri) la cui regia, caso nemmeno poi così assurdo, è di Edo. Nemmeno così assurdo perché Taiyo compariva in "Tao", di Edo. Quello che reputo il miglior corto del Centro da me visto sinora.
Edo che era compagno di corso del mio collega Stefano (quello che adesso vive a Torino e lavora a Ivrea) con cui ho condiviso la più bella delle mie andate al Festival di Venezia. Edo che un sacco di volte che passava al Centro mi raccontava dei suoi progetti e delle sue regie, fra cui non ha elencato questo.
Edo che venerdì scorso mi ha chiesto come poteva fare ad acchittare la sala cinema per una proiezione oggi, cioè per Mario.
Che giri strani che fa la vita.

Proprio quando per uno scambio di email male interpretato via Facebook, Taiyo ha capito che io volevo fare la regia di un video per il fratello. E che quando s'è chiarito che in realtà volevo solo dare l'idea in realtà è finita che mi sono davvero proposto per girarlo.
E, chiaro come il sole, mi sto strizzando sotto dal cagotto paura da quando l'ho detto.
Ogni tanto penso che avrei bisogno di un mini-me molto deciso che mi prenda a calci nel culo per farle davvero, le cose.
C'è uno standard alto da mantenere, per i video di Jesto.
Ma è anche vero che posso mantenerlo alto tematicamente, perdendo un pochino in qualità tecnica, magari... -__-
Non lo so.
Meglio continuare a non pensarci.

E mio fratello che mi ha fatto sentire la musica che fa, e mi ha chiesto di scrivergli un testo.

E la SFIDA di RiLL che attende...

E i tre giorni ad Amatrice ad agosto, che spezzano il mio periodo di ferie. E Sara che mi aspetta in Inghilterra...

Mamma mia quanto si fa complicata.
Come ho detto a Mario, sembra che la vita stia diventando un mini-me pronto a prendermi a calci in culo.
Come dite? Magari?!

GrimFang

X Edizione

2010-06-28T16:40:00.014+02:00

L'immagine che più di tutte racchiude questa X edizione di Ludika 1243, forse non so trovarla.

Ma quella che racchiude lo spirito con cui ogni anno dal 2000 facciamo questa manifestazione a Viterbo, forse, può essere il viaggio sul cassone del pickup durante i viaggi per lo smontaggio della fiera.
In quattro, col sorriso sfatto di stanchezza, ma ricco dell'energia soddisfatta di chi ha visto per la decima volta andare bene qualcosa in cui ha messo il cuore. Io, Gatto il giocoliere, Francesco di Vampiri, un Ludykantes di cui non so il nome. Tutti nel cassone del pick up di Michele, in viaggio per l'ennesimo carico alle tre di notte, domenica - o meglio - quasi all'alba di lunedì. A ridere e sorridere mentre guardiamo le meravigliose case medievali del centro storico scorrere, sfrecciare vicino a noi e rivelare improvvisi squarci di cielo, con una luna stupenda quasi piena.

Giovedì mattina, nel montare, mi sono preso un'insolazione.
Come un coglione, mi scordo sempre di mettermi la crema. -_-
Così, giovedì, già dal primo pomeriggio, mentre vacillavo, avevo le vampe e facevo fatica ad esistere, sono dovuto andare a collassare sul letto in albergo, a smaltire tutto - e con un certo quantitativo di strizza, visto che non sono uno apprensivo...
Mi rodeva il culo di perdermi la giornata - ma già solo l'aver fatto la parata dei giullari alle 18 (in giro per Viterbo) aveva esaurito tutte le mie riserve. Riserve; le energie già le avevo date da un bel po'!
E dire che in parata m'era anche venuta una gran bella trovata. Con la maschera di Pantalone, vecchio satiro bavoso, cioè questa

andavo dalle ragazze e donne più belle e chiedevo
"Scusa, hai un bastone da prestarmi?"
E se la risposta era negativa, mi sollevavo vicino al viso e con voce melliflua chiedevo
"Allora vuoi essere tu il bastone della mia vecchiaia?"
^_^

Comunque, mi rodeva soprattutto di non poter fare il canovaccio fatto a Ferrara, con Pantalone, padrone di Arlecchino, che s'innamorato di Colombina che è però sposata con Matamoro...
Alle sette ero in albergo e alle undici mi sono svegliato.
Ma era pur sempre vero che mercoledì ero partito direttamente alle 17.30 da lavoro, valigie fatte tardi e male la sera prima, per andare - invece che a teatro - a prendere Federichino, quindi a ritirare le copie di RiLL da Alberto - che ci ha offerto un gelato - per poi trovare un bancomat, fare benza, gonfiare le gomme, comprare le sigarette, prendere un caffè e quindi partire alle 20.10... -_-
Tutta una tirata fino a Viterbo, dai una mano a Serenella appena arriviamo, poi a cena tutti assieme, organizzare la giornata dell'indomani, vai all'albergo deposita i bagagli, parcheggia la macchina, prendi le chiavi, insomma le cose così che vai a nanna all'una e mezza e all'ultimo ti dicono che Vania arriva col furgone il giorno dopo alle otto e che quindi la sveglia presumibilmente è vagamente presto, tipo la mezza dopo le sette. Oh yeah. Cinque ore de sonno e manco abbiamo iniziato.
Quindi è comprensibile, poco sonno, molto sole, k.o. tecnico per metà pomeriggio del giorno dopo.
Avevo cranio, collo e braccia color viola. E nemmeno m'ero accorto che pizzicava.
Capita, quando l'estate non avverti nemmeno che arriva perché fino al giorno prima sei rimasto col culo sulla sedia in ufficio, e di occasioni di usare una crema parasole ne hai avuta zero meno una.

A proposito di RiLL, una delle cose che dovevamo fare quest'anno era la lettura itinerante di alcuni estratti di racconti dalle antologie. E visto che c'ero anche io, Vania e Alberto s'erano messi d'accordo per leggere anche un brano mio.
Strano, che fra quello medievale e quello di fantascienza abbiano scelto il secondo, mentre il criterio di selezione per gli altri era la medievalietà. ?_?
Mah.
Forse non ricordavano che quello di due anni fa era medievale... o forse questo secondo è tanto migliore. (vero? vero? dite di sì? sì? sì!)
Ad ogni modo, Alberto s'è scordato di darci copie delle antologie in cui entrambi i miei erano contenuti, quindi ci siamo riccamente attaccati, pure per altri racconti selezionati. Vabbè.
E' stato bello lo stesso, girare per le varie taverne, pizzerie, ristoranti coi quattro musici, i Forasteri, e un altro paio di giullari (a seconda dei giorni ho avuto per compagni di lettura Gab, Federichino, Omar e... brrr... Federicone). Anche a leggere brani che solo all'ultimo secondo ti rendevi conto che magari non è che fossero proprio leggibili (per contenuto) a un pubblico così, o proprio a gente che sta cenando - tipo uno di quelli che ho letto io, sul "puzzo della morte" e simili delicatezze.
E dire che sabato all'ultimo ristorante ci hanno offerto il mirto a tutti.

E sabato è piovuto!
Tra l'altro c'era anche Maria, con la sua amica Federica con cui ho avuto una interessantissima discussione su come si può o non si può far trasferire a nome altrui il cellulare di qualcuno... La parte più interessante della discussione è stata quella in cui le ho messo la mano sulla schiena perché aveva freddo, e gliel'ho fatto passare. Per carità, molto carina, ma lasciateci soli a parlare e sentirete l'abisso in forma di silenzio.
C'era più contatto con le due ragazze in braccio a cui mi son seduto nello spettacolo, quando Giove traditore del talamo coniugale - che sarei io - si va a mettere nel pubblico. Quella di venerdì, che poi ho portato a ballare nella danza finale - e a cui ho chiesto il nome, Valentina, ma dalla quale non sono tornato facendo il vago con una scusa qualsiasi dopo averla ribeccata mentre andavo in albergo a dormire (saggio consiglio di Lalla senza pensarci, e con di lei pentimento successivo) - era la più carina. Con le scarpe da ginnastica di tela rossa, il fisico esile e i capelli color rame...
Anche se domenica c'era Chiara. Chiara la toscana.
Vi ricordate? Ve ne ho parlato in alcuni post, per farvi capire quale sia tra le innumerevoli Chiare senza tuorlo...
=)P

Poi dicono che la vita non è uno strano filo che s'intreccia spesso con se stesso.
Sabato a pranzo in albergo ci ha raggiunto una truppa di banchisti - nuovi per Ludika - che fanno i mestieri (tra l'altro splendidi su Via San Pellegrino!). Visto che eravamo già su tutti i tavoli, loro si sono dovuti sparpagliare su tutti i tavoli - e non fosse stato così non sarebbe saltato fuori che...
"...conosco una ragazza che fa la sbandieratrice a Pescia." - ho detto, notando lo stemma con la scritta Pescia sulle loro magliette.
"Ah sì? Dimmi il nome, io un paio le conosco, magari..."
"Elena Onori."
Al signore si allarga la faccia con un sorriso gigante.
"Io sono lo zio di Elena! Cioè... mia sorella, che è quella là, è la compagna di suo zio, il signore dietro di noi, e quello lì è il cugino!"
"Aspetta, aspetta! Se quello è lo zio... mica sarà il papà di Chiara!?!"
"Sì! E' il papà di Chiara."
Pazzesco. Io le adoro, 'ste cose.
"Quindi conosci anche Chiara?"
"Conosco? Qui almeno dieci persone conoscono Elena e Chiara, per le ruolimpiadi di Lucca!" ^_^
Diciamo che ho tralasciato tutto quel che riguarda il tempo e le cose che abbiamo fatto io e Chiara a Roma... ;)P
Così, mi sono alzato, sono andato al tavolo dietro di noi ed ho teso la mano all'uomo che ignorava tutti i racconti fatti sulle mangiate a casa sua fattimi da sua figlia e sua nipote, dicendo
"Lei è il papà di Chiara!"
E subito dopo ho rammentato alla tavolata di Elishiani alla quale, guarda caso, era seduto, chi fossero Elena e Chiara.
Se uno non si sente a casa così...
Ovviamente, non soddisfatto di questo, ho telefonato a Chiara, a Roma, e le ho passato suo padre. E - tac! - l'ho convinta a salire a Ludika!
Cosa che ha fatto la domenica appena uscita dalle prove dello spettacolo.
...e m'ero pure scordato che per un paio di prove era anche venuta a laboratorio come una di noi... =)P
Mi sovviene un pensiero.
Chissà se cercando il nome di sua cugina, Chiara finalmente lo trova 'sto blog. ^____^

La cosa che in effetti mi ha fatto un sacco piacere, poi, l'ha detta il fratello.
Dopo che l'ho salutato e ha fatto mente locale, è venuto da me e mi fa
"...ma è possibile che io ti abbia visto in una foto col cappello da Rat-Man?"
Gongolo. Sì.
"Non ti offendere, ma per me te sarai sempre Rat-Man."
Offendere? Gh!
Fletto i muscoli e sono nel vuoto.

Che poi, mica è finita qui.
Ricordate? Si partiva dal fatto che sabato è piovuto.
Anche l'anno scorso. Beh, no, l'anno scorso si sono aperte le cataratte del cielo, scendevano gatti e cani, e l'acqua si riversava a vasche, mentre modellini dell'Arca mettevano in salvo formiche e scarafaggi vari. A confronto, questa era solo umidità dell'aria.
Però, dato che quest'anno ci hanno dato solo il chiostro e non le sale di San Carluccio, non c'era proprio riparo, e stavamo ammassati sotto le arcate delle scale. Beh, stavano.
Perché a me, data l'insolazione precedente, quella pioggia mi ha ridato vita. Caricato le batterie al 110%. Tanto che sabato non sono stato fermo un momento: allestimento della piazza, cambio vestiario, avanti e indietro con piazza San Pellegrino, pioggia, spazza la piazza dove il primo pomeriggio - brutte anime defunte loro - hanno fatto un matrimonio riempiendo il nostro spazio scenico di riso e merdosissime striscioline argentate di plastica impossibili da togliere da quel cazzo di pavimento - grrrrrrrrr - mangia nei ritagli di tempo, prepara le letture, fai le letture, la chiusura di piazza e tonnellate e tonnellate di altre cose negli interstizi liberi... e poi non vuoi andare alle pozze, ma ci devi andare sennò non c'è abbastanza posto in macchina per tutti quelli che ci vogliono andare, e te alla fine ti dici beh, almeno c'è quella carina dei Forasteri, e prendi la macchina e poi vai all'appuntamento a Valle Faul e aspetti e mentre aspetti che bello, ti fanno il controllo i carabinieri e ti accorgi in quell'istante che non hai portato la patente (e Sborbs nella macchina dietro di te invece non ha il libretto) e ti arrangi sottovoce in francese con Buno per far finta che guida lui, che il carabiniere ti guarda e fa
"Sì, e guida da dietro?" - perché tutti erano ancora in macchina a parte me quando ci hanno fermati, ma tu ribatti subito
"See, è mezz'ora che stamo a fà er gioco delle sedie..."
e insomma alla fine il carabiniere pare magnanimo e ci lascia stare, ma si fa dare la patente di Lorenzo - Forasteri - che però ha bevuto e se gli fanno il palloncino sono cazzi, e decido che alla fine guida lui, e proprio mentre i carabinieri partono passa la colonna delle auto per le pozze che stavolta non sono le solite e non so dove cacchio siano e saliamo tutti di corsa in macchina, ma le chiavi le ho lasciate nel portellone del bagagliaio e insomma restiamo indietro e li perdiamo e alla fine ci salviamo solo con le indicazioni via sms e col gps di Buno... e arriviamo che fa un freddo cane, ci spogliamo - che uno dice di fretta che entri in acqua che è calda e tac! E' tiepida! E con questo pensiero vengono giù metà santi del paradiso a dirti che non è bello quello che hai pensato e allora cerchi la parte più calda, ma siamo in trenta in vasca e facciamo blocco, anzi, sono quei cinque stronzi davanti alla fonte centrale che fermano l'acqua calda, e allora ringrazi che sei gomito a gomito con la Forastera, ma fa freddo e vai al caldo e perdi il posto e poi ti alzi per freddarti e ricalarti in acqua che sembra più calda, ma niente, e quindi esci e fa un freddo lupo, ti asciughi e ti rivesti e tra l'altro lo fanno anche gli altri che hai appena finito e ti passa vicino la Forastera e tu dici
"Per scaldarmi faccio un massaggio! Chi vuole un massaggio?"
E subito ti risponde un'altra che non ti piace per niente, ma a cui piaci tu e lo sai e sigh, ti tocca farglielo... e poi pizza e cornetto e colazione insomma e all'albergo per le cinque e mezza di mattina... e il giorno dopo c'è la campale... -___-
Beh, digressione.
Ma tornando a noi, sabato pioveva.
E mentre passavo per via San Pellegrino sotto la pioggia, becco il banchetto dei mestieri col papà e il fratello di Chiara, che con altri di Pescia si lamentano per il tempo e così, mi viene in mente il piccolo rituale segreto fatto con Lalla l'anno prima. E allora aveva smesso. Così, lo dico per accenni e mi rispondono
"E perché non lo fai, che aspetti?"
E io imbastisco
"Perché l'anno scorso l'ho fatto in un punto preciso, che però quest'anno non ci hanno dato!"
Parziale verità.
"E non lo puoi fare altrove?"
"Sì, ma non so se viene."
"Se ci riesci ti offro da bere!" - fa il papà di Chiara.
Mi s'illuminano gli occhi.
"Se fra quindici minuti ha smesso, mi devi una birra!" - rispondo.
Vado a piazza San Carluccio e cerco Lalla e una sigaretta.
Trovo entrambe, dico a Lalla cosa andiamo a fare e cerchiamo un posto. E' carino, perché è come un piccolo segreto. Lo facciamo dietro, dal lato opposto alla stanza dell'anno scorso.
E funziona.
Nemmeno due minuti dopo, ha smesso di piovere.
Io e Lalla ci guardiamo.
"Ma secondo te, la magia riesce anche perché ci sono io?" - mi fa.
"Certo! Sennò perché ti vengo a cercare?"
"Bello!" - fa lei, in tipica espressione Lallese.
^__^
Così, la sera, quando passo davanti al banchetto punto il dito ed esclamo
"Mi devi da bere!"
E la sera ci offrono (a me e Lalla) due bicchierini di Ambrosia.
...e se vi dico che rimpiango a morte di non aver avuto con me i soldi per comprarne una bottiglia, capirete quanto cavolo era buono.

Oddio, sta già superando le dimensioni bibliche tipiche del post-fiume... ^_^
Che poi, tra l'altro, m'è toccato non fermarmi nemmeno domenica, che c'era la campale. E sabato, già, nell'elenco ci va messo anche il fatto che io sia stato la giuria di un premio per la scrittura del più bel racconto a tema fantastico medievale dei ragazzi delle medie che hanno partecipato. E tra l'altro, quello di Sara Fazzi, che ho fatto vincere, era davvero bello. "Il cavaliere senza indugio".
La campale è stata una... busta.
Tutta domenica ho avuto il mal di testa (immaginate che gioia quando mi sono trovato verso sera - poco prima di andare in scena - vicino ai tamburi dei Forasteri durante il solito giro delle taverne) e la voglia di fare la battaglia era pari a uno.
Sabato - altra cosa saltata - nella pausa dopo pranzo, quando avrei potuto sdraiarmi di nuovo e dormire, sono dovuto correre da una coppia di amici che m'era venuta a trovare, Simone e Nicoleta, e prendermi un caffè e fare una passeggiata... sotto al sole. M'è ripreso un accenno di svarione, ma poi - grazie anche alla pioggia - ho retto.
Domenica invece il mal di testa è stato persistente. M'ha salutato solo verso sera, con la fine dei pressanti impegni, cioè leggasi dopo lo spettacolo.
Due parole sole per la campale: mezza Valle Faul era occupata da una gigantesca arena della Mercedes, con musica moderna che hanno avuto il buongusto di abbassare (ironia, poco prima che partisse la battaglia - l'arena era alle nostre ghibelline spalle - hanno messo su Stairway to heaven, buon auspicio), per cui la campale s'è svolta in metà spazio ed è stata rivista nelle dinamiche. I viterbesi avevano una tenda e noi dovevamo cercare di assaltarla, sempre per rubare gli stendardi. Però gli stendardi li potevano rubare solo tre ghibellini, per quello guelfo, e tutti quelli vestiti da templare per i guelfi (circa nove).
Sempre perché i guelfi non barano.
La tenda, l'avevano piazzata in cima alla collina, per cui i guelfi difendevano dall'alto e noi attaccavamo in salita.
Sempre perché i guelfi non barano.
Loro erano di più, ma alla fine noi avevamo un rincalzo già a Valle Faul che ci ha portato quasi in pari. Ma noi avevamo un sacco di ragazzini, fra cui due davvero piccoli.
Sempre perché i guelfi non barano.
Abbiamo vinto.
Sempre perché i guelfi non so' capaci manco quando barano.
^____^
I bambini continuavano a rialzarsi anche dopo "morti", e i giullari sono impazziti a cercare di mandarli fuori.
I guelfi avevano la tenda montata troppo vicino al pubblico, ed erano schiacciati tra noi e loro: indietreggiare troppo significava potergli finire addosso e rischiare che tutta la tenda crollasse sul pubblico. Certo, ogni volta che ci si avvicinava troppo a loro i giullari e i comandanti intervenivano a separare tutti, e questo dava vantaggio ai guelfi che potevano riorganizzarsi, ma alla fine per noi era più facile colpirli sui piedi, mentre loro dovevano sbilanciarsi di più per prendere noi.
Comunque, alla fine troppo stretti, poco movimento - praticamente zero - e possibilità di colpirsi solo con fendenti quasi verticali che erano proibiti. Poco spettacolo e, visto che almeno degli incursori ghibellini ce l'avevano fatta a rubare uno degli stendardi (non il principale) vittoria per noi.
Nota a margine: vista la scarsità di partecipanti, molti di Ludyka sono stati cooptati per la campale.
Vi siete persi Vania con la faccia giallo-blu. ^___^

Tra l'altro, domenica è venuta a trovarmi Valentina, la mia collega d'ufficio, col ragazzo.
(Ma quante Valentina e quante Chiara??!?! 0_0)
Non so a che ora sia andata via, ma c'era sicuramente durante il corteo storico, quindi suppongo che la campale se la sia vista. Invece di certo non c'era alle undici e passa a vedere il mio spettacolo (mentre Chiara sì, e le è piaciuto parecchio ^^). E visto che ha l'hobby delle foto... non vedo l'ora di vederle!
M'ha fatto piacere, come la telefonata di Adriano - studente di scenografia - che sarebbe venuto sabato da Caprarola (solo lui di tutti quanti quelli che stavano lì) rimediando un passaggio all'andata... ma non c'era posto per farlo dormire. Dei sei Saltymbanco che dovevano venire a dormire all'albergo siamo riusciti a piazzarne solo due. Gli altri hanno dormito per terra in tana, o sono tornati a Roma, per poi risalire il giorno dopo.
Tra l'altro...
Dopo le Dionisiache a Roma, saltate per la pioggia - ah già, non vi ho detto che il teatro Ygramul al momento ha i sigilli della polizia, e le Dionisiache le abbiamo fatte in un posto all'aperto... - siamo andati al ristorante e Chiara (un'altra!) dei Saltymbanco così, a bruciapelo, mi ha chiesto della mia vita privata. Così, a tavola.
Le ho concesso tre domande.
Ho risposto a una e mezza - la mezza sulla mia storia sentimentale - e quindi è in credito ancora di mezza risposta e un'altra domanda.
Ma a Ludika non ne ha approfittato.

