"La Fondazione Centro Sperimentale di Cinematografia di cui al decreto legislativo [...] è soppressa."; "I contratti di consulenza, di collaborazione coordinata e continuativa, di lavoro autonomo, di lavoro subordinato a tempo determinato [...] cessano di avere effetto ove non confermati dal Direttore Generale per il cinema entro novanta giorni...".
Alé.
Non scrivo molto, cioè, non spesso, ma quando arrivano le mazzate scrivere qui è il minimo. Per sfogo, conforto, vicinanza.
Sì, è assai probabile che il qui presente precario a progetto con cinque contratti per otto anni di lavoro per il medesimo posto con mansioni praticamente identiche, prima della fine dell'anno si trovi a spasso. Culo per terra.
Nessun titolo, una discreta esperienza purtroppo difficilmente rivendibile, nessuna idea alternativa su come potersi pagare le spese e l'affitto. L'idea che dà i brividi di esser costretti a tornare a casa dai tuoi.
Forse adesso maledico di brutto qualsiasi cosa sia quella che non mi ha fatto laureare. Almeno, avrei mezza chance in più. Lo spettro di finire a fare qualcosa di orribile per tirare a campare - tipo il tizio al banco da McDonald's - basta a darmi la nausea.
Ma ora ho le vertigini, a dire il vero.
Tremo, anche se continuo a ripetermi che oggi è un giorno come un altro, che la tempesta che s'avvicina passerà, o quantomeno che sarò in grado di affrontarla e sopravviverle.
Ma basta un attimo per farsi venire in mente un altro lavoro, un altro ufficio, gente e colleghi diversi per farsi tornare la nausea.
La mia collega, sindacalista Cgil, mi ha subito telefonato per chiedermi come sto, per dirmi che faremo tutto il possibile, per mandarmi un abbraccio. Le voglio davvero bene, per un momento è riuscita a distrarmi dall'ansia.
Per adesso, limito qui questo primo (speriamo unico) bollettino di guerra.
Sono leggermente scosso per scriverne oltre...
GrimFang
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