Ovviamente, ci vorrebbe troppo per raccontarvi Ludika 2010. Anche più dei quattro giorni che è durata.
Adesso, aspettiamo che venga decisa la data per festeggiarla assieme con le favolose polpette presidenziali (le cucina il Presidente, di qui il nome), e per tirarne le somme. Coi più e coi meno (ci hanno multati anche là, per qualche norma non rispettata nel metter su la manifestazione - ci mandano controlli ovunque a quanto pare, ma non tutto il male viene per nuocere). Ma soprattutto per sognare la prossima edizione.
Che potrebbe non essere a Viterbo...
Sulla via del ritorno che Vania ci ha messo a parte di una piccola rivelazione.
Pare che quando facevamo lo spettacolo a Vetralla, frammenti delle Dionisiache, qualcuno con uno smodato quantitativo di soldi ci abbia notato e abbia chiesto
"Chi sono questi?"
E fin qui, uno dice e allora? 'Sti cazzi. Ma è già comunque positivo che il punto interrogativo sia attaccato al termine questi e non, che so, a un termine tipo stronzi a chiudere la frase. ^_-
Ma il bello è che ha chiuso il pensiero dicendo
"Li voglio."
^______^

Buona vita (e fosse la volta buona!)

GrimFang

PS: ad ogni modo, adesso Buno è di là che dorme. ^__^

Eeee... Ludika!!!

2010-06-23T17:26:00.002+02:00

Alé!
Con lo stomaco in subbuglio e una cecagna stravoltosa, si parte! ^_^

GrimFang

Soleggiato con qualche nuvola di passaggio

2010-06-19T14:27:00.004+02:00

Le cose belle della vita sono quasi sempre delle piccole cose.
Cose che capitano così, senza che te le aspetti. Senza averle preparate, pensate, averci creato delle aspettative. Là dove i bisogni li prendi in contropiede, riuscendo ad ascoltare soltanto i desideri.

Mercoledì stavo tornando in macchina verso casa, e alla fine di Viale Regina Margherita ho fatto in tempo a vedere Psyco che stava salendo in una macchina parcheggiata, lato passeggero. Allora ho cercato di rallentare, di fare in modo che potessero raggiungermi una volta usciti dal parcheggio. E chi conosce quale stretta corsia sia quella di cui parlo, lì dove si può girare su Viale dell'Università in entrambe le direzioni o tirare dritto su Viale Regina Elena, sa quanto sia un dito cercare di fare una cosa simile senza scatenare le ire degli altri automobilisti...
Mi faceva piacere fargli un saluto, far vedere le coincidenze che in una città di milioni di abitanti ci mettono vicini, noi che ci conosciamo, e magari non ci vediamo da un bel po'.
Mi piacciono queste coincidenze.
Miracolosamente, la loro macchina - non riuscivo a vedere chi fosse alla guida, ma oramai ero certo che il passeggero fosse proprio Claudio - si ferma quasi dietro alla mia. Ma nonostante tutto il mio gesticolare non vengo visto. Il semaforo scatta, la loro macchina parte ed io ho due scelte: quella di fare spallucce e tirare verso casa, col proposito di mandargli un sms o una email per far notare la coincidenza o quella di andare dove vanno loro, accostarmi e farmi vedere.
E faccio così. Giro con loro su viale dell'Università, li affianco - finalmente vedo che a guidare è Beowulf - e a finestrino abbassato li apostrofo:
"Ah cecati!!!"

Capita così.
Ti accosti a bordo strada, saluti, e prima ancora di chiedere "che ce fate qua?" Psyco ti fa:
"Fagli le congratulazioni, che è appena diventato papà!"
Papà.
Giordano è papà. Quello stesso giorno, non proprio in quel momento, ma la mattina, ha avuto una bambina. Sofia.
E se Giordano è papà, vuol semplicemente dire che lì, al policlinico, in una stanza, imbottita di morfina per via del cesareo, c'è una mamma. Chani.
Serena ha avuto una bimba. E dalla fotografia, con la manina aperta a schiaffo, scommetto che ha preso qualcosa del papà! ^_^
Chani, compagna di un grande viaggio interrail con Junkie Dolphin e Il Terzo, attraverso Austria, Germania e Danimarca...
Serena, che mi abbracciò a un torneo di Tokio dopo aver sofferto per lunghissimi minuti nel decidere se accettare o meno una penalità sulla mia dichiarazione... e che mi disse che le avevo insegnato cos'era il Tokio perché alla fine - a ragione - non aveva creduto al mio 21 quando entrambi eravamo a 8 penalità... e infatti avevo un 31.
Chani, Beowulf, Psyco.
Anche gli ihgger crescono.

Così, ci siamo abbracciati, ho fatto un sacco di domande, e sono stato tre volte contento di aver deciso di accostare, di sfruttare la coincidenza.
Perché, in fondo, le coincidenze non esistono; solo energie che si attraggono.
(e chi sa, coglie la citazione)

Ieri, invece, ho tirato tardi a lavoro.
Troppa roba da fare e troppo poco cervello per farle.
E voglia. Quando il tuo dirigente ti imbocca in ufficio di prima mattina e ti dice che per l'ennesima volta devi rifare un rognosissimo dvd no commercial use perché il c@##o di direttore della Biennale cinema di Venezia continua a perderlo non ti può crescere l'entusiasmo. Specie se si tratta di un brutto film!

Così, barcamenandomi alla bell'e meglio tra questa masterizzazione - che mi ha preso praticamente tutto il giorno - e le miriadi di altre esigenze dell'ufficio, compresa quella di stare appresso alla banca dati, ho fatto quasi le sei.
E proprio lì, mentre chiudevo tutte le applicazioni, è entrata Terry.
Io non so che provo per quella donna. Beh, ragazza.
Eppure, invece di concentrarmi su di lei, ho continuato a bestemmiare sotto voce perché tutto il lavoro che avevo fatto comunque sarebbe slittato a lunedì mattina visto che non trovavo un indirizzo email a cui spedirlo. L'ho avvertita che stavo un momento impicciato, e ho sperato di uscire con lei - nel senso che non sono mai riuscito a uscire con lei nel senso tipico del termine, ma solo lasciando appunto l'edificio, e fermandomi a parlare all'esterno.
Ed è andata proprio così.
E' finita che ci siamo fatti un pezzo a piedi fino a un bar coi tavolini - lo stesso in cui fermammo l'altra volta - dove ci siamo fermati ancora, sedendoci con Carlo, Michele e un ragazzo russo-trevigiano che studia recitazione di cui non ricordo il nome. Dopo s'è aggiunta anche Laura. E mi hanno offerto birra, e abbiamo parlato poco io e Terry e tantissimo io e gli altri. Di politica, di riforma della fondazione, di progetti, di utopie, di orizzonti e di futuro oltre l'immediato che ci coinvolge. Lungo termine.
Non lo facevo da tanto. Troppo.
Ed è stato fantastico, sentirsi nuovamente appassionato dalla dialettica, sentire in testa delle idee, delle convinzioni sulle quali confrontarsi con gli altri - anche se magari l'atteggiamento sembrava quasi staccato dalla mia età anagrafica; ma soprattutto, è stato troppo bello averla a fianco, girarmi ogni tanto a guardarla, prenderla in giro perché continuava a versarmi la birra portandomi allo stato "brillo andante", avere Laura che mi ha offerto un salvifico pezzo di dolce per andare lungo ubriaco, permettermi una battuta galante che Terry non ha sentito...
Insomma, godermi quel che c'era senza volere altro.
Sapere un paio di cose in più su di lei, dai racconti di quando era ubriaca. Domandarmi senza infelicità cosa provo per lei ed accontentarmi del non sapere la risposta. Potermi permettere un paio di carezze al volto e sguardi dolci al luppolo. Ammettere con tutta franchezza, con altri, ovviamente, che lei mi piace.
E scoprire così che quello che credevo un rivale imbattibile è gay.
E insomma, andare a casa felice, senza pensieri.

E quel che verrà, verrà.
La felicità è in cose così. Nella spensieratezza.
Buona vita,

GrimFang

Non recriminerò su questi dieci euro

2010-05-28T19:16:00.007+02:00

E' simpatico passare una giornata lavorativa a combattere con la migrazione dati.
Ovviamente, l'ironia si spreca.
La cosa più snervante in fondo è anche la più divertente: assistere (e partecipare) ai dialoghi tra il tecnico informatico e la responsabile della banca dati. Perché se uno si astrae un attimo dalla discussione, sembra che uno parli un dialetto e l'altro uno simile ma diverso, col risultato che usano gli stessi termini in modo diverso e ci vogliono dieci minuti buoni per spiegarsi su ogni argomento. Trovandosi poi sostanzialmente d'accordo.
E' l'impalpabile distanza fra il teorico e il pratico: tra la forma e la sostanza.
Per chiarire con un esempio, il tecnico aveva rimandato un punto in discussione che poi s'è trovato davanti come codice: se hai la possibilità di correggere subito ne approfitti, no? Lei pensava che si rimettesse in discussione il punto, e giù da capo a dodici.
Se poi osservi la mole di lavoro che ti si ammassa

Tutto prende una piega ancora più ironica - e amara, purtroppo - se entra un tuo collega a farti vedere nero su bianco come il posto su cui poggi il culo e da cui la tua vita economica dipende improvvisamente non sia più sicuro. Proprio ora che avevi un contratto triennale.
Col quale, a quanto pare, puoi pulirti il cosiddetto.
Mamma Stato non taglia i fondi. Li cancella.
Così.
O si diventa un ente del tutto privato, e in qualche modo si trovano i fondi, o ciao a tutti, si chiude baracca e burattini e tutti a casa.
Per primi quelli a progetto.
Anzi, per primi quelli in sostituzione di maternità, appena gli scade il contratto. Figurati se glielo rinnovano in altra forma.
Ed io, per i mesi, magari gli anni, in cui resterò nella videoteca, perderò Valentina, nonostante tutte le carte false - e ne ho fatte parecchie - per tenermela come collega.
Ne dico una per tutte: visto che s'è laureata a Bologna con una tesi sui documentari di un certo fondo, e noi abbiamo proprio quel fondo da inventariare, avevo suggerito che, quando possibile, lei fosse mandata a occuparsene. Così ce la mandavo verso la fine del contratto e davo un input in più per farglielo rinnovare.
E il direttore generale aveva approvato.
Ma lui... eh, lo sapeva, il gran paraculo.
Ecco perché da un mese girava voce che avrebbe mollato per andarsene a L'Aquila.
Finalmente sappiamo. Che paraculo.
A L'Aquila, poi: dove in questo momento il governo ha le mani legate e figurati se taglia i fondi a una zona terremotata da rilanciare.
Che paraculo.
I topi se ne vanno quando la barca affonda.

Eppure non riesco a odiarlo, c'è quasi una grossa stima, anzi.
Perché in fondo il dg, per quanto intrallazzino, a volte dispotico e sordo, è uno che lavora. E' uno che mi ha sempre dato l'idea magari di una non ottimale integrità morale (comunque ben al di sopra di molti altri casi che sento), ma di sicuro piglio decisionale e dedizione all'azienda. Salvo alzare i tacchi quando la situazione sembra compromessa - cosa che non è affatto detta.
Comunque, staremo a vedere, e quel che sarà sarà.

Eppure, non ha inciso tanto sull'umore.
Magari, più tardi, mentre tornavo a casa dopo aver recuperato il telefonino dall'assistenza, se mia madre mi chiama per dirmi che la Casa del Cinema resta chiusa in memoria di Furio, e scopro che lei si trova alla messa in suffragio a un mese dalla scomparsa... Alla quale non m'ha invitato perché s'è scordata... Ecco, magari lì ci resto male.
Anche se pure lei, fra nipotini e rapporti tesi con mia sorella e papà che non sta tanto bene, insomma... ci sta che se ne sia dimenticata. E visto il carattere ci sta anche che non si scusi.
E magari ci sta anche anche un pizzico di gelosia per l'affetto che porto a Cora, la moglie di Furio.

Ad ogni modo, uscendo dall'ufficio dopo averci scaric... ehm, depositato le due bitte di cartapesta vinte a San Cleto, ero in uno stato d'animo particolare.
Non so... forse leggero è il termine che ci si avvicina di più.
Avevo l'umore come il cielo, per chi l'ha visto su Roma oggi alle cinque. Un grigino velato d'azzurro e di giallo polvere del deserto. Non pesante.
Ho preso la Tuscolana - ero in macchina per via delle bitte di cui mi dovevo liberare, e di un certo qual ritardo con cui mi sono svegliato stamattina (ho dormito quattro ore perché mi sono visto in streaming "Fired up!", un filmetto, ma completamente pieno di belle figliole) - e ho fatto inversione per tornare sulla Togliatti. E mentre ero al semaforo davanti al centro commerciale l'ho visto.
Era a bordo strada, timido, con un cartello che chiedeva le elemosina per lui. Sopra c'era scritto che aveva due bambini. Come se ne vedono tanti.
No.
Non come se ne vedono tanti.
Grazie al cielo come lui se ne vedono pochi.
Cerco, in queste righe, di descrivervi un attimo. Un lungo, prezioso istante.
Io che sto in macchina, che lo vedo, che lo riconosco come mendicante e un movimento di ciglia dopo lo disconosco come tale. Lo vedo vestito pulito, curato, decente, nella sua camicia jeans blu. Lo vedo mentre cammina, pianissimo, lungo il marciapiede erboso a bordo carreggiata. Ne memorizzo lo sguardo, che guarda verso le macchine, ma al tempo stesso cerca di evitare la gente. Lo vedo accennare in un minuscolo movimento delle mani che reggono quel cartello la sua richiesta muta d'aiuto. Lo vedo tentennare, chinare il capo, chiedersi impacciato come si fa.
Non lo vedo girare aggressivo o disperato tra le macchine come fanno in tanti. Non lo vedo imporre la sua presenza. Non lo vedo accusarti silenziosamente di non concedere qualche spiccio a qualcuno che più o meno ne ha bisogno.
Vedo un uomo che lotta per ingoiare non il suo orgoglio. Ma la sua dignità.
Vedo un uomo che cerca d'imparare la sua ultima spiaggia, cercando l'equilibrio tra la propria storia, il suo passato, il suo presente, la sua vita, la sua famiglia, la sua sfortuna e quella cosa là. Quello che non avrebbe mai pensato di trovarsi costretto a fare.
Apro il cassetto dove tengo gli spicci per i lavavetri, prendo i venti centesimi che ci sono dentro e glieli porgo. Tendo il braccio verso di lui, che mi vede, guarda la strada, non sa se può attraversare per avvicinarsi a me e prenderli. Poi viene, incerto, li prende e ringrazia.
Non li guarda, li mette via. E scompare dietro la mia vettura, lasciandomi con la consapevolezza, figlia di quell'istante, che venti centesimi non sono niente. Non servono a nessuno.
A una zingara che stava alla fermata Metro vicino casa dei miei ogni tanto, una volta ogni uno-due mesi, gli davo cinque euro, dicendomi che era come se le avessi dato dieci centesimi ogni giorno. E m'infastidì quando più o meno cominciò a marciarci.
Ma oggi, non c'era nulla di tutto questo. Lui, almeno per ora, non avrebbe marciato su nessun singolo centesimo guadagnato in questo modo. Per ogni bottone, sputo ricevuto, avrebbe detto grazie. Perché qualcosa, anche un mi dispiace è meglio di niente.
E a me scattava il verde, mentre improvvisamente quel due bambini sul cartello non restava l'anonima scritta vista cento volte per strappare qualche spiccio sulla cui verità ho smesso di interrogarmi da tempo perché non posso, ed è vero, farmi carico dei bisognosi del mondo, ma nemmeno di quelli che incontro; diventavano due bambini veri, a casa in attesa di un padre rimasto senza lavoro.
Una fabbrica che chiude, un'attività che sta andando male, una proprietà pignorata - e affanculo le responsabilità, che fosse colpa sua o meno non cambia.
E il traffico mi mandava già al successivo semaforo, mentre mi sentivo smarrito. Non per me, per lui.
Chi mi conosce sa che a volte sono molto in grado di mettermi nei panni altrui.
Tanto che qui adesso sto seduto a scrivere come un cretino, e mi tocca cancelare e riscrivere perché con le lacrime sbaglio a battere i tasti.
E più andavo avanti più mi sentivo già in colpa. Un mancato soccorso. Un mancato abbraccio.
Fin dal primo semaforo, il suo, avevo pensato di accostare, parcheggiare, tornare indietro e dargli cinque euro. Avevo anche controllato il portafogli per vedere se li avevo. Poi era scattato il verde. E non mi ero accostato.
Pensavo se dargli dieci o cinque euro, mi dicevo che se glieli davo e mi faceva una faccia come a dire "sono tanti" protestando perché mi faceva pena e lui non voleva pena, o al contrario se non voleva prenderli per cortesia, gli avrei detto che per me erano un cinema in meno, e lui ne avrebbe fatto un uso migliore.
Pensavo che avevo voglia di abbracciarlo, come ogni tanto mi è capitato di fare con perfetti sconosciuti che ne avevano bisogno. Come Maria Teresa, di cui nessuno di voi credo sappia, e che solo ora noto buffo sia omonima della ragazza che mi piace al momento. Pensavo che gli avrei detto "se non ci si aiuta fra esseri umani, cosa esistiamo a fare?".
In realtà pensavo solo che volevo aiutare. Disperatamente aiutarlo.
E se la macchina mi portava avanti, verso il negozio del cellulare che alle sei chiudeva, ed ero già parecchio in distanza, questa volta non potevo chiudere dicendomi "sarà per qualcun altro un'altra volta". Non potevo tirare dritto dicendomi hai risparmiato.
Perché sapevo che non me la sarei perdonata.

Ho sterzato al quarto, quinto incrocio, e sono tornato indietro.
Ho fatto manovra e gli sono ripassato davanti, stavolta vicino al marciapiede erboso.
Chissà se mi riconosce per quello di prima, mi sono chiesto, e l'ho sciacquato via dalla mente come un pensiero non importante. Il semaforo verde mi ha costretto a rallentare mentre lui già tornava indietro, ed è stato meglio così. Se ci penso adesso mi dico che sarebbe stato orribile, per me, farlo venire a prenderli da me: perché ero io che ero tornato da lui. Era aiuto, non elemosina.
E quando gli stretto la mano, passandogli i soldi, di tutte le frasi che avevo in mente, è uscito solo lo splendido, spontaneo "resisti", pronunciato come un sussurro.
"Grazie, grazie, grazie." - è stata la mia ricompensa.

E mentre andavo via, mi sono sorpreso come un bambino ad osservare quanto è bello il mondo.
In una giornata grigia, coperta, meravigliosa.
E, stupito, ho compreso che per smettere di vedere il brutto del mondo, basta toglierlo da sé.

Dunque, non recriminerò su questi dieci euro.
Perché non potevo impiegarli meglio.

GrimFang

Questa è la musica che ho ascoltato scrivendo. Meravigliosa e struggente. Rileggete ascoltandola, se volete piangere.
...anche voi.

Al semaforo. A Roma.

2010-05-26T19:38:00.006+02:00

Solo a Roma ti capita che, mentre cerchi un accendino in macchina, fermo al semaforo, il motorino davanti a te arretri passo passo per chiederti a sua volta da accendere.
No, non solo questo: che una volta che abbassi il finestrino per far accendere e fai notare che guarda caso lo stavi proprio cercando anche tu, il tuo interlocutore ti inviti a una festa.
Sì.
"Vieni al Capodanno Bangla? Friggono tutto!"
Dove? Dietro l'angolo.
"E' qui dietro! Friggono tutto."

Non credo di avere la capacità narrativa per descrivervi il tono di quei "friggono tutto".
Era qualcosa di pacato e immenso, vicino alla divinità.
Evocava immagini di mucche, madri, sorelle, palazzi, nuvole infilati nell'olio per uscirne preziosi, dorati e croccanti.
Era il tono di chi sottintende "Non riesco a dirtelo, nun pòi capì".
Ma non era lo strillone, il claim pubblicitario, il chiasso della festa di paese: era l'essenza della frittura come atto mistico rituale. Festa sì, ma celebrazione vera. Friggono tutto, te compreso se ci vai diventi parte di un rito collettivo a base di roba che ti sublima il fegato prima ancora di devastartelo. Puoi immaginarti la terribile sofferenza di un attimo nello spasmo di una colica devastante, immediatamente rimpiazzata dal Nirvana della non-essenza: il tuo fegato non c'è più, non c'è mai stato, e ti resta solo da godere in eterno di quel sapore, dell'essenza di fritto non solo sul tuo palato, ma nelle narici, tutto intorno a te.
Un bagno rituale nel Gange della frittura.
Un'abluzione battesimale.
Non era il tono apocalittico, definitivo. Non c'era da pentirsi o da segnarsi che la fine è vicina. Non c'era un'imposizione di colpa per un'eventuale assenza. Ma si capiva che perderlo, mancare a questa ascesa mistica su carta oleata era peccato. Né mortale, né veniale; peccato e basta, colorato d'innocenza - quella del non iniziato, dell'apprendista, del sinora mancato adepto del fritto.
Si comprendeva l'asserzione semplice e assoluta che si dovrebbe avere nel pronunciare le parole "io esisto". La promessa di gioia, cui il tuo libero arbitrio può abdicare o che, accettandola, può declinare in varie forme, compreso il mal di stomaco. Compreso il mese di cagotto successivo.
"Friggono tutto."

Purtroppo avevo le prove di teatro.
Ma il 25 maggio è una data da appuntare, da queste parti!
Corro a mangiare che scrivendo m'è scoppiata la fame atomica.
Buona vit-oops, frittura,

GrimFang

E tre! ^_^

2010-05-24T20:42:00.008+02:00

Ho vinto il Quarto Festival di San Cleto. ^_^
Ormai mi hanno proibito di partecipare al prossimo: tre vittorie su quattro edizioni non permettono l'emergere di altri giovani talenti oltre me! ;)PPP

E sono tanto più contento quanto
a) c'era gente davvero brava
b) non m'ero preparato niente
c) ho vinto a furor di popolo #^_^# gh!

Ricapitolando, ho vinto il Primo Festival di San Cleto in coppia con Nunzio: lui faceva il beat-boxer ed io cantavo "Fight Da Faida" di Frankie-Hi NRG, compreso il testo in siciliano. Quella volta abbiamo davvero spaccato. Pezzo, deciso in cinque minuti fuori dal teatro proprio perché volevo fare qualcosa. La canzone la sapevo a memoria, e nemmeno sapevo che Nunzio facesse il beat-boxer (ed è pure bravo - certo, dopo aver sentito AlienDee dell'Anonima Armonisti tutto impallidisce).
Quell'anno vincemmo un paio di mutande (usate) in due.
Lo autografammo - c'è una foto che ci immortala con le mutande infilate una gamba ciascuno - e poi le spedimmo a Bali tramite Ygramul, come segno di scambio di civiltà...
Il Secondo Festival di San Cleto l'ho perso, e ci sono pure rimasto male, se non sbaglio. ^_^
Ma avevo portato una cosa sentita (nel senso di 'a cui tengo parecchio', non in senso acustico): "La pianta del tè" di Ivano Fossati. Però senza accompagnamento era suonata parecchio surreale.
Il Terzo Festival di San Cleto l'ho vinto con gli scalcagnatissimi compagni Gab, Renato e Federicone (siamo al minuto 2:14) cantando in clamorossissimo playback "Zuppa Romana" e battendo le bravissime e raccomandatissime Contesse Senza L'Oste, che portavano una riuscita versione di "Volta La Carta" di De André... Anche quello, manco le prove cinque minuti prima, giusto un minimo di - diciamo così - "vestiti eleganti".

Quest'anno, sabato era il compleanno di mamma (brutta rendersi conto che ne ha chiusi 71 quando pensavi che la cifra fosse sui 65...) e prima s'è folgorato il telefonino, su cui segnavo tutte le scadenze venture della mia vita... Già è stato un bordello ricordarsi quando dovevo andare dallo psicologo... Insomma, nulla mi rammentava del Festival, compreso il fatto che in ufficio il mio pc è senza rete come i funamboli bravi, solo che lui non è che è bravo è che il server ha un virus.
Come se al funambolo levassero la rete non perché se la cava da solo ma perché il direttore del circo ha l'influenza...
Comunque, niente rete uguale niente email, che mi tocca controllare dalla postazione della mia collega alla quale tutto funziona, invece. Ma, fato ha voluto che venerdì non la potessi leggere, in tutt'altre faccende affaccendato. Ovviamente, da casa la posso anche leggere, ma non ricordo nemmeno perché non l'ho fatto né venerdì né sabato, per cui del Festival di San Cleto l'ho letto - e rammentato - solo domenica stessa.
Neanche un minuto dopo Martina in chat di Gmail mi minacciava di morte se non andavo la sera.
E io mi schernivo, gomito qui, piede di là, specchi insaponati, che ok, sarei andato, ma non avevo preparato niente.
E così era: il pezzo che volevo cantare con Gab non ero nemmeno riuscito a farglielo sentire.
Quindi, che fare?
La mia mente - più che i miei occhi, visto che la valigetta era sotto al tavolo - è corsa al romanesco, allo spettacolo che ho fatto qualche anno fa. Potevo recitare qualche poesia, Pascarella, Trilussa... tanto non mi andava di cantare (e poi, non senza base! ^_-).
Avevo provato, nei giorni precedenti, a sentire Sergio se fosse stato mai (per miracolo) libero. Volevo cantare la canzone che ho scritto per lui e che lui ha musicato, e che potete ascoltare qui.
Fino ad adesso, che io sappia, è l'unica vera canzone che ho scritto (testo ovvio, sono negato per le musiche: una volta ho fatto sentire un tema che avevo trovato sul sassofono al mio maestro e lui mi rispose "Bello! ...è il tema dello spot Vidal" - quello coi cavalli che corrono, avete presente?).
Ma Sergio aveva da fare e non c'è nemmeno stato modo di provare... anche se gli sarebbe piaciuto. Ma prima o poi lo faccio, eh...
Comunque, non sapendo che fare e traccheggiando a cazzo col computer e con Facebook, alla fine s'è fatta ora di andare (in ritardo) e di prendere le due cose che potevo fare, se mi andava.

Prima ancora di arrivare, Marty mi smssa (troppo carino scriverlo così!) per invitarmi ad affrettare il passo: se doveva cominciare alle 21 e alle 21.15 mi mandano un simile messaggio vuol dire che ho tempo.
Però, arrivo, trovo parcheggio al volo e comincia.
Quest'anno, tra l'altro, non c'è - per ovvi motivi (ha lasciato il teatro) - Pape a far da presentatore, bensì la coppia Simoncione-Federicone. Chi li conosce può avere idea di cosa può essere stato, ma vi assicuro che è stato anche peggiore! ^_-

L'apertura infatti ha visto i due succitati presentarsi vestiti da soubrettes.
Ho dato per scontato che la sera non avrei dormito.
Poi, l'apertura vera e propria è stata affidata al buon Claudio Zilli, ormai abitué del Festival, e subito dopo dai Piselloni di Campagna, e quindi dall'ottimo Massimo Moi (poi ho anche comprato i cd di Zilli e Moi). Poi, fra le poesie con musica recitate da Gab e da Alessio e il primo finto video di provini stile X-Factor, m'è presa la fregola di partecipare anch'io e - in piena tradizione San Cleto - sono andato a farmi aggiungere alla lista dei contendenti allo sbaraglio.
I due vermi mi han detto che vedevano, ma già c'erano trenta interventi... poi sono rientrati in scena e hanno fatto
"E ora, un'esibizione a sorpresa! Pure per lui che si esibisce e non lo sa!" - e mi hanno chiamato sul palco.
Mentre bestemmiavo in bassa frequenza e tenevo a bada il panico che mi assale sempre, ho aperto la borsa ed ho afferrato il primo dei testi sottomano: se non mi avessero chiamato così, forse non avrei scelto quello, e non avrei vinto. Mi sono portato accanto a loro, poi c'è stato un ping-pong di location perché c'era poca luce e non riuscivo a leggere, quindi da sotto il faro bianco mi hanno spostato sotto al faro verde.
"Cosa porti?" - mi ha chiesto Simoncione.
"Leggerò una voce di Wikipedia." - ho risposto.
E ho letto questo.

E' la parte più divertente del mio spettacolo sul romanesco. Le poche - credo due - volte che l'ho messo in scena, il pubblico s'è sbellicato; e anche stavolta non ha fatto eccezione.
Come potete vedere, ho letto senza cambiare una virgola, limitandomi a dare la giusta interpretazione alle parti in dialetto romano, il mio dialetto.
Quindi, mi sono alzato soddisfatto e senza la minima pretesa di vincere, gustandomi tutto il resto del festival, dal gustosissimo musical su "La tempesta" di Shakespeare fatto dal laboratorio che l'ha messo in scena sul serio (Simoncione, Gabriele, Valentina, Alessio e Martina), al brano Tak Tak Tak in portoghese recitato da Vania, agli altri filmati video tra X-Factor provini improbabili e cortometraggi estemporanei girati a ferragosto e in inverno, alle nuove esibizioni di Moi, Zilli e Piselloni (che tra l'altro hanno fatto tutte rivisitazioni di De André), le diverse esecuzioni del buon Simone con brani di Dado (Gomiti sorridenti o qualcosa del genere) e di Manera (Piscina), fino alla votazione con applausometro tedesco nascosto sul retro e tradotto con carta e penna dai presentatori.
Devo ammettere che ora so quale emozione prova la finalista di Miss Italia. Beh, quale spunto di emozione può provare.
Quando dalla lista venivano chiamati i nomi per gli applausi e il mio tardava ad arrivare (essendomi aggiunto all'ultimo), e il pubblico innervosito a cominciato a chiamare il mio nome... E quando hanno fatto un vero e proprio boato. Quando ho visto Simone terzo e Moi secondo (che per me doveva essere primo) ed ho cominciato a pensare "Oddio, vuoi vedere che...". ^_^
Sono entrato in scena tra gli applausi e la tardiva disapprovazione di chi - come Martina - si rendeva conto che "Basta! Sempre lui! Venduti!" pur avendo contribuito all'applauso della mia vittoria.
Ed ho cominciato a temere per il premio.
Facevo bene.
Quest'anno ho portato a casa due ingombranti elementi di scenografia in cartapesta, ribattezzati "Sale&Pepe" per la forma: due grosse bitte dalla testa argentata, il corpo nero e la scritta CO2 su ciascuna... e giuro, davvero non so che farne.
Ma la soddisfazione per una gran serata, beh, quella non me la toglie nessuno! ^_-
La morale di questa storia, comunque, è che l'anno prossimo o sono fuori concorso o sono in giuria o sono bandito dalle esibizioni! E che, ovviamente, se voglio vincere a San Cleto non devo prepararmi niente, ma andare allo sbaraglio!
;)P
Vostro,

GrimFang

Jamison

2010-05-18T19:20:00.005+02:00

Ho avuto un coinquilino americano per un mese, e nemmeno ve l'ho detto.
Povero Jamison, qualcuno di voi lo ha anche intravisto un millesimo di secondo quando è tornato a casa, il giorno che stavamo finendo di giocare la mia stratosferica avventura.
Adesso se n'è tornato negli States, ma a settembre dovrebbe tornare; solo che non mi aveva detto che a settembre torna per due anni, il che potrebbe risultare problematico per quanto riguarda il suo alloggio qui da me, perché nel frattempo qui dovrebbe venirci Gab - che, tra l'altro, sta cominciando seriamente a trasferirsi! ^^
Questo weekend ha abitato ufficialmente qua.
Ad ogni modo, con Jamison ci siamo salutati con la promessa di portarlo finalmente a un concerto dell'Anonima, visto che quando glieli ho fatti sentire c'è andato a ròta. ^^
Specie quando ho specificato che ci sono un sacco di belle ragazze. Scherzo. Ma non troppo. =)P

La convivenza con Jamison è stata tranquillissima, ed ho incassato un sacco di complimenti per la qualità del mio inglese e l'appropriatezza del mio vocabolario - il che ovviamente mi fa un sacco piacere, anche perché ero convinto che ormai fosse irrimediabilmente arruginito.
Strano che per lui, però, fosse "amazing" il fatto che usassi parole come "incredible" o "session" (o giù di lì) che sono praticamente identiche all'italiano. Mi hanno spiegato che, probabilmente, è perché l'inglese non è una lingua latina, mentre quelle parole derivano da lì e per loro sono, diciamo così, un po' più difficili... Mah.
Ad ogni modo, la fluidità del mio accento è stata messa alla prova con successo.
Ora non ho più scuse per non andare a trovare Sara... ;)PPPPP

Certo, non è che io e Jamison si sia passato un sacco di tempo insieme: la mattina fuori casa appena sveglio, poi di ritorno quando lui era fuori, poi o uscivo io o lui...
I momenti in comune sono stati veramente tre o quattro in un mese, quando ci siamo fatti una solenne chiacchierata io con l'Averna (Degio, Degio, cosa m'hai attaccato...) e lui col whisky; o quando ci siamo fumati una sigaretta con chiacchiera - lui ha questo rito da quasi non fumatore, di fumarsene una sola in compagnia quando si trova in una città diversa; o ancora quando l'ho fatto giocare a Tokio Vite Precedenti, visto che avevo scoperto che il suo compleanno cade di 31 ottobre e che quel gioco è nato proprio una notte di Halloween...
E nessun problema di condivisione del frigo, visto che da quanto ho capito non ha praticamente mai mangiato a casa.

Davvero, quando ci siamo salutati, stavamo lì a chiederci come cavolo avesse fatto a passare così in fretta un mese. Ci sembrava di aver vissuto assieme per un paio di giorni. Una settimana al massimo.
Ma come si dice... quando qualcosa ti piace, il tempo vola.
Buona vita a tutti,

Grimfang

Ciao, Furio

2010-04-28T19:23:00.006+02:00

Ciao, Furio.

È un sole sordo

Questa mattina.

Muovo il mio muro

Verso i bordi quotidiani,

Ma non è giornata da pensare.

Non è giornata da muovere

Celere le mie dita

Sui battibecchi quotidiani

Tutto il transeat mi appare noia

Vuota.

Sterile.

Come si può essere allegri

Se anche il cielo piange?

Danza morbido con le nuvole

Il suo minuetto

Lanciando scie di luce

Sull’azzurro e il grigio.

Il pomeriggio mite

Mi accoglie come può

Ma sono estraneo

Distante

E non riesco a spremere la mia anima

Al di là della notizia

Che non ci sei più.

Misuro le mie scarpe

Su piedi da bambino

E ricordo commosso

Nicco che ti chiama nonno Fullo

E no riesco

No, non riesco

A scacciare quest’immagine

Di te

Che tendi le mani

Verso la gioia della tua vita

E sollevi lo sguardo nell’aria a pensare

Saettando la lingua e le parole

Pacate

E il sorriso dietro ai tuoi occhiali.

Fa male.

Fa male non riuscire a mettere distanza

Fra te e me, che ti ho conosciuto così poco

E ormai ti avverto mancante.

Cerco una culla

In una canzone dolente,

Ma scorrono come neve

Al caldo del mio dolore.

A novant’anni

Sei stato il bastone della mia giovinezza

Non io il tuo della vecchiaia.

Stamani, all'1:00, è morto Furio Scarpelli.

Non era solo il più grande sceneggiatore italiano, per me era anche e soprattutto il nonno dei miei nipoti.

GrimFang

Shopping!

2010-04-23T19:44:00.007+02:00

Dopo tanto procastinare, mi sono sfavato i cabasisi - per coniare un neologismo - e mi sono deciso a muovere quel culo pesante e comprare qualcosina delle miriadi delle cose che mi servono.

L'ho messo anche come status su gmail, gongolando all'idea che qualcuno, come Erika ad esempio, possa totalmente fraintendere il senso di una simile affermazione: lo shopping per i maschi non è per niente simile a quello delle femmine! ^_^

L'altra sera godevo come un riccio nell'ascoltare Prince Faster a Radio Rock discutere dell'assoluta irresistibilità, per un maschio, di un negozio di ferramenta.
E citavano pure un negozio che conosco - e chi non lo conosce, a Roma - cioè Ferramenta Candia. Saranno millant'anni che sta lì.
E discutevano amabilmente del passarci le ore e dell'assoluta impossibilità di entrare in un simile paradiso del fai da te e del bricolage per professionisti e neofiti ed uscire senza aver comprato niente. A me, a dire il vero, non capita di sicuro di comprare una filettatrice come ha fatto Prince, o qualcosa che certamente non userai praticamente mai; sarà che sono ancora troppo giovane o poco addentro alle necessità di una casa - tipo una levigatrice, un trapano elettrico a batteria, un set di dodicimila cacciaviti a tutte le punte possibili più una.
Ma quanto comprendo bene questa situazione.
E' come quando entri in libreria: difficile resistere e non portar via almeno un segnalibro o un libricino millelire.

Ma non sono andato per shopping in ferramenta, e, anzi, ho comprato un paio di scarpe!
Tranquilli, non sto smentendo la premessa.
A parte che una donna, se entra in un negozio di scarpe, certamente non esce con un solo paio, soldi permettendo. Conoscete la scena: entra, fa impazzire la commessa, ne prova seicento e poi... Poi resta indecisa.
Mai visto una donna che alla fine è sicura di un solo paio.
E quindi, finisce col comprarli tutti e due, per mettersi il cuore in pace; e al massimo per potersi dire, ripetendolo tra sé come un mantra, "però forse erano meglio quelle altre", riferendosi genericamente a tre-quattro altri modelli che per capienza di portafoglio ha scartato.
Chissà, probabilmente questo è uno dei motivi alla base della preferenza femminile per gli uomini ricchi. Potranno sempre dirsi "sì, è un completo niente, ma almeno posso comprarmele tutte, le scarpe!". ^_-

Un maschio no. Uno come me entra da Cisalfa - dopo esserci capitato davanti per caso - perché pensa che questa volta non può ignorare che gli servono un paio di ginocchiere da usare per i trampoli!
E non è che ha un'idea precisa, un modello... entra e vede quello che c'è, e se proprio non fanno cagare, sceglie.
Poi però magari si ricorda che sono due anni che gira con le scarpe da tennis con uno sbrego laterale, e che continuamente pensa che un giorno o l'altro lo lasceranno scalzo.
Scarpe che poi, tra l'altro, ha amato tanto, al punto da decidere di non buttarle, ma di inchiodarle sui trampoli. Troppo comode e resistenti, adatte a ogni stagione; altro che tela grezza.
A tale scopo ero passato anche da Footlocker, negozio troppo fighetto per avere modelli funzionali, ma non di moda. E che prezzi, poi.
E se poi, da Cisalfa, noti delle scarpe che non sono proprio quelle che volevi (e ti maledici perché all'epoca dovevi capirlo e comprarne due paia, di quelle che ti piacciono tanto) ma un buon compromesso per l'uso teatrale e artistico che ne fai, beh, cacio sui maccheroni. E speri che ne saranno contente le spalle di Omar, perché hai scelto il modello con la suola più piatta che esiste.
Per chi non lo sa, io spesso e volentieri salgo in torre sulle spalle di Omar.
Sì, in piedi sulle sue spalle.
Ho trovato un perché al fatto che peso 50 chili.

E se nell'attesa che ti prendano le scarpe vedi una sweat-shirt del tuo colore preferito in offerta a 6 euro e 90, che fai, non la prendi?

E dire che tutto era partito in ufficio, dal ricordarsi che in edicola ho saltato un paio di numeri di qualche fumetto.
Metto in Google le parole "fumetteria, Roma" e guardo cosa c'è nelle vicinanze. Equivoco L'Olimpo del fumetto - dove poi ho rimediato l'1 di Valter Buio e il 6 di Rourke, ma non il 5 (che ora che vi scrivo mi accorgo di avere già, che culo), e confermato che non ho perso un numero di Cornelio - per il negozietto di fumetto nuovo/usato che in realtà dev'essere più verso Numidio Quadrato, scopro un negozio che non conoscevo e che puntualmente è chiuso, e me ne segno un altro paio. Già che ci sono, mi dico, vediamo se riesco a far percorso unico e raccattare un po' della roba che mi serve, tipo smalti e chine colorate per dipingere le miniature. Ma "miniature, Roma" tira fuori negozi d'arte che vendono icone, e devo precisare "miniature fantasy, Roma" e scartare i risultati che comunque mi parlano di fantacalcio e roba che sembra non entrarci un cacio.
Allora provo comunque con "articoli da disegno, Roma" e via così, segnandomi quello che esce in zona Tuscolana-Casilina-Torpigna.
E le scarpe proprio non le ho cercate!!!

Ma visto che uno comunque se la fa a piedi, ai negozi ci capita davanti.
E se no, chiede: a L'Olimpo del fumetto ho chiesto gli smalti per le miniature, e sono loro che mi hanno rigirato al me sconosciuto Gorla, praticamente dietro l'angolo. Un gran bel negozio di - guarda caso - articoli da disegno, che col ciufolo che mi era uscito su Google.
Sempre meglio chiedere! ^__^
Qui, gli ho ammollato, non senza un piccolo rimpianto nel cuore (e nel portafogli), 32 euro sull'unghia per dieci boccette di china colorata. Rimpianto, perché l'acquisto è dovuto solo alla perdita ormai conclamata della mia sacchetta grigia con tutte le chine (20 boccette), pennini e pennelli. CENSURA.
E meno male che mi sono trattenuto dal comprare gli smalti - almeno so che lì costano 4 euro a vasetto, e vasetto grosso, e posso fare il confronto col bilancino-braccino corto degli strozzini dei negozi di modellismo. E posso comunque chiedere consiglio a Gnottapan, che le miniature le decora, più che dipingerle.
Così come ho fatto da Cisalfa: in quella sede, divide il locale con ELDO, dove ho visto che con 120 euro ti porti a casa un hd esterno da 2 TB.
No, dico, 2 Tera.
Non credo di sbagliare se dico che l'hd Lacie da 500 GB che mi son fatto regalare a gennaio 2009 era venuto una cosa come 90. Poi dici come passa in fretta il tempo tecnologico. Dico solo che gli hd esterni da 500 GB che stavano in vetrinetta sui 50 euro, erano più piccoli del mio cellulare.
E avevano pure una linea di design migliore. -_-
Devo solo decidermi e sbrigarmi prima che entri in vigore la tassa Bondi - la simpatica tassa che ricade sull'uso possibile di qualcosa, non su quello reale.
Come a dire, ricarico sulla RCA il fatto che con l'auto potresti farci un incidente, buttarla a mare, darle fuoco, farci un attentato...
Evviva la genialità della gente al comando: vent'anni fa a Bondi gli hanno mandato un segnale radar, se ascolti bene la testa gli sta ancora suonando...

Quindi eccomi qui, soddisfatto (e sudato) per i miei acquisti sportivo-teatrali, fumettosi e hobbystici! Che poi, di miniature ne ho comprate altre (oltre le millanta già possedute e non colorate) un paio di mesi fa; oggi ho comprato le chine da passare sugli smalti (che mancano - quelli che ho più che secchi sono archeologia), i pennelli non so in che stato sono... ma poi mettersi sul serio a dipingerle, quella è tutta un'altra storia!
Un po' come la filettatrice di Faster...

GrimFang

Una di meno

2010-04-21T22:45:00.005+02:00

E' dura scendere dalla giostra e mettersi a guardare i propri sentimenti in mano.

Oggi, magari ancora stanco dalle nottate di poco sonno davanti al computer impallato o ai testi da scrivere per RiLL - spediti lunedì - per i quali non finirò mai di ringraziare Digia per la revisione, accuso ancora abbastanza quanto accaduto ieri sera, alle prove.
Con tutto che oggi sono anche andato dallo psicologo.

Ma è così. Quando di punto in bianco ti chiedi "Ma io cos'ho dato a questa persona? E lei che mi ha dato in cambio?" e la risposta è settanta a zero, allora c'è qualcosa che non va.
C'è qualcosa che t'impedisce, ti dovrebbe impedire di chiamarla "amica".
Pena lo snaturare completamente il senso del termine.
Non è nemmeno una buona conoscente, forse nemmeno una conoscente.

Anni fa, ho avuto modo di rigettare in faccia a Flaminia tutto il male che mi aveva fatto.
Mi sono sentito meglio, un uomo nuovo, diverso e migliore. Un uomo in grado di fare i conti con la propria cattiveria, anche con la propria cattiveria - volutamente ignorata fino a quel momento. Qualcuno che aveva imparato che rendere pan per focaccia - e non intendo occhio per occhio, ma quello sfogo che riesce a rendere la misura del proprio dolore - può toglierti un peso di dentro che altrimenti resterebbe lì, inamovibile. Un peso che lì non ci DEVE stare.
E, chissà, quella Flaminia rimasta in quella stanza dopo il torrente delle mie parole, ormai priva delle sue, ha anche trovato il modo di guardarsi nell'impietoso specchio che le avevo messo di fronte, e di diventare migliore.
Ma non è questo il caso.
Allora, io Flaminia l'amavo, o meglio, l'avevo amata fino a poco prima. Quest'altra no, nemmeno la considero. Allora, nella stanza in cui ci isolammo alla festa di Daniele, avevo voglia di sfogarmi facendole provare fino all'ultima stilla di dolore quello che avevo sentito io, di fronte alla sua sciocca presunzione, e presunzione d'innocenza. Ma Flaminia sapeva ascoltare.
Questa no.
E allora a che pro, parlare?

E quando quello stronzo del pub Overtime, che mi screziò per aver fatto notare alla di lui, diciamo così, bella che aveva il seno in mostra - evitando che qualcuno a parte me che l'avevo visto potesse insistere su quelle zone - perché non riusciva a pensar altro, nel suo cervello di tufo, che IO l'avevo visto, beh, persino con lui riuscii a trovare un aspetto positivo: devo a lui, al suo essere un pezzo di merda congenito, aver imparato ad apprezzare la vitalità positiva dell'odio, sull'altro piatto della piatta morsa mortale della frustrazione.

Ma qui no, nemmeno quello.
Sarà che sono stanco, che ne ho le palle piene di essere quello sempre buono e caro che non perde mai le staffe, che perdona tutto e tutti, che cerca di vedere sempre tutto bene, nel suo lato migliore. Basta dare alibi agli altri. Mi sono rotto il cazzo.
Se desideri aprire la testa altrui con una mazza da baseball finché materia giallastra sanguinolenta non ne scaturisca, c'è un problema. E non è un problema di martedì sera.
E' un accumulo, uno stillicidio di rotture di cazzo, di risposte sgarbate, offese, di favori richiesti e mai restituiti. E magari qualcuno a questo punto sa già di chi parlo o l'ha intuito.
Se vai in giro a petto scoperto a dare amore e ricevi indietro coltellate, no, questa persona non ti vuole bene.
Se quando anche solo per celia s'accosta l'immagine di noi non può fare a meno di denigrarti, non solo non ti vuole bene, ma nemmeno ti apprezza. Non ti stima.
Se chiede, chiede, chiede e non dà mai, non solo non ti vuol bene, non ti stima, non ti apprezza, ma ti usa.

E una che ti usa, non ti stima, non ti apprezza, non ti vuole bene, ma che cazzo la frequenti a fare?!?

Quindi basta, Valentina, adieu, io c'ho provato.
Scommetto che se ti chiedessi di nominare, ma anche solo di pensare, a una cosa che hai fatto per me disinteressatamente, non sapresti che fare. Ti guarderesti attorno smarrita, spaventata dal tuo stesso buio interiore.
Se ci arrivassi da sola, non ti sentiresti ferita e in dovere di reagire; forse smetteresti di ripetere sempre "IO, IO, IO" come un mantra nella tua vita, e forse, ma proprio forse, riusciresti a cagarti qualcun altro - non uno che conosci, non uno dei tuoi "amici", bada: uno chiunque. Uno che proprio non ti serve a qualcosa.
Ma a me non interessa, non più.
E se c'è una cosa che fa male è che non potrò fare a meno della tua presenza, perché, porcaccia la maledetta zozza lurida e finiamola qui prima di travalicare i limiti della decenza, te fai purtroppo parte degli aspetti migliori della mia vita.
Il teatro, Elish, e frequenti il mio migliore amico persino più di me.
E qui stendo un velo di censura pietoso per almeno quindici righe.

Non posso semplicemente tagliarti fuori dalla mia vita, come ho fatto con altri, magari col pretesto del non vedersi più, del non avere tempo: rischio di tagliare fuori quanto ho di più bello a parte la scrittura.
Quindi, mi tocca ingoiare rospi ogni volta che mi tocca di vederti.
Continuare a ripetermi io, come un mantra, che razza di merda di donna sei, per evitare di usare la mia pietà nei tuoi confronti, e ricadere nell'errore. L'errore di ritenerti una persona, degna di dignità.
Mi tocca stare male a me, nel forzarmi ad essere indifferente, nel sorridere di circostanza, in preda al terrore che - se non ti dico nulla, ma questo non è ancora detto - tu possa chiedermi "C'è qualcosa che non va?".
Perché corro il rischio di risponderti "A parte il fatto che sei una merda, stronza?".

Io non dirò cosa ha scatenato tutto.
L'evento è piccolo, minimale, e magari in quel preciso momento aveva anche ragione. Ma i pesci in faccia tutte le sante volte fanno male, e chiamano, urlano, necessitano in te che tu restituisca una tantum il piacere, ma a colpi di Capodoglio.
Anche se non è un pesce.
Quello che importa è togliersi dalla testa un'idea che si è scoperta semplicemente finta.
Io e lei abbiamo fatto questo e quello insieme, eravamo qui, lì, abbiamo un sacco di foto... Un sacco di foto. Ricordi zero.
Massì, qualcuno. Anche con gli sconosciuti capita di star bene.
Però, così com'è vero che l'amicizia si nutre di un passato comune, di avvenimenti condivisi, di pezzi di vita in cui ci si è accompagnati assieme, è pure altrettanto vero che condividere avvenimenti, avere un passato comune o essersi trovati a condividere dei pezzi di vita non significa amicizia automaticamente. Ci frequentiamo.
Come frequento il barbiere.

Certe cose fanno crescere, anche se fanno male.
A me, fa male e cresco. A te, se e quando te lo dirò o capirai, probabilmente ferirà solo la tua facciata, il tuo amor proprio: "come osa farmi questo!?". E romperai il cazzo come l'hai rotto e lo rompi a Gabriele - che ha avuto il senno di mandarti affanculo morbidamente eoni fa.
E questo mi conforta, perché a parte l'Anonima, anche lui condivide Elish e il teatro con te.
Lui ce l'ha fatta. Ce la fa.
Spero di farcela anch'io.

GrimFang

Stanotte ho sognato gli zombie

2010-04-12T11:26:00.008+02:00

Non so se capita anche a voi, di iniziare la settimana convinti che sia venerdì.
Oggi è successo a me, al mio collega Americo e anche a Sergio - cosa notata grazie a una sbirciata su Facebook in orario d'ufficio.
E' quel tipo di 'cervello in bolla' che o si rifiuta di pensare che una giornata come il lunedì possa esistere, o che ha cancellato in simpatia tutto il weekend agganciando l'oggi all'ultimo giorno lavorativo della settimana scorsa. Il che è piuttosto brutto...
Oppure, come fa notare la barista Alessia, ho semplicemente dormito per 48 ore e quindi il cervello non ha avuto niente da registrare fra quando me ne sono uscito venerdì e il mio ingresso stamattina.

MA ne ha avute di cose da registrare.
Ad esempio, io venerdì sono uscito di qui ai limiti del deliquio.
Tanto per dirne una, era una giornata vuota, senza postazioni prenotate, da dedicare semplicemente alla chiusura, diciamo così, della settimana.
Giusto un paio di lavorazioni da controllare e comunicare, un paio di dvd da fare per le pre-visioni necessarie alla selezione del programma della Biennale di Venezia... facile.
Invece mi sono trovato alle quattro del pomeriggio con la collega che andava via e sei postazioni su cinque (!), ovverosia inclusa anche quella di servizio, occupate da gente intenta a vedere materiali; con un dannato dvd che non si voleva masterizzare (due copie frullate nel secchio); con un dvd inventariato male ("Sturmtruppen 2" al posto di "Sturmtruppen") che mi costringeva a inserire un riversamento da pellicola in fretta e furia per l'inizio settimana a venire, che a sua volta significava rifare daccapo tutto il calendario perché ero costretto a spostare due lavorazioni-Moloch che fino ad allora ero riuscito ad evitare; e, ciliegina sulla torta, a combattere anche con la pulizia della banca dati in vista della migrazione nella nuova - una cosina da 14700 righe per una ventina di colonne di foglio Excel che dev'esser pronta al meglio possibile per il 3 maggio... il tutto col computer rallentato dai programmi per la masterizzazione, ovviamente.
Ho visto una chiocciola doppiare l'hard disk per due volte...

Quindi, giustamente, dopo aver postato il secondo calendario delle lavorazioni - come da tradizione l'ho dovuto cambiare proprio subito dopo aver premuto il tasto invio a tutti - nell'arco della medesima giornata, corredandolo come di consueto del mio informale sarcasmo per cui sono inviso ad alcuni e ben visto da molti colleghi, sono uscito dall'ufficio con in testa ben chiaro che volevo arrivare alla mattina di sabato completamente immemore del venerdì.
E forse è per questo che sono convinto che oggi sia il giorno sbagliato.
Comunque, l'agenda degli impegni per venerdì non finiva lì.
Ore 21: riunione di Elish a casa nuova di Vania.

Casa nuova di Vania e Valentina (la sua ragazza) è, semplicemente, fantastica.
Al Pigneto, dietro un moderno cancello si trova una recinzione in metallo che ha tutto l'aspetto del ranch, dietro il quale un ameno giardinetto accoglie un barbecue e due sedie e conduce sino a una veranda - da cui parte una scala a chiocciola strettissima che porta sul tetto - e alla porta finestra che conduce in casa.
Dentro, arredamento modernissimo.
Subito a destra, sotto alla finestra, la scrivania coi computer e il router. Poi a destra una lunga parete con libreria a scaffali e un divano letto a metà e una seconda scrivania / tavolo da lavoro. A sinistra invece una libreria colorata, e poi, dove il muro rientra di parecchio, il 'vano' cucina - lungo tipo un metro e ottanta... anche lì, tutto moderno, con piano cottura in acciaio, ampio spazio sui fornelli eccetera. Sulla parete di fondo, invece, un tavolo tipo bancone da bar, molto alto e con gli sgabelloni davanti - anche qui, legno e ferro.
Poi in fondo un micro corridoio che portava a destra al bagno e a sinistra alla camera da letto, larga come mezzo salone, con un letto a due piazze e due grossi armadi sistemati uno di fronte al letto e l'altro dietro, di modo che fra i due si creasse la zona guardaroba... 0__0'
E da lì c'era pure una porta finestra che dava su di un 'balconcino' (a pian terreno?) che non ho visto.
E ora, la chicca.
Salendo la scala a chiocciola all'esterno, si arriva sul tetto, che è piatto e piastrellato, dove c'è un tavolo e un ombrellone, e dove la sera d'estate si sta sicuramente da dio!!!
Una casa spet-ta-co-lo-sa.
E il tutto senza considerare che hanno 4 ragazze 4 come uniche vicine!

^__^

La riunione non è stata molto fruttuosa - eravamo tutti stremati, ed in più distratti dal fatto che il buon Renato era stato messo da Vania a combattere con la connessione internet del suo computer, perché quello di Vale si connetteva e il suo no.
Morale della favola, alla fine non si connetteva nessuno dei due, e gran parte della serata è passata ridendo all'idea che l'unica cosa detta da Vale prima di andare a cena con un'amica era stata
"Mi raccomando, guai a voi se mi perdete la connessione!"
Quindi, ridendo come pazzi della sfiga, e sinceramente cercando di riparare al danno commesso, abbiamo passato gran parte del tempo aspettando il ritorno di Vale per goderci la scena.
Ed il bello è che quando è tornata si è rimessa a sedere e si è connessa!!! ^__^
Ma la cosa assolutamente geniale è che non avrebbe dovuto connettersi.
Non era possibile.
Perché se tu hai un abbonamento flat con Libero, non puoi connetterti usando il link e la password di Alice. Che valeva a casa tua precedente, a svariati chilometri di distanza! ^_^
Davvero, avreste dovuto vedere la faccia di Renato, mentre cercava di spiegare alla serafica Valentina che continuava a indicargli lo schermo, che semplicemente, non è possibile. E quando poi anche la connessione di Vania ha funzionato, un attimo prima che alzasse le mani e dichiarasse la casa "La Lourdes dell'informatica" e prospettasse frotte di pellegrini col modem in mano uscire miracolati da lì.
Ad ogni modo, la battaglia per le connessioni vedeva me e Federicone in disparte - lui perché stava svaccato sul divano, io perché mi dedicavo alla pulizia e formattazione del vecchio 486 sul tavolo di lavoro - sparare cazzate a manetta usando i termini che ogni tanto volavano fra Gab e Renato, sotto lo sguardo preoccupato di Vania: così, ad esempio, "...inserisci il MacAddress" diventava per noi lo spunto per inventare la faida western fra la famiglia McAddress oriunda scozzesse e il clan O'Router, irlandesi, che si battevano da secoli per l'accesso alla Fonte; e per i furti di bestiame, dato che i primi marchiavano le vacche con la mela della Apple [Gab ha chiarito che Mac sta per machine e non per Macintosh, ma il computer di Vania era un Mac, quindi...] e i secondi ci mettevano sopra la @ che mascherava il marchio avversario... e poi Net O'Work che come Clint Eastwood in "Per un pugno di dollari" si vendeva da una famiglia all'altra...
Cazzeggio puro.
E cibo, cibo, cibo.
Renato aveva portato una mozzarella di bufala del Caseificio a testa, poi c'era la pizza bianca e ripiena, la pasta al pesto, la pastiera portata da Vale dalla sua patria natia... e i coglioni di mulo di malta cioccolatosa che grazie a dio non ho assaggiato, sennò col cavolo che stavo qui a scrivervi.
^_^

Il sabato, invece, era la giornata destinata a concludere la partita di ruolo.
Due parole per chi, fra i miei lettori, non lo sapesse: si tratta di quella che reputo una fra le migliori storie che abbia creato. E' una derivazione di Elish, possibile futura nuova ambientazione, che io e Federichino abbiamo creato in una notte di tanti anni fa e che, per assoluta colpa e negligenza di entrambi, ci siamo poi parzialmente scordati.
In una sera, avevamo tirato fuori tutto il manuale, almeno, per quanto riguarda l'ambientazione. Pieno di dettagli poi perduti, ma ben fisso e vivido nell'immaginazione da restare lì ad assillarci, a chiederci di essere fissato, giocato.
Cosa che, appunto, è sgorgata da sola quando ho ascoltato la musica giusta: il doppio cd dei Nightwish, "Dark passion play". La prima traccia, 11 minuti, era la descrizione perfetta per la chiave di volta di un'avventura - le altre sono scivolate leggiadramente al loro posto senza troppa fatica, e il tutto in accordo col ritorno pasquale del Digia.
Purtroppo - come al solito - nemmeno questa, giocando due volte, siamo riusciti a finirla. =(
Galeotta, stavolta, la macchina di un'amica di Surya, che è venuta a giocare la sua prima partita di ruolo proprio sabato. Il fatto è che la doveva restituire alla legittima proprietaria, e siccome era in macchina con me non è che potessi costringerla a dar buca all'amica.
Così, sabato sera abbiamo chiuso la seconda parte.
Ed ora, a maggio, si giocherà la terza, che va a finire che mi tocca rimpolparla un minimo, sennò ci sediamo e finiamo quasi al volo (anche perché molti dei punti salienti sono andati con questa).
La storia - e lo chiedo a quanti di voi hanno giocato o letto il riassunto - è degna di un romanzo.
Di quelli che vendono. ^_-

...ma a me mi pesa il culo... =)PPP

Sabato, tra l'altro, il mio cellulare era defunto, per cui non ho letto i tremila messaggi di mia madre (che quando le dici "forse vengo" lo interpreta come "vengo non so a che ora" e se non rispondi non è il cellulare che è scarico, sei tu che sei morto) né quello di Gab che mi avvisava che veniva a dormire a casa.
Quindi, quando mentre dormivo ho sentito la porta che si apriva, ho visto fuori la luce ed ho pensato che fossero le nove ed era arrivato Gab chissà perché. E quando verso mezzogiorno l'ho sentita di nuovo, ho pensato che se ne fosse andato.
Invece la prima volta era Gab che arrivava alle cinque e mezza di mattina, e la seconda erano i suoi genitori, che mi sono trovato davanti mentre andavo al bagno e Gab se la dormiva della grossa.
Insomma, casa invasa per lo sgombro definitivo di materiali accumulati nella stanza, in vista a) del trasferimento ivi di Gab (era ora) e b) dell'arrivo dell'amico americano del fratello di Gab, che si fermerà un po' da noi.
Tra l'altro, c'era pure il fratello di Gab.
Quindi, la mia sacrosanta doccia l'ho fatta lo stesso, mi sono rasato e vista l'ora che s'era fatta, mi sono messo a sentire la partita alla radio, mentre giro su web.
Leggo: "L'inter pareggia 2-2". Capisco perché Simoncione m'abbia cercato alle 23 della sera prima.
Sento: "Gol di Vucinic!" (oviamente non così calmo, Rete Sport fa delle cronache passionali).
Penso: "Oddio, siamo primi, se vinciamo così siamo primi!"
Sento: "Gol di Cassetti!".
Penso: "OMMIODDIO!!!".
Sento: "Gol di Tiribocchi!".
Penso: "Cazzocazzocazzocazzo..." e mi gioco le coronarie per quindici minuti.
A fine partita mi sento leggero e felice come una Pasqua: siamo primi, e possono riprenderci come e quando gli pare, e alla Lazio non gli sembrerebbe vero di batterci domenica prossima nel derby e magari di finire pure in B, ma avendoci tolto lo scudetto. Ma 'sti cazzi, ora siamo avanti noi e tocca agli altri inseguire, e a noi non sbagliare. E se reggiamo fino alla fine...
SE...

Così, la domenica vola senza far nulla, solo riposo.
Niente impegni, niente scadenze (che ci sono, ma non le ho volutamente considerate, RiLL in testa), mi sono preso tempo per me senza pensare.
E la sera, io e Gab ci siamo sparati pasta al sugo e arrostino di Pasqua (io) dritto dritto dal pranzo con mio zio, bello croccante... gnam! Il tutto mentre vedevamo quel gran film che è "Non si uccidono così anche i cavalli?" di Sydney Pollack.
Poi cazzeggio su internet fino a orario limite - sempre sei maledette ore di sonno se il computer s'impalla - e quindi ninne...

Ninne...
E proprio non mi spiego perché, sentendo caldo sotto al piumino, quando mi sono agitato tornando alla veglia, per mettermi qualcosa addosso e dormire SOPRA alle coperte, io mi sia reso conto che stavo sognando zombie.
Meglio, stavo sognando una macchina, con una donna bionda e qualcun altro, che tornava a un palazzo, percorrendo viali alberati deserti, ma proveniendo da una zona un po' più caotica, e questa donna che entrava nel palazzo - sapendo che lì c'erano gli zombies. Tra cui c'era suo marito. E tra cui c'era suo figlio, che zombie non era!
Perché i miei zombies erano assai più terribili di quelli che ci fanno vedere.
Perché questi si nutrivano di carne umana, sì, ma non perdevano del tutto intelligenza e sentimenti: il bambino stava col padre, come normalmente si starebbe in una famiglia separata. Ma assieme a lui stava col branco di zombies... E magari il padre gli preparava il latte mentre a tavola si mangiavano una gamba umana... E lui se ne stava a disegnare su un tavolo mentre gli zombie ondeggiavano in salotto senza sapere che fare.
E questo favoritismo, certo non lo facevano alla moglie - vuoi perché lei cercava di recuperare il bambino, e quindi era una minaccia, vuoi perché semplicemente era l'estranea, o la preda, o non c'erano buoni rapporti col marito neanche da viva.
E poi non so, la donna entrava, gli zombie uscivano da porte e ascensori, lei finiva sul tetto, vedeva il bambino dalla velux, cercava di tirarlo via, il padre se ne accorgeva e andava a fermarla...

Poi non so.
La razionalità della semiveglia ha preso il sopravvento e tra l'altro ha fatto finire la cosa in maniera più plausibile e assai, assai peggiore di quanto avrebbe potuto farlo il sogno - che in genere salva tutti.
E m'ha lasciato così, con l'impressione cupa di qualcosa andato a male.

E la secca sensazione di aver già fatto un sogno simile - stessa donna, macchina, palazzo, ascensori, scena sul tetto - ma probabilmente SENZA gli zombies...

GrimFang

Era da un po' che non mi capitava...

2010-04-03T18:46:00.009+02:00

...di fare le 4.40 di mattina e di svegliarmi alle 15.46.
^_^

Galeotta è stata la decisione di andare comunque alla festa del CSC a Le Carrozzerie, locale di merda con musica conseguente.
Le feste del CSC fanno praticamente sempre cagare, si beve, in genere si chiacchiera fuori dal locale - perché dentro è impossibile - e si tappezzano di ormoni i vestitini eleganti di tutte le numerose belle figliole presenti; in generale, rimediando poi un mal di testa di discreta entità, un vuoto nel portafogli di cui avresti fatto volentieri a meno, e un eccesso di testosterone col quale si può rifoderare il cofano della macchina corazzando la testata.
Quindi, perché andare?
Non avevo voglia di ballare, né di bere, né di farmi il sangue amaro sulle giovani puledre che paccano con i tizi più insipidi su cui tu abbia mai posato gli occhi. Però...

Però Paolo L (la L sta per L'ennesimo, ma il soprannome è Pablito) e Andrea avevano già avuto una buca da me martedì per andare al cinema.
Però Pablito, Andrea e pure Michael avevano insistito, e, insomma, ci sarebbero andati non dico tutti, ma veramente tanti. E di sicuro non tutti per la musica.
Però Valentina, la mia collega, mi aveva chiesto se io andavo (poi non è venuta).
Però ci sarebbero stati un sacco di 'novellini' che non mi hanno mai visto fuori dal lavoro, e poteva essere l'occasione di togliermi l'etichetta di "quello che sta in videoteca".
Però tra loro ci sarebbe stata forse Chiara, bellissima ragazza acqua e sapone (che c'era - ma avvinghiata ad un tipo per tutta la sera), e forse Teresa che quest'anno finisce (che non c'era).
Però da quel giorno partivano tutti per le vacanze e non li avrei beccati per un mese.
Però non potevo continuare a dirmi che non li conosco e non li vedo fuori dal centro, se poi non vado nemmeno alle loro feste.
Però era veramente troppo tempo che il culo pesante mi teneva a casa senza farmi uscire. Ma proprio uscire di casa punto e basta.
Senza per forza dire "mi vado a divertire".

Insomma, vaffanculo - decido - stasera ci vado, e all'inferno tutte le remore su quello che devo ancora fare, oggi o domani!
E se è una festa di merda, non faccio un cazzo tutta la sera e mi sento pure male, pazienza!

Era proprio una festa di merda.
Iniziava alle 23, ma stavolta mi son ben guardato dall'arrivare in orario. Tra l'altro, ho traccheggiato tantissimo perché - giuro! - non avevo niente da mettermi.
Lo so, è allucinante, è tipicamente femminile, ma in fondo son convinto che in questo sia avvenuta la mia lotta col lato pesante di me stesso che voleva farmi rinunciare.
Quaranta minuti per scegliere un cazzo di vestito.
Vabbè.
A mezzanotte e mezza ero lì fuori, piuttosto deciso a non entrare: 'sti cazzi del bere e del rumore, tanto se resto fuori li becco tutti uguale.
E in effetti c'era un boato di gente fuori: arrivo, saluto, vengo salutato, combatto con me stesso sul se darmi un tono o fottermene allegramente - e grazie a dio vince la seconda.
C'è una chiazza di sbratto vicino al muro, e uno dei ragazzi di produzione - proprio il classico ritratto del bravo ragazzo educato, e anche un po' presuntuoso - appoggiato al muro con lo sguardo estraneo da sé, come se guardasse la Madonna senza capire chi lei sia. Dopo ho saputo che il rigurgito era suo, ma a priori sarà da me perculato a morte al suo rientro dalle vacanze! ^_^
Comunque, ce n'era più di uno decisamente alticcio. E fuori girava una boccia di buon Carrettiere.
La cosa più bella è stato un dialogo tra Pablito e una ragazza di fotografia di cui al momento mi sfugge il nome: lei si lamentava di una giornata, quella di giovedì, passata tutto il tempo a lavorare, poi la sera a casa sua c'era una festa che aveva giocoforza dovuto accettare e durante la quale aveva passato il tempo a reggere la testa dei vomitanti - ovunque in giro per casa. Tra l'altro, di 8 anni più piccoli, visto che lei ne ha 28 (considerata un'aggravante per quel che riguarda sia la capacità di reggere l'alcol che per quel che riguarda le sue scarse possibilità di divertimento). Tutto questo per alzarsi il giorno dopo presto a tornare al lavoro, per poi, al rientro a casa, essere accusata dai coinquilini di 'scarsa collaborazione' alle pulizie.
No dico, faceva lei, non volevo la festa e ve l'ho fatta fare. Ho passato il tempo a pulire gli sbratti. Ho delle giornate di merda e voi mi cazziate pure???
Non so da dove mi sia venuta:

"Ma di che ti preoccupi? Lo diceva pure Dante 'non ti curar di lor ma guarda e passa'... Se loro hanno una testa piccola così, il problema mica è tuo. Perché farti il sangue amaro?"
"Ma che cazzo" - risponde - "sono i miei coinquilini! Sono andata a vivere da sola..." - e aggiunge qualcosa sul vivere con la famiglia, che ora non ricordo bene.
"E perché, in famiglia non era lo stesso?" - ribatto, angelico. E mi godo lo spettacolo delle sinapsi che scattano e della sua espressione interdetta.
"Ottimo argomento!" - afferma Pablito, e mi godo soddisfatto il successo.

Irene, seduta col ragazzo - lui veramente brillo - mi chiede a bruciapelo una barzelletta sconcia. Mi prende in contropiede. Davvero non me ne viene in mente nessuna, e sì che ne so.
Alla fine, racconto quella del bordello coi due "lo famo strano" e il passante.
Lei ridacchia - e ringrazio l'alcol che ha bevuto, perché l'ho raccontata malissimo - lui proprio si vede che sorride e non afferra, mentre ripete a bassa voce l'ultima parola, cercando di capire.

Dopo aver cincischiato ancora un po' fuori, Pablito mi convince ad entrare. Ero un po' preoccuopato perché i tizi all'ingresso avevano la lista degli invitati e io non avevo confermato; e siccome avevano tutta l'aria degli stronzi... Ma Pablito mi fa passare come "+1" dopo il suo nome.
Dentro, 8 euro con consumazione - prenderò un vodka lemon che mi durerà per la serata - e poi 3 euro di guardaroba per mollare la giacca.
Tra la cassa e il guardaroba, tre tizi sconosciuti mi mettono in mezzo scambiandomi, davvero o apposta, per qualcun altro: mi accerchiano, mi sciacciano tutti entusiasti e parzialmente bevuti, e alla fine uno di loro insiste pure a chiedermi com'è andato l'esame di statistica.
Vorrei cordialmente ucciderli.
Del tipo scusi-permesso-coltellata-c'era prima lei.
Sarebbe abbastanza per farmi prendere a male la serata, ma dalla mia c'è il vantaggio di non avere scientemente aspettative, a parte quella di farmi due chiacchiere se possibile.
Dentro, è impossibile.
La musica - di merda - è elettro-bombapesante-noise-swaap-accennodibranofamosodeturpatodalsequencer-friiz-bzooow sparata a volume allucinante. E dopo un po' scopro il criminale chi è, sempre il solito diplomato in regia del centro - con cui ho anche fatto uno dei miei corti migliori - ma che dal punto di vista musicale dista da me quanto il mio culo da Betelgeuse.
Quindi la chiacchiera, dentro, si riduce a commenti brevi urlati all'orecchio.
Ma c'è subito una nota positiva: c'è Tambu, amico e studente di regia, perennemente single per sfiga, direi, visto che ha un carattere dolcissimo. Certo, non è un Adone, ma ha il suo perché. E' un po' che cerco di presentarlo a Momo - non tanto per fare la mezzana, quanto perché gli piacerebbe sicuramente come persona. E poi c'è Valeria, Yael, Alessia, Mauro... insomma, la compagnia è buona.
Pablito e Andrea me li perdo quasi subito; invece becco Trotti e Trotti: la prima mi fa un sacco di feste, la seconda conferma di possedere ancora il più bel culo su cui abbia mai posato gli occhi. Un culo che, quando lei cammina, non parla: scrive encicliche.
E in quattro e quattr'otto, finisce che ballo pure.
Sapete com'è, quando non hai un cazzo da fare e c'è la musica - per quanto brutta...

E capita persino il momento del cerchio in cui si viene tirati a turno al centro - grazie a dio su di una tripletta di Fatboy Slim non remixato - e faccio i miei due passi senza nemmeno accusare troppo il fiatone.
E poi, le feste che mi fa Valentina la rossa che corre a buttarmi le braccia al collo, e non solo lei, che fa dire a qualcun'altra dietro di me (non ricordo chi fosse)
"Però. E' bello essere accolto così!"
"Bellissimo!" - rispondo sorridendo voltandomi un momento.
E in fondo, ma anche in superficie, sono contentissimo che mi vogliano bene. Magari non declinato al meglio, ma mi vogliono bene. ^_-

Insomma, alla fine mi diverto.
Nonostante la musica, l'orario, il costo, l'alcol, il ballo, mi diverto e non mi sento male.
E quando ci buttano fuori, ci buttano fuori. Carlo mi chiede di riportare a casa Valentina - un'altra ancora - e Antonio mi chiede uno strappo. Antonio prima o poi ruberà il posto a Ghezzi, lo so; se non si metterà a produrre cinema sperimentale di contenuto.
A me non andrebbe ancora di tornare a casa. Si staziona fuori, la gente è ormai poca, ci intimano di non far caciara.
Martina la bionda se n'è già andata, e un po' mi maledico chiedendomi perché non ci provo con un amore come lei - che tra l'altro mi fece un bel po' di fotografie che non mi ha mai fatto vedere - e che era anche il direttore della fotografia del penultimo corto (o l'ultimo?) che ho fatto.
Su Alessia, più o meno dovrei metterci una croce sopra, con rimpianto; mentre Ilaria, chiacchierandoci assieme a un altro, ha rivelato di trovarsi sentimentalmente libera. Persino Valentina la rossa sembra avere un mezzo qualcosa con Francesco, che è un amico e quindi piedi di piombo.
Insomma, tonnellate di donne e, sì. Come mi aspettavo ho corazzato la testata della macchina.

Riaccompagno a casa prima Antonio (Pigneto), poi Valentina (Subaugusta).
E lei mi sorprende. Mi chiede come va a teatro. Io non ricordavo di averglielo detto.
La chiacchierata è piacevole, resto a guardare che entri nel cancello senza pericolo. Una sana abitudine che ho preso e che mi fa sentire galante.
Poi torno tranquillo a casa, alle 4 e tre quarti.

Il giorno dopo mi sveglio alle 15.46, coll'urlo di quelli del piano superiore per il gol della Roma.
Mi ascolto a razzo il resto della partita, e già che ci sto controllo la posta e facebook.
Ho una richiesta di amicizia.
Valentina.

GrimFang

Stai Bonino

2010-03-30T19:14:00.004+02:00

uFf'!
Finalmente un momento di tempo per raccogliere le idee e scrivervi di corsa! ^_^

Dall'ultima volta che vi ho scritto, ho girato tre corti come attore e Renata Polverini è diventata il nuovo presidente della Regione. Peccato, ero un entusiasta della Bonino.
Forse vi avrò detto, o avrò accenato a qualcuno, che per la prima volta mi sentivo come in uno stato di grazia, pensando che erano le prime elezioni in cui, chi vinceva vinceva, a noi c'andava bene.
Mi spiego: la Polverini è una sindacalista, e con un passato di battaglie sindacali, per quanto morigerate, non può in ogni caso prescindere dall'avere più occhio lei che un Cicchitto qualsiasi sulle condizioni - specie economiche - delle classi lavoratrici. E su questi argomenti alla Regione si fa tanto: basti pensare, ad esempio, ai corsi di professionalizzazione che organizza.
Col passare del tempo di campagna elettorale, pur essendo privo di televisione e giornali, questa sorta di simpatico ottimismo è andato scemando. Ci ha pensato in parte il nano (con la minuscola che merita, per distinguerlo da "il Nano" che è il figlio piccolo di Serenella), con una serie di pubblicità (via radio) in cui ogni candidato pareva fosse lui; in parte c'ha pensato proprio lei, vista di sfuggita in qualche filmato youtube, a etichettarsi da sola come "la sòra ceciona" che tanto mi ricordava la tizia della motorizzazione che mi fece l'esame della patente: "Che è 'sta vocina?... Tira fòri le palle!... L'òmo ha da puzzà!" (sic).

Immaginare una così alla guida della Regione un pochino preoccupa.
Ma tant'è. Le elezioni le abbiamo perse, per 70.000 e rotti voti, in pratica per un paese delle dimensioni di Mostacciano, immagino.
No, Mostacciano ne fa 30.000... ecco, Ostia!
Comunque, almeno in Lombardia saranno felici perché è stata eletta questa. Felici quelli che vanno alle riunioni, intendo. Sempre che ci vada anche lei.
Però va riconosciuto che - anche se non voluto - candidare la gnocca alle amministrative ha certamente l'effetto collaterale di incentivare il presenzialismo. Maschile. E visto che la parità dei sessi in politica è ancora da venire...

Quindi un po' viene da interrogarsi su che cazzo di paese sia questo.
Degio m'ha invitato all'analisi del voto, domani, ma se sto cotto come stasera la vedo difficile...
Ad ogni modo, ne discutevo con Barbara, vecchia amica che ora vive in Inghilterra, e in parte una spiegazione è venuta: se i cervelli sono fuggiti all'estero, a votare qua sono rimasti solo gli imbecilli.
Però ho come la sensazione che questo non basti a spiegare tutto...
Ipotizzare il masochismo di massa è troppo comodo; ipotizzare che l'estrema sinistra voti Berlusconi per esasperare il sistema lo è un po' meno - ma sembra una minchiata uguale.
Allora perché?
Non conosco amici di centrodestra che, al giorno d'oggi, specie dopo tutte le vaccate di Berlusconi & Co., sia rimasto tale. Dei due fascisti militanti che conoscevo, uno prima s'è messo a suonare il reggae, è diventato rasta e poi di sinistra. L'altro, ribeccato su FB dai tempi del liceo, m'ha confessato che ora è di centrosinistra perché col tempo ha capito che di là non c'era nessuno spazio per le idee. Per le persone. Per le rivoluzioni, magari.
A destra, semplicemente, non si cambia.
Il ragazzo dell'UdC è rimasto tale e quale, sempre avvelenato col Berluska, anche quando erano alleati.
E il mio amico Simone, che era di Forza Italia, è stato più il lavoro precario e l'inoccupazione che il sottoscritto a convincerlo che al massimo era meglio votare Fini o Casini, che era gente più seria.
Quindi perché? Perché? Perché!?

Niente, torna a venirmi in mente Cipputi.
E' vero che la sinistra sembra avere lo stesso carisma della muffa in un armadio, ma è possibile che il cittadino Cetto Laqualunque piuttosto che votare la muffa scelga le martellate sui coglioni?
Davvero, dopo che nella tv pubblica uno del centrosinistra fece capire che i programmi elettorali servono a pulirsi il culo, i cittadini siano convinti che sono meglio i programmi 3x2 delle televendite televisive? Davvero siamo così convinti che ogni volta che centinaia di migliaia di cittadini scendono in piazza sono solo un enorme scassamento di maroni, invece che gente non tanto all'esasperazione quanto maledettamente senza voce?
Davvero.

Al di là di sognare un partito nuovo, che cresca e nasca dal basso come a suo tempo fece la Lega, con toni volendo anche forcaioli come "C'avete il rotto il cazzo, siete tutti delle merde, adesso arriviamo noi", al di là di sognare qualcuno che, visto che a me mi pesa il culo, porti avanti le mie idee per me - idee nuove, niente revanchismo socialista o vetero comunista, ma che in fondo sempre le stesse belle cose dicano, con nuove immagini e rinnovata energia - al di là di questo, c'è da inventare forme nuove.
Forme nuove di protesta: lo sciopero in piazza non impressiona più.
Forme nuove di organizzazione politica: la forma partito è morta nelle sue interazioni interne, e c'è da chiedersi come cavolo rinnovarla pesantemente.
Forme nuove di amministrazione, e risparmio pubblico: la Svezia e i paesi dei vari global forum ce ne hanno mostrate a bizzeffe.
Forme nuove di società: orizzonti utopici, se possibile.
Forme nuove.
Ri-forme.

Io di idee, purtroppo, ne ho poche e confuse.
Ma se ne può parlare comunque.

GrimFang

Roaring 30s e il Ginosaji

2010-02-21T23:54:00.018+01:00

Adoro le feste in maschera.

Non il Carnevale in sé, che comunque sa essere gradevole, se non è strombazzmasspubblicizzato. Bel neologismo, eh? ^_^
Dico proprio le feste in maschera, a casa di amici, o quelle al Teatro Ygramul.
Sono le feste a tema: quelle in cui chi indice la festa spara lì un tema cui tutti si dovranno conformare. Tipo "Il Rinascimento" o "Film famosi", per intenderci.
Nel giro di una settimana, me ne sono fatte due.

Sabato 13 (febbraio) sera c'è stato il party "(Anti)Proibizionismo".
Una vita che aspettavo l'occasione giusta per vestirmi da Anni Ruggenti!
Ho sempre considerato quello un periodo splendido: per la foggia dei vestiti, il concetto attuale di retrò, il liberty, il Charleston, gli anni Venti... e Louise Brooks. L'altra sera ho visto Lulù (Die Büchse der Pandora), come fai a non amare una donna così... (e se guardate qui vedrete come Audrey Hepburn e Isabella Rossellini le assomiglino! Mentre qui c'è un video con una bella introduzione e immagini del film)
Gli anni del cinema girato in una settimana, delle slapstick comedies, quelli dipinti oggi da film come Gangster Story, La stangata, Gli intoccabili...
In pratica, il tema spaziava dai Venti ai Trenta, dando grande libertà di costume, ma anche una precisa chiave da interpretare: in fondo, uno poteva anche presentarsi vestito da bottiglia!
Nessuno l'ha fatto, però, e così il teatro si è animato di 'bulli e pupe', più qualche personaggio a tono come l'ubriacone di Mauro e i due distillatori clandestini usciti dritti dritti dalle zone rurali dell'America.
La musica, nonostante Simoncione come dj e il limitato numero di tracce a disposizione, era a tema: in pratica il cd di Lucio coi suoi Scaramanouche e un po' di tracce audio scaricate dalla rete, più qualche rifacimento moderno stile Sway di Bublé o in stile come Fever di Rita Moreno.

...datemi una parte in un film in costume d'epoca, e farò la mia porca figura! ^_^

E qui veniamo all'annoso "problema" - in realtà mi diverte un sacco - di queste feste: prepararsi il costume.
Normalmente, mi rode sempre il C perché sono un pigro di M, e finisce che il costume lo rimedio sempre all'ultimo secondo. E più o meno anche queste due volte è andata così.
Più o meno, però: per la festa anni Trenta, mi sono rivolto subito - con una settimana d'anticipo, appena saputo il tema - alla mia amica Alessia, che studia da costumista dove lavoro. Lei sulle prime m'ha illuso:
"Certo! Passa da me che rimediamo qualcosa, passo a chiamarti io."
Ovviamente, non s'è vista.
Del resto, poverina, era proprio un periodo in cui si doveva fare il mazzo.
Così, a tre giorni dalla festa finisco a parlarne con un altro studente di scenografia e costume, Adriano. Lui, con Andrea, Paolo e Michele - e Alessia, ovviamente - faceva parte delle poche persone, in verità, cui avevo sparso la voce della festa. Soprattutto, usando la frase-chiave "dieci euro, open bar" che sapevo avrebbe attirato l'attenzione perlomeno della metà di loro.
...ovvio, nessuno di loro è venuto, alla fine.
Però Adriano, m'ha dato la dritta giusta.
"Qualunque cosa fai, i baffi. Negli anni Trenta, portavano i baffi a punta. Alla Clark Gable."
Qualunque cosa fai era perché chiacchierando c'eravamo chiesti cosa potevo rimediare per vestirmi: bretelle, cinta, gilet, cravatta... E soprattutto c'eravamo chiesti per fare cosa c'avessi il fisico - zitti, voi due!
Bene, ora che i Paoli si sono zittiti prima ancora d'espeller fiato, vi dico che io avevo un'idea e Adriano ha concordato - solo che poi non l'ho fatta!.

Volevo vestirmi da mezze-maniche.
L'impiegato. Il broker, quello che raccoglie le scommesse.
Quello in gilet nero, visiera sulla fronte, camicia bianca con le maniche rigorosamente tenute su da due elastici neri.
Perfetto, vé?

Non ho trovato elastici e visiera.
Così, dopo aver ripiegato su quanto era possibile rimediare - a casa dei miei, con il supporto morale e anche reale, ma solo in rari momenti di lucidità, di una storditissima Valentina - mi sono vestito.
Cappello marrone di papà, che stranamente mi calzava bene, a tesa rigida.
Camicia bianca e bretelle blu, panciotto (gilet) quasi stesso colore.
Orologio da taschino.
Cravatta rossa, cinta nera, bretelle blu.
Scarpe di cuoio nero con suola dura e fibbietta laterale (sì, lo so, son più tarde, ma non sfiguravano).
Completo giacca e pantalone color avana.
Impermeabile stile spolverino blu notte con bottoni e cintura, ma senza fibbia.

Ero così.

Un figurino.
Quando sono entrato, m'hanno dato subito del piedipiatti.
C'era Gab che sembrava uscito dal Padrino, coi capelli impomatati, e Renato che se Marlon Brando fosse ancora vivo sarebbe andato da lui a strizzargli la guancia e sussurargli "Bravo, picciotto". Max che ha rimediato non so dove una macchina fotografica più o meno dell'epoca e un flash a parte, e s'è messo a fare il servizio a Katia vestita da diva.
Lalla in abiti maschili sfoggiava la custodia del violino, tipico nascondiglio da mitra, mentre Marty aveva l'aria del bullo da strada, quello che passa il tempo a sfangare la giornata con lavori più o meno puliti.
E poi c'era FranS vestita da starlette dei localini anni Venti, e due estranee - le uniche non già conosciute fra noi - vestite da cocottes. E la smetto qui, sennò non la finisco più.
Le due cocottes?
Diciamo così: in tempi di magra le si sarebbe potute giudicare passabili, se non fossero intervenuti alcuni fattori tipo
a) una era la "leader", fra le due, ma l'altra a una certa l'ha mollata per andarsene a un'altra festa
b) quella che se n'è andata era la più carina
c) quella ch'è rimasta stava fuori di cotenna
d) quella rimasta era anche un po' piattola
e) dio mi perdoni, ma ho lasciato che si appiattolasse al mio amico Lele, pur di non avercela io
f) Lele perdonami
g) hanno battuto lo sconto all'ingresso barattandolo con un balletto di Charleston
h) pietoso
i) davvero pietoso
l) e quando dico pietoso non avete idea di che intendo
m) finché è rimasta, quella che è andata via per prima aveva la stessa vita sociale di un orso polare in uno zoo
n) per la serie "dai, integriamoci!"
o) quando ha cercato di fare conversazione l'altra, ha tirato fuori i segni zodiacali (BRUTTO segno!)
p) varie ed eventuali.

Ad ogni modo, è stata davvero una gran bella festa.
Al momento in cui lo stereo ha passato Fever, le nostre ragazze - non le ciarlestone - si sono lanciate in un ballo stile-provocante a cavalcioni delle sedie: risultato finale, FranS ha alzato la gamba, arpionando quella di Marty davanti a lei e cappottandola all'indietro. ^_^
E alla fine, m'è preso il guizzo del fotografo ed ho voluto fare prima la foto-ritratto d'epoca a tutti e poi una vera e propria storia per il "fotoromanzo".
Ci sto ancora lavorando, ma viene su bene: le foto della festa sul faccialibro le ho messe, quelle del fotoromanzo - che fotoromanzo non è - le metto appena finito.

Per quanto riguarda l'altra festa, il 20 febbraio, altro sabato, il tema era più sfaccettato.
Sotto un cappello generalista, i "Pro e contro", c'erano in realtà tanti sottotemi: gli opposti, i contrari, le contraddizioni, i paradossi e le nemesi.
Fin dall'inzio su questo aspetto si è catalizzata la mia attenzione; ma visto che farsi l'armatura da Dottor Destino era improponibile, anche stavolta avevo bisogno di un'idea fattibile
Ora, in tutte le feste che propongono un tema simile, spesso si cerca una persona con cui fare coppia: Max e Katia erano vestiti da elettrone e protone, e avevano un neutrino che faceva un male cane quando te lo lanciavano addosso ^_^; Wandina e Vale da regina Bianca e regina Nera degli scacchi/Alice; FranS da inferimerina e Sborbs da degente (in accappatoio e ciocie!); e così via.

Tra l'altro - breve excursus - ne avevo parlato con Wanda per vedere se trovavamo un costume a tema per un trio, e aggregarmi a lei e Valentina.
Ne abbiamo parlato marted' grasso, in macchina, dopo la di lei disavventura da me, cavaliere senza macchia e galantuomo, risolta.
Dopo una giornata bestiale, poche ore di sonno e delirio in videoteca, poi di corsa a casa, una mangiata - anzi, sbocconcellata, al volo e via a teatro per le prove - pioggia, pioggia, pioggia - dopo essermi trattenuto un po' a teatro e finalmente arrivato a casa; dopo aver cercato parcheggio mezz'ora, e averlo trovato stretto fra due macchine che per uscire son dovuto scivolare in uno spazio microscopico dalla parte del passeggero; quando finalmente avevo richiuso l'ombrello e il portone del palazzo dietro di me, squilla il telefono.
A Wanda s'era fermata la macchina, batteria a terra, e sperava in un salvatore.
Ero a casa, cazzo.
Non vedevo l'ora di trovare sotto la mia schiena il letto.
Sperava di trovare qualcuno ancora a teatro.
No, Wanda, sono a casa. Quella nuova. Dove sei.
Al Qube.
Beh, mi dico, dai è vicino. Ed ho i cavi.
Che culo che hai, ho i cavi.
Insomma, parto al salvataggio della fanciulla: riapri l'ombrello, ritorna alla macchina, richiudi l'ombrello, riscivola in macchina, manda un sms a Radio Rock giusto per farti approvare dal popolo notturno (e fare ancora una volta la figura del tombeur de femmes con la speaker ^_-) e vai.
Arrivo da Wanda, truccata da angioletto, e dalle sue due amiche, una truccata da diavoletto e un'altra che non mi ricordo da che era vestita. Tutte pronte per andare a ballare al Qube, alla festa di martedì grasso. E sotto la pioggia, ridi, scherza, collega i cavi, e dai che la macchina parte.
Ok, Wandina, ora però tiella un po' accesa. Guarda che dopo comunque rischi che non ti parte comunque, eh? Se te ne vai a ballare, non ti stupire se ti si riscarica. Comunque ora spegnila e prova a riaccenderla da sola, vediamo se parte.
No.
Ridiamo, ripiglia i cavi, ricollega, ricarica, scatta foto ricordo, ridi ancora, ristacca i cavi, decidi che cavolo fare. Alla fine è meglio se pisci la serata e torni a casa.
Ridono, affermano che hanno conosciuto più gente lì fuori con la macchina in panne che quanta ne avrebbero conosciuta dentro. Torni a casa?
Ah, già. E se le si ferma la macchina di nuovo?
A quel punto già sapevo, e mi s'intravvedeva l'aureola.
Ti scorto fino a casa.
E vai, io su una macchina e lei davanti a me sulla sua, dal Qube all'Eur - ed io abito a Torpignattara. Intanto mando sms di aggiornamento a Radio Rock e mi tajo a sentirmi definire "Ufficiale e gentiluomo" da Dj Loredana, e a guardare cosa fa Wanda nella macchina avanti a me.
Alla fine, Wanda accosta prima di casa sua, sente odore di bruciato, meglio non andare avanti. Fa benissimo, il meccanico poi le ha detto che si poteva incendiare. -__-
Quindi l'ultimo tratto se lo fa in macchina con me e poi, piacevolissimamente, siamo rimasti a chiacchierare fino a un orario indicibile. Abbiamo ballato White Wedding in macchina, da seduti, ci siamo tajati come dei pazzi, abbiamo fatto un sacco di foto e passato un bellissimo martedì grasso. ^___^

Avete notato il mio concetto di "breve" excursus? ^__^

Tornando alla festa, mi viene in mente un'idea geniale, e un'altra di scorta.
Il bello è che quella di scorta, poi, l'ho suggerita a Simoncione e poi l'ha fatta Martina - che manco aveva sentito Simoncione! ^_^
Era vestirsi da satanasso con un'ampolla al collo e fare il Diavolo e l'Acquasanta! ^_^
Invece, quella primaria, che poi ho fatto, era una cosa fantastica, ma che non tutti avrebbero capito. Però ero sicuro che quei pochi che lo conoscevano avrebbero riso, riso a crepapelle.
Mi sincero quindi di poter essere truccato in viso da Erika, e poi, il giorno stesso, via i baffi.
Devo ammettere che erano secoli che non mi toglievo tutto, anche i baffi. Che poi erano quelli della maschera anni Trenta, quindi erano pure bellini, ci tenevo. Io ci tengo ai baffi! ^_^
Con tutto che, adesso che sto senza, un sacco di ragazze dicono che sto meglio.
Macchècciufolo, io non mi ci trovo molto, senza niente! =)P
Vabbè, la faccio breve anche perché un'altra pagina ed entro in concorrenza con la Bibbia.
Vado da Erika che m'invita a cena prima di truccarmi la bocca e rendermi impraticabile la cibazione. Così si fanno le dieci e mi finisce di truccare che sono quasi le undici.
Ma sono preciso al Ginosaji (guardatevelo coi sottotitoli, anche se sono sballati!).
^____^

Arrivo alla festa che sono le undici e qualcosa. Tipo e mezza.
Visto che non piove, e memore dell'ingresso scenico di Max e Katia - che s'erano cambiati fuori - la settimana prima, poso tutto e finisco di mascherarmi.
Ho le mani pittate di bianco sopra e sotto, e per guidare senza rovinare il trucco, Erika mi ha fatto mettere dei guanti di lattice. Tra l'altro, con la dipinta di bianco e gli occhi di nero, nel traffico mi s'è affiancata anche una volante: fortuna che è bastato voltarmi leggermente dall'altra parte. Vai a spiegargli che andavo a un festa in maschera dopo la fine di Carnevale, coi guanti di lattice. Facevo prima a inventarmi che tornavo da una reunion di fan dei Kiss.
Mi tolgo i guanti, saluto una coppia di sconosciuti che esce, ed entro.
Nei due giorni precedenti, mi ero studiato (si fa per dire) la postura e i movimenti del Ginosaji. Tiro fuori il cucchiaio, e faccio il mio ingresso.
Erika (l'altra) si schianta a terra dalle risate, e con lei Irene e il suo ragazzo. La cosa fantastica è che non tutti mi hanno visto subito, per cui ho avuto modo di apprezzare le reazioni di ciascuno. Quando sono entrato nella sala è stato come lanciare una biglia di metallo in una cristalleria: qualcosa è rimasto intonso, il resto ha fatto il botto. Si è alzato un boato di risa e applausi, e mi sono beccato un reiterato "Tu sei un genio! Tu sei un fottuto genio!" da Gab.
Il secondo "Tu sei un fottuto genio!" - stesse parole - me lo sono preso sul faccialibro, da Olivia (ve la ricordate, Olivia?). Il che mi rende parecchio orgoglione.
La misura del successo del trucco e dell'idea - la mia immagine di profilo sul faccialibro è ovviamente diventato me da Ginosaji - è stata data dal quantitativo impressionante di foto con me che tutti si sono voluti fare, e dal fatto che tutti quelli che non sapevano da cosa ero vestito rosicavano al punto che mi hanno fatto promettere di mandargli il link al filmato.
^_________^

Beh, signori, si è fatta una certa, ed io domani lavoro.
Sono stanco perché stamattina ho fatto una levataccia per girare un corto. Uno dei ragazzi di scuoa.
Facevo la parte di un montatore in sala montaggio che, col giornalista, commenta la bellezza della tipa intervistata da lui nel servizio che sto montando. Due battute:
"Certo che è proprio fregna...." e
"E chi la butta? Questa la MANDO IN ONDA!"
^_^
Eh già, proprio cucita per me, eh?
La settimana prossima ne ho un altro, che mi prenderà due mezze giornate.
E quella dopo un altro ancora.
^___^

Che dite, sto a sfonnà?

GrimFang

PS: ah, ero vestito così

SPOILER

2010-02-16T01:28:00.006+01:00

Attenzione: quelle che seguono sono le recensioni online dell'antologia in cui compare il mio racconto! Beh, ho estratto solo quelle sul mio racconto! ^_^'

Se non l'avete letto, possono fregarvi del tutto la gioia di leggere quello che ho scritto! Quindi, NON PROCEDETE OLTRE!

E ci sono anche i link alle recensioni complete.

Si parte da Daniele Barbieri, omonimo di un mio docente di semiotica, nonché avido lettore di SF e quindi esperto. Ed è un po' brutta!
Da "Carta":

"Se posso fare il vecchio zio consiglierei a [GrimFang] di riaggiustare il suo «Jebediah Jonze»: la sua idea di fondo era eccellente ma la scrittura non è all’altezza."

Se consideriamo che poi gli ho scritto un commento, e lui mi ha risposto via mail e io gli ho risposto a mia volta e lui non mi ha risposto più... forse perché gli ho detto che quel "scrittura sciatta" che mi ha messo nell'email non m'era andato tanto giù... beh, insomma, fa male.
Ma consoliamoci e guardiamo invece con quella di Intercom, storico sito italiano di fantascienza:

"-"Jebediah Jonze", di [GrimFang] (pagg. 125-132) - in un futuro, un uomo è alle prese con un guasto al suo archivio alla Time2Travel, che fornisce "… l’archiviazione completa della memoria, ricordi parziali o sgradevoli compresi." (pag. 130). Avendo visto un suo ricordo rimosso, ha creato una sorta di cancro, che si stà ora propagando a tutti, i suoi ricordi archiviati.
È proprio la ricerca della causa di quel fenomeno che lo porta a capire ciò, e a ricordarsi quell’avvenimento. Cosa che, ovviamente, lo farà stare molto male.
Evidentemente è un monito sulla pericolosità di simili archiviazioni, che potrebbero, un giorno, diventare possibili."

Le altre sono invece generiche sull'antologia, ma vi riporto il link a quella di WebTrek, che vi spiega esattamente di che sto parlando.
Beh, una buona una cattiva, palla al centro, no?
^___^
Oddio, anche se a ben guardare questa seconda è neutra... -__-

...almeno, domani viene la nuova collega per la sostituzione di maternità: so solo che è giovane e si chiama Valentina.
...una bòna, una cattiva... ^__-

Buona vita!

GrimFang

Avevate ragione!

2010-02-10T23:53:00.005+01:00

Oggi, mentre tornavo dallo psicologo, sono stato folgorato da un pensiero.
Più o meno era formulato così

"Cazzo. Avevano ragione!"

Il riferimento, è a tutte quelle persone che, venute a visitare la mia nuova magione, tra i primi pensieri avevano espresso il consiglio (o commento) seguente:

"Beh, ora, letto a una piazza e mezzo, no?"

sottolineando come, al posto del mio letto singolo, fosse il caso di passare ad un giaciglio di diversa natura.

Ora - a ben giudicare dalla faccia del Degio e dal sopracciglio inarcato del Digia - è d'uopo una precisazione.
No.
Non è successo niente, calmatevi.
E' solo un post filosofico-esistenziale, non c'è sugna gossippara.
=)P

A costoro, comunque, avevo opposto il mio rifiuto: il letto a una piazza e mezzo non mi sembrava logico, e razionalmente non lo è ancora, tanto che in effetti, non credo che lo comprerò.
Le ragioni sono prettamente economiche, prima che di spazio.
Un letto costa, tanto per cominciare, ma non è da solo: una volta che compri lui, devi comprare un materasso - sennò che letto è - e col materasso il coprimaterasso, almeno un paio di set di lenzuola, quindi coperte e piumone. Fosse solo il letto...
Il secondo corollario, è che io qui, sto in affitto. Ospite. Non è uno spazio mio. Visto quello che costa, non è che uno lo compra per lasciarlo al momento di andarsene. No?
Certo, voi direte, te lo porti via. Lui, il materasso, il coprimaterasso, le lenzuola, le coperte e il piumone.
Col trasloco hai fatto trenta, perché non fare trentadue.
Vero. Ma se torno a casa dai miei quella roba non avrebbe collocazione: nella mia ex-stanza, ora parco giochi dei nipotini, c'è già un letto, ed è doppio: uno sopra e un altro estraibile da sotto. Assai più comodo e funzionale di una qualsiasi piazza e mezzo.
Sara avrebbe la soluzione più ovvia, immagino: semplice, non torni dai tuoi.
Ma se anche fosse possibile - pecunia docet - immagino che se trovassi una stanza sarebbe già ammobiliata e con letto, e i padroni di casa potrebbero non avere nessuna voglia di spostare il loro per farci mettere il mio, che magari manco ci entra. O mi ammazza lo spazio.
Quindi no, quel letto, appena fuori di qui - e qui non ci starò in eterno, per ora sono garantito per un anno - andrebbe a ingrossare le fila dei materiali ammucchiati nei garage, in attesa che un giorno possa avere una busta paga fissa tutta mia, e magari una casa, probabilmente con un mutuo sulle spalle a forma di corno piccolo del K2.
Nel qual caso si potrebbe effettuare il rituale per risvegliarlo, disseppellendolo dal sudario di plastica in cui sarebbe rimasto avvolto per anni.

No, per questi motivi credo che sia una scelta giusta non pensarci proprio a comprarlo.
Ma resta il fatto che avevate ragione.

Come fai a darci ragione se dici che non lo compri? - voi dite.
Di che caspio abbiamo ragione se ci hai appena argomentato dandoci torto? - continuate.
...mi piacciono questi dialoghi.
^_^

Il fatto è che non solo quel letto ci starebbe bene, e questo è un punto a vostro favore, ma è il significato di quel letto ad essermi diventato chiaro.

Non sono ancora così rincoglionito da riferirmi a quel significato, Paolo, sto parlando del significato simbolico.
Il letto singolo, è una prigione.
Una prigione dorata, per carità, dove ti accoccoli quando ti senti freddo e solo e ti prendi cura di te stesso. Ma è a un posto. E anche se può ospitare due persone, il suo problema è che è nato per un posto.
Ed eccolo lì, il simbolo della mia vita in questa casa, e di come l'ho affrontata. Una gara di resistenza con me stesso, da solo.
E' un po' di tempo, infatti, che m'interrogo sugli alti e bassi della vita da single, trovandoci gioie infinite come l'obbligo alla cura di se stessi e torture tormentate, come l'aumento delle sigarette per combattere i momenti di vuoto. O i piccoli momenti di panico quando ti senti un po' troppo solo. Il piacere di dominare il tuo tempo e l'affanno di sprecarlo. La goduria peccaminosa di governare (o meno) i tuoi spazi, contro lo smarrimento nella loro gestione.
In particolare, mi chiedo quanto mi sia lasciato andare sul binario della vita da single che dovrò poi sacrificare nel momento in cui il mio coinquilino verrà veramente ad abitare con me. Cosa che, tra l'altro, sembra farsi sempre più prossima. Un timore che avevo già due mesi fa, prima di entrarci, e che a guardarmi indietro mi sembra di avere bellamente scordato in tutto questo tempo. Sottovalutato.

Ed ecco che, oggi, tutto mi è sembrato chiaro.
In questi mesi, se da una parte mi sono rilanciato in avanti - io, sempre recalcitrante davanti a tutto - con una spinta autoinferta verso la necessaria autosufficenza, dall'altra mi sono barricato, difeso, perché troppi attacchi contemporaneamente non li potevo subire. Per paura; per governare le mie paure. Insomma, in soldoni mi sono fatto un po' più orso.
Non dico che ho ridotto la mia vita sociale, ma che ho rinchiuso il mio spazio vitale: prima non avevo che una stanza coi miei, che non era nemmeno mia - da piccolo la dividevo con mio fratello, poi comunque non ho avuto privacy. Adesso che ce l'ho, ho segnato il territorio. Non dico che c'ho pisciato, ma quasi.
Prendere possesso, abitare, colonizzare: sono due mesi che mi trovo qui e ancora non ho attaccato poster e quadri alle pareti. Solo dopo questa riflessione ho trovato la voglia di farlo. Può sembrare una contraddizione, ma è la differenza fra abitare ed essere abitato.
Io finora con questa casa ci sono sceso a patti.
Io non faccio male a te, tu non lo fai a me. Io, poi, sono un abitudinario, quindi mi riesce anche facile. Ma così non va bene: non è lo spazio a vivere sui miei ritmi, a prendere vita da me. Non l'ho minimamente caratterizzato, mi sono limitato a qualche tocco personale - non a caso, la cosa che mi dà più gioia è il tavolinetto di Ikea, la lampada... le cose che ho comprato per me. Per la mia stanza.
Ovunque essa sia e sarà.
E di conseguenza, mi sono stupito a notare come non abbia affatto voglia di attaccare molti dei poster o dei quadri che mi sono portato. Non rispecchiano più me. Non sono adatti a questa stanza, alla vita che voglio avere in questa stanza.

Stare in solitaria è bello e gratificante, ma non si può vivere, così. Va bene per dei periodi, ma alla lunga ti porta a chiuderti.
In un letto singolo.
Dove gli altri possono anche esserci, ma non sono previsti.
Sono temporanei.

Il letto singolo è lì.
Mi guarda, dall'angolo opposto della camera, e ghigna, cattivo.
Sa che non lo sostituirò, ma sa anche che ora è guerra aperta.

GrimFang

SBAM!

2010-02-01T10:44:00.020+01:00

Dovrei raccontarvi di come mi sono procurato quel bel taglio sulla fronte di cui alcuni di voi già sanno, ma col passare del tempo le cose sembrano sempre meno interessanti.
Soprattutto dopo che ogni persona che incontri, da quel fatidico sabato in cui ho clamorosamente impattato contro un supporto in ferro, ti rivolge solo una domanda - in più declinazioni:
"Che cazzo hai fatto?!?"

Alle prime trecentosessanta rispondi con la versione - sempre meno accurata - realmente accaduta dei fatti:
"Sono andato a vedere lo spettacolo di Marco al Teatro Sala Testaccio: la sala era bassa e piena di sedie, con la volta a botte. Stavo scegliendo il posto, uno a lato corridoio, quando ho pensato che forse era meglio quello accanto, a lato muro. Ora, avevo un proiettore sparato negli occhi, visto che davo le spalle al palco, e stavo sistemando la giacca sullo schienale; quindi quello che c'era accanto a me era tutto in ombra! Vado per spostare la giacca e SBAM! C'era un altro proiettore, spento, e la sedia accanto al muro ci stava proprio sotto. Ci ho dato una capocciata clamorosa: Pelé in Brasile sta ancora applaudendo. Un istante dopo mi sono ritrovato seduto al contrario sull'altra sedia: mi avevano ceduto le gambe ed ero finito col culo preciso sul pianale. Mi sono fatto un taglio netto e sottile, tanto che dopo, quando mi medicavano, il farmacista m'ha chiesto se l'avevano fatto col bisturi..."
Col passare delle persone diventava:
"Ho sbattuto." ^_^

Il taglio, quasi di dieci centimetri, me l'hanno prima fatto disinfettare e poi tamponare con la carta igienica bagnata, "come quando ti radi" ha detto il signore che m'ha convinto a far così.
Solo che poi resta appiccicato tutto; ma almeno mi ha fatto vedere tutto lo spettacolo.
Povero Marco, era preoccupatissimo; ma è la faccia di Gianni (altro studente CSC) quando m'ha visto, appena ha saputo che avevo impattato con un proiettore... lui si occupava delle luci!
Quando l'ha saputo s'è affrettato a dire:
"Non l'ho sistemato io!"
Adesso aggiunge anche che lui voleva toglierli... sarà perché teme ripercussioni sul prestito dei dvd? ^_-

Comunque, c'era anche Erica con la madre, che è medico, e a fine spettacolo mi vedono e - seconda delle innumerevoli spiegazioni (la prima era a Marco, Gianni e tutti quelli che m'hanno dato subito una mano) - una volta saputo mi accompagnano in farmacia, dove mi disinfettano, impomatano e bendano.
Oggi mi sono tolto il cerottone bianco che mi prendeva mezza fronte, finalmente, ed ho visto che in effetti, oltre a scamparmi i punti, mi sono scampato anche la cicatrice. Che fosse stata una di quelle che potevano diventare fiche, tipo quella che ti taglia la faccia passando su un naso o su un occhio, avrebbe anche avuto un valore estetico, magari... Ma questa al massimo mi avrebbe reso strana la fronte quando la corrugavo.
Molto meglio così! ^_^

Quindi anche quest'avventura è passata.
Al momento, la ricordano giusto un paio di crosticine.
Fletto i muscoli e sono nel vuoto,

GrimFang

Trentacinque portati bene

2010-01-21T14:22:00.014+01:00

E così, ne ho fatti 35.
E' un bel numero, mi piace.
Ti senti abbastanza a posto per non essere ancora un quarantenne, e quel cinque fa tanto cifra tonda, mezza decade pulita sulla quale ti puoi appoggiare e sentirti a casa.
O è solo che vivo da me già da due mesi (giorno più, giorno meno).
Ma è anche strano.

Potenzialmente inquietante.

Per la prima volta ho consegnato (io!) per primo (io!) un testo che mi era stato richiesto per la metà di gennaio, se non oltre. Una cosa di Elish, per il prossimo libro.
Ho anticipato, che dico, di più, bruciato una scadenza!
E quando mai?!?
Tutti voi dovreste temere che il cielo ci cada sulla testa.

E ancora, il giorno del mio compleanno non ho fatto niente.
Niente feste. Non ho organizzato nulla, mi sono rilassato e basta; pranzo luculliano (a dire il vero Lucullo ci sfigura, con quel pranzo! ^_^) a casa dei miei e poi giusto un salto da Erika e Vincio per un brindisino. E una partita al volo a qualcosa.
Niente stress da "invito cinquemila persone e vengono in due". Basta.
Figuratevi che persino a teatro, il martedì successivo, mi sono scordato di portare i pasticcini! E dire che l'avevo pensato: martedì festeggio e porto qualcosa da mangiare. E invece, arrivo lì, guardo Vania che ha messo i tavoli con su patatine e bevande e mi ricordo tutto solo in quel momento!
Ho dovuto far precipitare Vania a correre ai ripari dall'alimentari accanto - tonnellate di gelato in vaschetta!
E in tutto ciò, l'emozione più importante era la sorpresa.
Piacevole sorpresa. Spiazzamento.

Segni della vita che cambia? Mah.
Intanto, comincia a non dispiacermi affatto il non possedere un'antenna per il digitale terrestre. Se voglio vedere un film, lo vedo in dvd; mi manca giusto un po' l'informazione - praticamente, tolte le news by AnsIa sul telefonino, non so una ceppa di quel che accade attorno a me - e magari il film serale che non scegli, ma che ti capita come una sorpresa. Però, mi accorgo di quanto fosse insinuante quel desiderio di dire "accendo la tv che fa compagnia", quel "vediamo che c'è" che diventa un pericoloso riempitivo dell'esistenza.
Per l'informazione, ho provato a comprare il giornale - cosa alla quale non mi sono mai abituato. Ne ho comprato uno in due mesi. E ho letto due pagine.
Lettura assai gradevole - è il giornale di Travaglio - ma non ne ho letto oltre.

Intanto, incasso i complimenti per l'ennesima comparsa in un corto di scuola, qui.
Più o meno, hanno detto "il corto fa veramente schifo, ma tu sei eccezionale: c'è un momento in cui fai uno sguardo...". Inutile dire che questo mi ha fatto felice come una pasqua, ma stavolta me lo sono tenuto per me. E per voi, ora.
Avere i complimenti da un montatore - che è quello che si guarda anche tutti i brani di girato che NON andranno nel film - è sempre una gran cosa, ma averli per uno sguardo lo è ancora di più. Specie quando ci hai ragionato per farlo così.
Però, se non vi dico che scena era... il racconto perde!!! ^__^

Tempo fa, dopo aver fatto una particina ne "L'inquilino", altro corto di scuola, mi cerca Davis - studente straniero che in quello faceva la comparsa assieme a me, stessa scena - e mi chiede se voglio fare una parte nel suo. Non mi spiega molto, ma visto che non impegna tanto tempo, decido di accettare.
Per di più, è in orario di lavoro, quindi chiedo di potermi assentare un'oretta... di riposo! ^_-
Non mi spiega molto, so che c'è una parte della scuola trasformata in lavanderia a gettoni, e che siamo in scena in tre e poi arriva il quarto. Dentro ci saremo io e Marco, seduti sui divanetti ad attendere che la nostra roba si asciughi. Poi arriverà Giacomo e ci sarà una serie di movimenti in cui ci s'incrocia e poi io esco. Nel frattempo - fra noi che attendiamo e lui che entra - c'è Angela.
In cima a una scala.
Con gonna corta.
E noi due, seduti, cerchiamo di spizzarle con discrezione le mutande.
Poi quando entra Giacomo c'è proprio la folata di vento (un grosso ventilatore posto sotto, fuori inquadratura) e le vediamo proprio il culo.
Aggiungeteci che tutta la lavanderia è tappezzata di foto di gnocche discinte e avete il quadro completo.
O quasi.

Già, perché la cosa fantastica è che a me, GrimFang, lei non piace.
Non mi dice niente, la trovo scialba, volgare. E, adesso lo so, ha anche un brutto culo. ^_^
Quindi, tutto diventa divertente, e studiare i possibili movimenti, le facce da fare...
...si Paoli, lo so, "un porco come me le deve conoscere tutte"... spiritosi...
^__^
Insomma, lo sguardo in questione è proprio quello della folata di vento.

E il complimento era proprio per la pulizia, perché non era esagerato, perché iniziava con un accenno di stupore che poi diventava eccitazione e svariava subito in paura d'essere scoperto, distogliendolo, ma senza rinunciare ad altre furtive occhiate.
Bello.
Non vedo l'ora di darci un'occhiata da spettatore a quello sguardo.

In conclusione, i miei trentacinque sono cominciati bene.
Anzi, sono portati bene, come un cappotto nel quale mi sento a mio agio.
Nonostante le cose non vadano perfettamente, considerato che ho un nipotino di due mesi in rianimazione al Bambin Gesù...
Ma mi dicono che sta già meglio, non preoccupatevi!
Buona vita!

GrimFang

Poiché mi pressate

2010-01-12T14:50:00.007+01:00

^_^

Beh, tanto per cominciare, buon 2010!!!
Visto che ancora non ho internet - ma ormai è questione solo di un filtro Adsl da comprare da qualche parte - questo sarà solo un brevissimo post, per rispondere a chi (leggasi Degio) insistentemente vuole nuove.

In effetti, il tempo trascorso fa sbiadire i ricordi, per cui, anche quelle disavventure ai limiti del tragicomico con cui ho chiuso il 2009 forse non riuscirei a raccontarvele con la dovuta dovizia.
Ad esempio, il resoconto del Terzo Giorno, in cui Dio creò gli alberi e le piante, e il soffitto di camera mia l'Acqua. ^_^
Appena messo piede nella nuova stanza, tac! Un tubo del riscaldamento decide di cedere dopo cinquant'anni e passa. E proprio in camera mia, anzi, sul comodino ai piedi del mio letto! =)P
Il tic-tic dell'acqua sul legno mi porge così il benvenuto alla mia nuova esistenza...

Ma non è il solo.
Sono assiduo del dentista da prima di dicembre, perché mi hanno devitalizzato un dente e ora devono farmi la capsula...
Sorvolo sulla quantità di appuntamenti persi, tra un turno di cambio autisti e mezzi dell'Atac e una leggera afta in bocca che, non sapevo, impedisce ai dentisti di stressare ulteriormente il cavo orale per non provocarmi un florilegio di afte dappertutto. Ma è il numero di volte che ci devo andare, ad essere impressionante. E una volta fai questo, un'altra volta fai quest'altro... Quante saranno, complessivamente, dodici?
Comunque, poco prima del ponte dell'Immacolata, finalmente riesco ad avere la capsula provvisoria: addio dente. Ora ho una cosa montata su un perno piantato nell'osso della mandibola, che in seguito sarà sostituita da quella fissa.
Già, perché questa è mobile: è incollata, ma deve potersi all'occorrenza sfilare per lasciare che il dentista possa continuare il lavoro.
Le raccomandazioni sono le solite: non stringere i denti, masticare o fumare per un'ora. In più, evitare di mangiare cose dure come torrone e cioccolata proprio da quella parte. E io lo faccio!
Come avrete capito, il sabato 5, 24 ore dopo, il dente mi si sfila restando piantato in un panino (pane in cassetta!) al prosciutto. Lo recupero e lo rimetto al suo posto, proponendomi di fare assai più attenzione, perché adesso - in teoria - dovrebbe reggere meno.
Domenica 6 mi si sfila mentre mastico un morbidissimo rotolino alla nutella, ma prima che me ne possa accorgere nella masticazione immediatamente successiva finisce sotto i molari, indi parte nel mio stomaco e parte nelle parole irriguardose rivolte verso l'alto dei cieli nei confronti di figure che qualcuno definisce sante, fuori dalla mia bocca.
Non c'entra niente, ma lunedì 7, mentre da Feltrinelli acquisto un cd che mia madre deve regalare a mio zio per Natale, mi scivola dalla mano sinistra la cuffia che volevo indossare per ascoltare i brani in loco, e scatta come una molla chiudendosi sulla mia testa.
La stanghetta degli occhiali non regge all'urto e si trancia di netto.

Ora, potrei dirvi che al cenone della vigilia non avevo fame ed ho mangiato pochissimo, o mille altre quisquilie di questo tipo; ma il succo è che, come un po' di anni a questa parte, ma con un discreto aumento d'intensità, non vedevo l'ora che terminasse l'infausto anno che era in corso.
^__^
Poi, prima di Capodanno, ho visto in tv l'Oroscopo di Paolo Fox per il mio segno.
Lavoro: Gennaio così così, Febbraio... tracollo. Marzo, Aprile, Maggio così così, poi a Giugno... tracollo. ...Novembre, Dicembre, discesa libera.
Salute: Gennaio così così, Febbraio... tracollo. Marzo, Aprile, Maggio così così, poi a Giugno... tracollo. ...Novembre, Dicembre, discesa libera.
Amore: Gennaio così così, Febbraio... tracollo. Marzo, Aprile, Maggio così così, poi a Giugno... tracollo. ...Novembre, Dicembre, discesa libera...

Che faccio, resto chiuso in casa?

GrimFang

BiZio

2009-11-27T17:44:00.001+01:00

Sono BiZio!
No, non Fabrizio detto Bizio, sono proprio BiZio, nel senso Bi-Zio!
^_____^

Evviva Luca, fratello di Niccolò!!!

^___^

GrimFang

Ius primae noctis

2009-11-20T16:18:00.010+01:00

Giustamente, come hanno insegnato anni di Scienze della Comunicazione buttati al vento, con questo titolo v'ho fregati: primo, perché ho catturato irrimediabilmente la vostra attenzione, secondo, perché non intendo affatto quel che pensate.
^_^

Infatti, la primae noctis a cui mi riferisco è la prima notte che ho passato a casetta nuova, nella mia bella stanzina affollata oltre ogni limite dalle scatole del trasloco ancora da finire. E lo ius nello specifico è alla inderogabile legge che prescrive "se vuoi farti aiutare nel trasloco, rifletti prima di scegliere l'amico che hai scelto". ^_^
Ma andiamo con ordine.

Sono settimane che sto impazzendo con questo spostamento.
E non mi sto riferendo affatto a tutto ciò - che pur è presente - che riguarda la svolta nella propria vita, il lasciare il nido protetto per confrontarsi (e sconfortarsi) col frigo vuoto, per dirne una. No, faccio esplicito riferimento solo a tutto quello che è "prendi, impacchetta, trasporta, spacchetta".
Ho decisamente preso sottogamba tutti gli amici che sul faccialibro mi dicevano "eh, ti capisco, sono solidale, le casse, i cartoni...". Ed io lì a dire "non è un trasloco vero, è solo una stanza...". Non pensavo che quello fosse un aspetto così importante. Mi dicevo: e che ce vò, infilo la roba nella scatola, impecetto, trasporto, riapro, sistemo...
Il fatto che il tavolino comprato da Ikea sia rimasto una settimana mezzo montato sul pavimento al centro della stanza la dice lunga. Il fatto che la sedia della medesima provenienza sia stata spacchettata venerdì mattina, pure.
Ma allora ero più concentrato sulle questioni esistenziali. Sui dilemmi generati dalle polemiche madre-figlio del tipo "Già vattene?" che costellano questo genere di passi nella crescita dei figli, specie se sono ritardatari e gli ultimi dei fratelli a compiere il passo. ...Dovrei aver fatto tesoro delle esperienze dei miei fratelli, ma mia sorella a 8 anni già andava da sola con la SIFD a studiare flauto dolce a Urbino, e da lì non s'è più fermata: globe trotter a tutto tondo, le manca solo l'Australia e l'Antartide, da vedere. E mio fratello, beh, lui se n'è andato sbattendo la porta ed ha fatto una vita di merda cercando di sopravvivere, quindi non è che sia un altro bel metro di paragone su cui prendere le misure. Quindi, niente (ma immagino sia così anche per chi ha una storia diversa) ogni storia è a sé stante, e solo la mia esperienza, con tutte le vaccate programmate, conta.
Le vaccate programmate sono quelle che non definisci, ma sai che dovrai mettere in conto.

Ad esempio, il non aver comprato il pane per cena, com'è successo lunedì, che è stato il mio primo giorno di 'pasto' a casa. E nella stessa lista di vaccate programmate c'era il non aver chiesto delucidazioni non tanto sul gas (è una di quelle cucine dove va aperto e chiuso prima dei fornelli), quanto sul fatto di togliere i rulli per verniciare dall'unico lavandino della cucina e sul dove metterli, su come spostare (e dove farlo) le cose che occupano gli stipi della cucina per far posto alla spesa che non va in frigo, a come fare altrettanto per la dispensa o per i mobiletti nel bagno, e così via.

Non fa parte delle vaccate programmate quella di pensare di fare l'ultima tranche di trasloco facendosi dare una mano da Edoardo e Simone.
Non tanto per Edoardo, che è un sòla e anche stavolta non si è smentito, quanto Simone. Gli voglio bene, quindi mi fa piacere vederlo, ma decisamente non sono stato in grado di valutare l'amico.
Lo dico perché Simone è pieno di buona volontà, ma anche di fisime. E pur di uscire con me e di vederci almeno una volta al mese, è il tipo che non fa problemi... al telefono.
Avrei dovuto sospettare che qualcosa non andava quando, dovendoci vedere sotto casa mia alle 21.15, alle 20.30 mi telefona per dirmi che lui uscirebbe 'fra poco' (e fin qui, ci sta tutta perché è assai ansioso, specie sulla puntualità), ma non per venire sotto casa mia, ma direttamente lì, alla casa nuova. Anzi, visto che ha paura di non saperci arrivare, a una punta lungo il percorso, a Largo Preneste.
Oddio, c'è sempre la buona volontà di dare una mano a scaricare, però... Però a caricare mi tocca farlo a me, con aiuto dal babbo e dal fratello. Ora, eravamo rimasti che ce la facevo a caricare in una macchina sola, e che comunque poi sarei rimasto lì a dormire - quindi doveva venire con la sua macchina se voleva tornare a casa - e che insomma la sua macchina non sarebbe servita per caricare, ma...
Simone tiene alla sua macchina più che a una qualsiasi parte del suo corpo. Qualsiasi. Forse così è più chiaro.
Dopo aver attaccato la cornetta, mi rispondo da solo, alla massima probabilità, che in questo modo aveva sfangato qualsiasi possibile emergenza dell'ultimo minuto stile "questo lo puoi mettere in macchina tua?".
Amici sì, ma non toccarmi la coreana.
^__^

Vabbè, ci rido su, carico la macchina di tutto e parto (con circa mezz'ora di ritardo, ma se l'è cercata lui, se veniva partivamo assieme).
Ma quando arrivo, lui la macchina l'ha parcheggiata, e sale sulla mia.
Qui, devo dire, un pochino mi girano; perché so che dovrò riaccompagnarlo alla macchina, e perché sembra insistere per andare a un pub che conosce lui in quella zona lì, e so già che finirà così. Però, riconosco che essendo la frase più volte ripetuta da Gab, futuro coinquilino nonché 'padrone di casa', "è facilissimo trovare parcheggio" equivale all'affermazione "mi chiamo Samantha, sono bionda, senegalese ed ho sedici anni" fatta dal sottoscritto, non posso dargli tutti i torti se la lascia lì. Infatti poi avrò bisogno di quindici minuti per trovare un posto per la mia.
[NB: Gab insiste che è così, c'è posto; a me invece piange il cuore spostarla stasera da dov'è parcheggiata... - n.b.2: ci sono tornato con Gab e s'è trovato parcheggio... mi sa che dipende dalla sua presenza]
Però, sono solo un uomo che vuole illudersi.
Quando una vaccata non è programmata, non è programmata, e non finisce di stupirti.

Scena: fermo la macchina in doppia fila e sollevo il portellone del portabagagli.
"Prendo lo zaino e fermo la porta" - dico - "non ci sono cose pesanti, a parte queste due".
Quando torno sta ancora traccheggiando davanti al portabagagli, a mani vuote, non sapendo che fare. Mi vede arrivare e prende la prima cosa leggera che capita. Vabbè, mi dico, intanto una pesante me l'accollo io. Quando torno alla macchina, lui ha in mano una busta. E basta. Capisco l'antifona e prendo l'altra pesante. Torno dentro, esco fuori, lui è dentro. Torno dentro. Lui è dentro con la busta in mano. Non la molla. Sembra un personaggio dei videogiochi quando entrano in una zona non gestibile dall'intelligenza artificiale - non so se avete presente - per cui da dove siete li vedete muoversi e agitarsi, ma se non fate un passo in avanti rendendovi visibili loro non escono.
Insomma, scarico tutto io.
E quando rientro, lui è ancora lì, con la busta in mano.
Solo allora mi rendo conto dell'errore madornale che ho fatto. La supermegavaccata da principianti.
Ho scordato che Simone ha la fobia della polvere.

Immaginatevi la gioia e il tempo che ha passato nel bagno a lavarsi le mani - per aver tenuto una busta e caricato due scatole!!! - ed avrete il quadro corretto della rappresentazione.
Sì, rappresentazione, perché sembrava un film à la Bunuel.
Diciamolo: già m'era presa a male per dover fare tutto da stressato e coi tempi contingentati; e m'era pure presa la gran voglia di levarmi le scarpe e buttarmi a quattro di bastoni sul letto, regalando tutto all'oblio fino al risveglio il mattino successivo. Ma dovevo uscire e andare al pub con Simone, e la cosa mi stava via via andando di traverso.
Avete presente quella figurazione fantastica che vi capita di fare quando le cose non vanno come volete e voi v'immaginate la situazione perfetta per poi fare il paragone, come una foto mentale su cui attaccate il cartello "Situazione ideale" per poi confrontarla con quanto vi mandano i vostri occhi sotto il cartello "Situazione reale"?
Beh, io in quel preciso momento ho avuto la sensazione nettissima di cosa mi sarebbe piaciuto avere in quel momento. L'aiuto da parte di un amico di quelli con cui stai bene anche senza parlare, seduti nella cucina anche senza scarpe, una birra in bottiglia in mano a testa, a riposarsi per il mazzo che entrambi ci siamo fatti per quel fine positivo che è il primo, forse vero segnale d'indipendenza che un uomo affronta nella vita. Di quelli che si guardano intorno approvando e confortandoti con l'aiuto dei loro stessi sogni:
"Lì potresti metterci una mensolina" - diceva il mio amico immaginario - "e sopra metterci tutte le boccettine tipo pepe, chiodi di garofano... sai, quelle lì, tipo così, no?"
"Ci starebbe bene." - aggiungeva, dopo un sorso di birra.

Simone l'unica cosa che ha detto è stata
"...vecchiotta, 'sta casa, eh?"
Se non gli date un appartamento luminoso arredato in acciaio e vetro gli compaiono pustole sulla pelle ed è preda di un terribile attacco d'orticaria.
Ve l'ho detto, odia la polvere.
Lui le mani non se le lava, le scarnifica.

Per chiudere, usciamo e andiamo al pub, e sinceramente non vedo l'ora di levarmelo dai piedi.
Lo so, è brutto, terribile a dirsi, ma anche l'amico più caro, se sei a pezzi, è di troppo. Solo che certa gente - tipo Simone - queste cose proprio non le capisce.
Nel senso che non le coglie: gli fa troppo piacere stare con te, parlare e confrontarsi, per rendersi conto che ti sta succhiando l'ultima briciola di energia che ancora ti regge in piedi.
Poi la serata è stata ovviamente piacevole, e grazie al cielo breve.
Al rientro a casa, c'eravamo solo io e lei, confortevole, piccola, confidente.
E non fredda, inospitale, estranea, come temevo.
Qualche gesto rituale nel togliersi i vestiti, qualche pensiero positivo rivolto al tavolino che ancora giaceva mezzo montato in mezzo alla stanza... e poi via, cedendo dolcemente al sonno del gentile Morfeo.
Senza problemi...

...il primo giorno.

GrimFang